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20.11.03

Redimir o no redimir, that is the question



Esta mañana almorzando en el bar Lennon, fui testigo de la habitual escenita que veo pasar ante mi cada día. Seis hombres entran en fila india en el bar sujetando de la mano sus correspondientes bocadillos. Así se presentan cada día, dándole los buenos días al señor Jordi, (o al señor Lennon como a veces los llamamos) mientras van hincando el diente en el bocadillo. Era para hacerles una foto, igualitos que los hermanos Dalton.

A media mañana veo por enésima vez al gordo y al flaco, como les he bautizado ya de tanto verlos de arriba para abajo por ahí. Se trata de un par de jóvenes testigos de Jehová. El gordo anda más tieso que una vela, que rectitud por dios, que forma de llevar su maletín, que marcha le mete a sus andares... juraría que es el cabecilla de todos ellos, fijo que se llama Vicente, donde va el tío, va la gente. El flaco es el contrapunto para el gordo, o viceversa. Es su fiel acompañante, el gordo es el que manda, es el que dirige, el flaco (y alto) es el que acata las ordenes de su gordo amigo. Son como Sherlock Holmes y el Dr Watson , pero a la inversa. Visten con pantalones negros, corbata y una camisa blanca de manga corta. Ha habido días que el frío se te metía hasta en los huesos y ahí andaban ellos, de aquí para allá con sus maletines y demás artilugios, con sus camisillas de manga corta, ¡con un par!. Ese detalle de el atuendo veraniego no creo que fuera por una decisión personal suya, sino por la disciplina de su comunidad. Una tonta disciplina que me recuerda a la cabezonería que tuvieron los mandos en mis aciagos días de recluta. En mitad de noviembre con un temporal del copón y nos obligaban a permanecer con las mangas de la guerrera arremangadas con el resultado de quedaron medio regimiento en cama por la dichosa disciplina militar. Bueno, pues hoy por primera vez los he visto con la camisa de manga larga, algo es algo.

Por la tarde he sentido vergüenza ajena. He sentido vergüenza ajena de cierta gente, de ciertas actitudes que me obligan a plantearme lo que siempre intenté soslayar. Un mal trago del que tarde o temprano tendré tomar.

Ya de noche acudí a una cita que tenía concertada con el notario. De camino hacía la notaría andaba apesadumbrado por lo que sucedió por la tarde. Me sentía realmente mal. Ya en el despacho del notario, mientras le contaba mi caso veía de reojo una estantería que dividía en distintos estantes informes de herencias, de compras y de ventas... me recordó por un momento al ver los informes de las herencias a Mr. Utterson , el abogado que guardaba el manuscrito de la herencia del Dr Jekyll. Aquel manuscrito donde legaba todos sus bienes a su Mr. Hyde en caso de su muerte o desaparición. Después de unos escasos veinte minutos, salí de la notaría y volví a casa arropado por las estrellas. A escasos metros de la notaria vi a mis amigos el gordo y el flaco, avanzando hacía a mi a toda marcha hacía quién sabe donde. No sé que coño harán con tanto callejear de arriba para abajo paseando sus maletines pero el caso es que no paran. Pues que siga la juerga. Póngame una cañita señor Lennon, Mr Hyde invita.






Posted by Rutinario @ / ancla / |

19.11.03

The Lonely Sea - El Mar Solitario


Tumbado en mi vieja hamaca me entretengo mirando el cielo. Me incorporo y fijo la vista en el horizonte. Azul sobre azul. Cierro los ojos, aprieto los dientes y me tapo los oídos con las manos. Mis codos miran uno hacía Cadaqués y otro hacía Peñíscola. Vuelvo a destaparlos y...
sigo oyendo el murmullo de las olas. Vuelvo a tumbarme maldiciendo y adorando a la vez el tema de los Beach Boys "The Lonely Sea".




"Brian convenció a Usher para incluir en la canción el sonido real de las olas y organizaron una expedición de madrugada a la playa, armados con la inseparable grabadora Wollensak y una extensión eléctrica de 30 metros. Tocaron muchas puertas para encontrar alguien que les permitiese conectar el cable a un enchufe.

- Esto no es música, es locura (comentó Usher mientras tendían la extensión por la arena y se sentaban a esperar que el sonido de las olas fuese "correcto", como decía Brian)".

