Rutinario Club Social

2004-03-24T20:23:00.000+01:00

NOS MUDAMOS

Que digo yo que no sé porqué hablo en plural si sólo soy yo el que se muda (bueno, vosotros también, indirectamente). La idea de mudarme surgió a raíz de la imposibilidad de acceder a mi propio blog, por lo visto los únicos que teníamos problemas para acceder a los blogs de blogspot eramos los que teníamos contratado el ADSL por telefónica.

El caso es que investigando, investigando, he creído oportuno hacer el cambio de hospedaje para irme a Blogia. Quién sabe, a lo mejor la cosa se va al carajo y tengo que volver a aquí, pero de momento me está funcionando bastante bien. Es por eso que os aviso a todos los que no me ha dado tiempo de avisar en vuestros respectivos blogs que eso, que ME MUDO, que ya tengo nueva casita, que ya podéis actualizar el link que tengáis en vuestros blogs, que allá vosotros, nadie obliga a ná.

Esta es la nueva dirección:

http://www.blogia.com/rutina

Nos vemos!

Rutinario

2004-03-14T11:10:00.000+01:00

Honestidad Brutal

En la mañana del jueves negro, mientras se me indigestaba el bocadillo viendo la pesadilla del país entero, mientras algunos de los allí presentes soltaban burradas sobre lo que tenían que hacer con los autores de aquella masacre, un hombre grandullón entró en la granja y se sentó en un rincón . Pidió un bocadillo de lomo, bien cargadito, advirtió con una sonrisa complice a la mujer. Miró por un momento la caja tonta y vio lo que estaba sucediendo, el horror, la barbarie, la frustración... su sonrisa se desvaneció por completo, se quedó reflexionando un rato hasta que le sirvieron su bocadillo. Cogió el bocadillo con sus enormes manos y le dio el primer mordisco. Mientras todos decíamos nuestra opinión sobre lo sucedido (acaloradamente) Don Generoso, que así se llamaba, sólo sabía decir... que desgracia más grande, pobre gente.

Más tarde, uno de mis compañeros me contó quién era aquel grandullón al que había saludado antes, se trataba de Don Generoso, el lechero. Según me contó, Don Generoso era el hombre más fuerte que se había echado a la cara en toda su vida. Originario de Santander, un chicarron del norte entrado ya en años. De los que todavía lucen en su cabeza su inseparable boina, aquel tipo de hombres de fuertes convicciones y honesto con el prójimo y consigo mismo. Un día, estando en el campo con algunos vecinos, sus vecinos apostaron de que no era capaz de levantar por los aires a una de sus vacas. El lechero aceptó la apuesta, con la consiguiente cara de incredulidad de sus vecinos. La gente le dijo que no era necesario que lo intentara, que sólo estaban de broma. Pero Don Generoso hizo insistió en demostrar que no estaba hablando por hablar. Si él creía que podía levantar una vaca, tenía que ser consecuente y demostrarlo. Se acercó a una de sus vacas y metió su cabeza por debajo de ella agarrándola por sus patas con los brazos. Don Generoso se puso colorado como un tomate, rugió como un león, hasta que consiguió levantarla por los aires. Los vecinos no daban crédito a lo que estaban viendo sus ojos, nadie se imaginó ni por el asomo de que pudiera conseguir su propósito.

Otra de las demostraciones de Don Generoso en su particular manera de obrar, fue cuando unos niñatos molestaron a su mujer. Cuando el lechero se enteró de que unos niñatos estaban metiéndose con su mujer, fue derecho a buscarlos para intercambiar cuatro palabras con ellos...

- Chavales, sabéis de sobra que cuando se ha presentado la ocasión os he invitado a cubatas y hemos reído juntos, que os conozco a todos y cada uno de vosotros, ¿eso lo sabéis, no?. Ha llegado a mis oídos que estáis molestando a mi mujer. Ya os digo que siempre que se da el caso os invito a cubatas y a lo que haga falta, que nos llevamos bien, pero ni se os ocurra volver a meteros con mi señora, ¿ha quedado claro?.