Y Gary Usher llevaba razón. Tenía a su lado a un bendito loco.



Bendita Locura. La Tormentosa Epopeya de Brian Wilson y los Beach Boys (Editorial Milenio, 2001)



Posted by Rutinario @ / ancla / |

18.11.03

A REY MUERTO, REY PUESTO


Y murió, sin decir adiós, se fue tal y como vino.


No, no se me ha muerto ningún pariente, ni un amigo, ni siquiera un rey. Esta tarde murió mi reloj. Pero lo más curioso de todo, lo que me empuja a hablar de una cosa tan tonta como la muerte de mi reloj es por las extrañas circunstancias que han envuelto su muerte. Hacía más de dos años que la pulsera se le había roto, hecho por el cuál lo llevaba siempre en el bolsillo. Lo he maltratado a base de tirones, caídas, despistes... siempre lo aguantó todo sin rechistar. El caso es que ayer mismo me fui al centro a comprarme un reloj nuevo, salía más a cuenta comprarme uno nuevo que intentar arreglar el viejo reloj. Y me lo compré. Me compré un reloj digital de los de toda la vida, con sus fechas, su cronómetro, sus número grandotes...Pues bien, hoy no me lo puse para ir a trabajar, me llevé el reloj viejo, el reloj para batallar. Y en cuanto me despisto va y se me muere. ¡¡ Pero que puñetera casualidad!!.¡Años!, años llevaba conmigo ese reloj, y va y no me dura ni un día después de mi nueva adquisición. Todo esto me da que pensar.

Parece como si al advertir de la presencia del nuevo, decidió morirse en mis manos, habiendo aguantado como un campeón, hasta que llegó su reemplazo. O tal vez no fue tan meritorio lo suyo, tal vez decidió espicharla porque pasaba de ser la cenicienta de turno. El caso es que ahí está mi nuevo reloj, abrazado a mi muñeca.

Y es que es curioso como el dicho de "a Rey muerto rey puesto" se cumple en muchas ocasiones. Como cuando tres viejos esperan en su mesa de siempre a Marcial para echar su habitual partida de mus. Y que no viene Marcial, y mira que no viene...hasta que sus compañeros cansados de esperar, llaman a don Anselmo para que ocupe el lugar de Marcial, show must go on, como diría Freddie. O como la pobre chica que acaba de cortar con su novio, al rato aparecen por arte de magia mil y un amigos de la pareja, buitrones que buscan ocupar el lugar que han dejado vacante.

Todas estas tonterías de lo de mi reloj y demás gaitas, me llevan a una reflexión más profunda que podría recordarme de tanto en tanto. Más me vale aprovechar mientras pueda de mi reinado. Que en esta vida de prisas y empujones, cuando te quieres dar cuenta estás al borde del precipicio y recibiendo la patada de gracia.



...y de fondo: El rey de mi castillo - Maldita Nerea



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17.11.03

VACÍO

Estoy vacío, llevo un rato leyendo los tropecientos mil blogs que hay en el ciberespacio y me gustaría ahora decir la mía, pero es que me siento incapaz. "Inocente, el que mucho abarca mucho miente" decía la canción de Rosendo, y digo yo, Joder con el Rosendo pues no va a tener razón y todo... Será mejor que piense detenidamente si realmente quiero contar algo o no.


mmmm...vale, pensado. Contaremos algo.

Creo recordar que en la escena final de los Cazafantamas, el maligno de turno hizo una especie de sortilegio con el que cualquier cosa que pensaran los cazafantasmas sería catastrófico, por muy inocente que fuera el pensamiento. Uno de los protagonistas, el que interpretaba Dan Aykroyd pensó en el muñeco de Michelín, y menudo sorpresón se llevaron. Pues bien, si de mi dependiera ahora el no tener que pensar en nada, lo conseguiría con cierta facilidad. Puedo quedarme con la mente en blanco sin dificultad, por lo visto mi chorro de ideas ha vuelto a dejar de emanar. Pero lo que es peor, estoy seguro que dentro de mi cabezota tiene que haber una presa escondida, llena hasta los topes de ideas.

El vacío es terrible. Si una persona carece de sentimientos, debe de ser lo más cercano a un psicópata. Dice un libro que anda por mi casa, que todos somos psicópatas potenciales, sólo que a unos se les acentúa más que a otros. Y claro, luego pasa lo que pasa con estos últimos. Si te sientes vacío no sufres, pero tampoco gozas.

Mira por donde me acordé de uno de esos mails que mandan en cadena. Viene que ni pintado para explicar el final de este post. Ahí va;

Un profesor de ética lleva a su clase varios objetos y los coloca en la mesa. Cuando da comienzo la clase toma un frasco grande y vacío de cristal y procede a llenarlo con unas cuantas piedras de regular tamaño. Entonces pregunta a los estudiantes si el frasco está lleno. Todos dicen que sí. Acto seguido, el profesor coge una bolsita de perdigones y la vacía en el frasco y agitando poco a poco los perdigones van llenando los huecos entre las piedras. De nuevo pregunta si el frasco esta lleno. Todos responden, riéndose, que ahora sí. El profesor toma ahora una bolsita de arena y la va vaciando en el frasco mientras sacude un poco. La arena termina de llenar los espacios vacíos.

"Ahora bien -dice el profesor-, quiero que reconozcan y entiendan que esto es como sus vidas. Las piedras grandes son las cosas importantes (sus familias, sus amigos, sus hijos), cosas que cuando todo lo demás se pierde todavía llenarán sus vidas. Los perdigones representan cosas que cuentan algo menos, como su trabajo, su casa, etc. Y la arena sería todo lo demás, las cosas insignificantes de sus vidas". Y añade: "Si ustedes llenan el frasco primero con la arena, no habrá espacio para las piedras y los perdigones. Lo mismo ocurre con sus vidas. Si pierden su tiempo y energía en nimiedades, nunca quedará espacio para las cosas que realmente deben importarles. Ocúpense primero de las piedras y de los perdigones, lo que más importa. Establezcan prioridades; el resto será pura arena".



Es por eso que no me comeré mucho el coco por si siento ese vacío o qué. Seguramente el duendecillo de ahí arriba abrirá las compuertas de las ideas y querré decir luego tantas cosas a la vez, que en vez de palabras, saldrán rosas de mi boca.




p.d. Este post aunque parezca mentira me ha traído de cabeza. Un tema como el del vacío me atolondra tanto como al camaleón el rojo. La palabrita como no, ha sido en este caso "Vacío". La eligió Gema. Un pellizcomofletudopatí, ¡salá!.

p.d.II. Si queréis leer algo con sentimiento, visitar este blog. Me ha parecido de lo más sincero que he leído hasta ahora. Seguiremos asomándonos por allí, parece que ella si que tiene cosas que decir.
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16.11.03

Dando el cante




Dicen las malas lenguas que allá por los años sesenta apareció de la nada un cantaor de flamenco que trajo bajo el brazo un estilo propio, una forma de cantar diferente a lo que se había escuchado antes. En realidad no fue tan decisivo para el mundo del flamenco, pero si que ha escrito una de las páginas más curiosas del mundo del flamenco. Ese cantaor no era un cantaor cualquiera, era Morcillesko, gitanito de Triana.

El suceso que les voy a relatar ocurrió una día cualquiera a mediados del 62. La extraña relación de aquel ruso con el flamenco surgió un par de años antes en una de las visitas que hizo a España. Su primer contacto con el flamenco que se hacía en Andalucía y parte de Extremadura lo conmovieron. Pero no por las letras de las canciones, puesto que no entendía por aquel entonces el español, sino por el sentimiento con las que las cantaban los cantaores de la época. Morcillesko vino a España junto a un grupo de compatriotas suyos para ofrecer una serie de conferencias sobre física y química, pero al descubrir el arte que encerraba el cante jondo, acabó quedándose a vivir en España, dejando atrás su vida como notable físico para dedicarse al noble arte del cante.

Los primeros meses de su estancia en Sevilla los dedicó a recorrerse todos los tablaos de la ciudad impregnándose así del arte de los cantaores locales. Invitaba a los cantaores y a todos los aficionados al flamenco a unos vinitos, a jerez, a lo que se terciara. Por lo cual, los dueños de los locales de vez en cuando le dejaban subirse al escenario para que cantase lo que le viniese en gana, a modo anecdótico. Aquellos días fueron de los más felices para Morcillesko, le dejaban cantar cuatro Bulerías y algunas alegrías y con eso era un hombre feliz. Para entonces ya se había echado una novia sevillana, Carmen, que le ayudaba a perfeccionar su castellano y a su vez los juegos de cama. Ya se sabe, "Sevilla tiene un color especial", y las sevillanas también.