Los chavales se quedaron en silencio atemorizados por el tono serio con el que Don Generoso les advertía del peligro que corrían. En esto que salió el típico niñato que tiene que decir siempre la última palabra ...

- Venga tío, ¿de qué vas?...
- PLAFF!!

La mano del lechero se incrustó en el pecho del chaval haciendo crujir todos sus huesos...

- Pero tíof..que sólo quería decir que..cof, cof...

Según me contó mi compañero, desde entonces los niñatos dejaron de meterse con la mujer de Don Generoso y lo más importante, siguió manteniendo una relación de buen rollo con todos ellos. El caracter del lechero es digno de admirar, una persona que habla lo justo, que habla consecuentemente, que hace gala de su nombre ayudando a sus vecinos en todo lo posible. Un hombre que sabe dejar a un lado el odio, pero sabiendo ponerse en su sitio cuando lo cree necesario. Y sobre todo, saber perdonar, perdonar para vivir en paz con la gente y consigo mismo.

Deberían haber más personas como Don Generoso, la vida sería mucho más sencilla.

"La honestidad no es una virtud, es una obligación"
Andrés Calamaro

pd. Ahora toca ser honestos, lo reconozco, soy apolítico de toda la vida. Sé que de un tiempo a acá los pobres son cada vez más pobres y los ricos más ricos. Que los derechos básicos están siendo pisoteados, que las desigualdades están a la orden del día, y lo más triste, que para que haya gobernado durante todos estos años un partido de la derecha le han tenido que votar el pueblo, los trabajadores, siendo toda una contrariedad que los trabajadores voten a la derecha, algo que no acabo de comprender. Una gente que se dedica a esconderse usando palabras en sus discursos como "Democracia" o "Constitución", cosas que en el pasado odiaron abiertamente. Son lobos disfrazados de ovejitas democráticas que hace ocho años se nos colaron en nuestra casa. Lobos que se están riendo en nuestra puta cara, y ahora más que nunca. Hoy creo que debo ser honesto con todos y conmigo mismo. Me voy a votar.

2004-03-11T21:03:00.000+01:00

Sentimientos encontrados

Hoy es el cumpleaños de mi hermana y tengo los sentimientos revueltos, no sé si reír o llorar.

Esta mañana, antes de salir de casa, me acerqué a la habitación de mi hermana para felicitarla por su cumpleaños. No se cumplen todos los días diez años. Me sonrió medio escondida entre entre las mantas y me dijo que cerrara la puerta al salir. Una hora y media después me enteré almorzando en una granja del atentado, decían que podía haber un muerto o dos, sólo un muerto o dos. Al mediodía ese muerto o dos ascendió a 163 muertos y a la tarde la cifra de muertos y heridos eran de pesadilla. La primera reacción que tuve al conocer la notícia es de incredulidad total, no creía lo que estaba viendo y todavía ahora sigo sin acabar de creerme lo que ha pasado.

Mientras las cifras de muertos y heridos seguían subiendo en las noticias, mi hermana repartía esta tarde chupa chups para todos sus amigos de clase, con la ilusión de haber entrado en el club de las dos cifras. Sabe lo que ha ocurrido, las noticias no paran de hablar de ello, que ha pasado algo malo, pero creo que no es consciente de la magnitud de la tragedia, y sobre todo, de la rabia, del dolor, el horror...hoy iba hacer cucamonas con ella, flipar en colores con sus imitaciones hablando con acento ruso y francés, bailotear un viejo éxito de Patricia Manterola... y un sin fín de gracietas que me encanta hacer con ella.

Hoy es el cumpleaños de mi hermana y sigo con los sentimientos encontrados.

2004-03-09T21:06:00.000+01:00

Burlerías

La fiebre Bulería me está sobrepasando. A todas horas oigo el Bulería del Bisbal. Esos gorgoritos, esos gritos como si citara a un toro, esas pataditas, esas piruetas..en fin, que os voy a contar que no sepáis ya. Me parece que la campaña Bulería de Bisbal es un ataque de acosa y derriba, un si no quieres sopa, toma, dos cazos, un aquí estoy yo por que he venío, o todavía peor, un desafiante; ¿la calle es tuya?. No tocayo no, la calle no es mía, ¡pero tampoco tuya!, ¡terrorista acústico con rizos!.