Pero un buen día su suerte se esfumó, curiosamente al mismo tiempo que el dinero con el que llegó a España. A partir de entonces todo fue de mal en peor. Ya no le dejaban subir a los escenarios, nadie le hacía caso, ni siquiera Carmen, su amorcito de brillantes ojos negros. Se encontró con la triste realidad. Morcillesko empezó a vagabundear por los pueblos de los alrededores pidiendo limosnas por las puertas, pidiendo una oportunidad en los bares de los pueblos. Ofrecía todo su arte a cambio de unos cuantos chatos de vino, un poco de queso y algún cacho de pan. La gente le daba lo que podía, cualquier cosa menos dejarle cantar. Morcillesko estaba triste, esa no era la vida que soñó.

Hasta que un buen día, en la tasca de Manrique le dieron su oportunidad, cantar como primera figura acompañándole a la guitarra Josete, el hijo de Manrique. Antes de la actuación Josete le invitó a unos chatos a Morcillesko, así chateando por aquí, chateando por allá prepararían su repertorio. Un repertorio que Morcillesko le fue explicando y tarareando bien flojito para que Josete se hiciera una idea de que era lo que iban a interpretar. Josete hizo verdaderos esfuerzos para no echarse a reír al escuchar el cante graznaba su cantaor.

Manrique se acercó a la mesa donde estaban preparando el recital Morcillesko y su hijo y les avisó que les había llegado ya la hora. La tasca se había llenado más de la cuenta al enterarse el pueblo entro por el boca a boca de la actuación de aquel extraño cantaor. Todos iban ya bastante borrachos, esperaban impacientes que empezara el espectáculo. Si no les gustaba lo que iban a oír tenían derecho de apedrearles amparándose en los efectos del alcohol. Morcillesko se sentó en la punta de una silla de mimbre, se colocó su sombrero cordobés y empezó a fregar las manos cantando para sí mismo al son de los primeras notas de prueba de su guitarrista.

- ¡Menos fregamientos y empieza a cantar ya de una vez ruso!. Vociferó Pacote, uno de los más burros del pueblo.

- Vamos Jose...- Dijo el impávido cantaor a su guitarrista.

Josete empezó a rasgar las cuerdas de su guitarra con fuerza y desparpajo a modo de introducción para la canción.

- Pregúntale a mi sombreroooou... mi sombrero te dirá, la malas noches que pasa y el relente que le daaaunn....al garrotín, al garrotán, ay a la vera, vera de San Juan. Al garrotín, al garrotán...

Los parroquianos de la tasca vociferaban sin parar, no querían dejarlo cantar, no hacían otra cosa que insultarlo, le tiraban nueces y almendras, cualquier cosa que pudieran arrojar. Hasta que recibió el impacto de un vaso en la sien. Morcillesko, el gitanito de Triana, dejó de por un momento de cantar llevándose la mano a la sien, viendo la brecha que habían abierto. Miró a los allí presentes y pegó un brinco de la silla para sacar con un grito estremecedor toda la rabia contenida que tenía en sus adentros. - ¡¡Tiro piedras por las calles!!.

Y el público por primera vez, enmudeció.


Tiro piedras por las calles
y al que le dé, que perdone
tengo mi cabecita loca
de tantas cavilaciones
yo voy arrancando las piedras de la calle
y al que le dé, que perdone
yo no tengo mas remedio
que agachar mi cabecita
y decir que lo blanco es negro
y en mi cortitas oraciones
decir que lo blanco es negro
acuérdate cuando entonces
bajabas descalcita a abrirme
y ahora no me conoces
vente conmigo
a la retama de los olivos
te voy a querer
aunque no tenga
pan que comer.

(Soleá)



Aquella noche, aquel vehemente cantaor inició su carrera como cantaor de flamenco que duraría hasta a finales de los setenta. Convirtiéndose así en el cantaor más excéntrico e inusual del panorama flamencólogo del país, pero no dejando nunca de ser auténtico.





p.d. Este es el post que ha salido a raíz de una palabra elegida por Rami. La palabra era "Morcillesko". ¡Va por usté!, ¡maestro!




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