El caso es que yo no quería hablar del ricitos este, sino de Tino Di Geraldo. Y te preguntarás, ¿y quién coño es ese?, y sobre todo, ¿necesito saber quién ese ese señor?. Pues no, pero el descubrimiento creo que merece la pena ser compartido. Llevo años viendo en los créditos de muchos discos el nombre de este señor, Tino Di Geraldo. En los discos de Enrique Urquijo y los Problemas, en los de Luz Casal, Niña Pastori, José Mercé, Camarón de la Isla, Vicente Amigo.. y un montón más, Miras en los créditos de vuestros discos, de los de aquí, made in spain, seguro que en alguno de vuestros discos aparece como músico de sesión Tino. Que hablando de Tino, buscando información del percusionista, ah, ¿que no lo dije?, sí, sí, es percusionista, toca el bajo, produce y no sé cuantas cosas más. Lo que estaba diciendo, buscando información sobre Tino me encontré con otro Tino, el Tino de Parchis. Leyendo en la güeb de Parchis me entero que todos eran de Barcelona ya que los castings los hicieron aquí. Ahhm. ¿Nunca habéis probado a bailar como lo hacían los Parchis?. Un pasito pa acá, otro pa allá, adelante, atrás, a la izquierda y al pepecorrequetepillo... arf, que cansado es la vida de una estrella.

Bueno, Tino Di Geraldo, prolífico percusionista, conocido por su talento y creatividad musical, es nuestro Tito Puente particular. Buscando información sobre él, me entero que tiene un par de discos suyos donde colaboran varios artistas, el primero que más que un debut parecía una profecía, "Burlerías" (94) y otro que no se queda atrás con el título. "Flamenco lo serás tú" (98). Tengo pensado hacerme con material de este tipo, seguro que será de lo más interesante. Cualquier cosa antes que escuchar al nuevo Manolo Escobar con ricitos dando más vueltas que una peonza y pegando voces de cabrero. Ah, y la patadita, que no se me olvide.

Es por eso que he decidido quedarme con ese cuña, esa chanza de la Bulería de Bisbal, Burlerías. Burlerías para los candidatos que te venden la moto, la burra y hasta su madre con tal de que les votemos. Burlerías para los panfletistas, para los de la raya al lado, para las rosas empíricas, para los puños en alto. Burlerías para el que no las quiera, vueltecitas y más vueltecitas, y burlerías y más burlerías. Burlerías para los sectarios autocomplacientes, burlerías para el Bisbal y sus bulerías, burlerías para mi, burlerías para tí, burlerías para todos.

(y que sigan las vueltecitas)

Sonando a un volumen imprudente: All my life - Foo Figthers

2004-03-08T20:33:00.000+01:00

Este culo es mío

Esperando en un semaforo de la Vía Europa me encontré con una escena que suele verse amenudo. Un chico sobándole insistentemente el culo a su novia. Es una escena que repiten sistemáticamente los jovenzuelos con sus novietas. Se detuvieron a hablar con un conocido y el chicuelo venga a sobarle el culo a la chica, como si con ese gesto viniera a decir, este culo es mío, ¡sólo mío!, mi tesoro...La chica mostraba sus hombros desnudos, mal abrigados por un jersey de aberturas abismales. Hacía equilibrios con unas botas blancas de punta y tacón, luciendo a su vez una falda ceñida y un culito respingón. Sonreía, sonreía siempre mientras su chico miraba celosamente de reojo a los transeúntes. Pero ya se sabe lo que pasa con la ley de Murphy, basta ser que desees algo para que suceda justamente lo contrario, un señor salió de un bar que había enfrente con una jarra de cerveza en una mano y la otra en el bolsillo. El hombre se plantó en la misma puerta del bar con las piernas escarranchadas de par en par. Estuvo mirando a la chica lascivamente sin pestañear en ningún momento, sólo le quitaba ojo cuando bebía un nuevo trago de cerveza. El chico mientras tanto, seguía tocoteándole el culo a la chica, mirando celosamente al lagarto de bar.

La chica giró la vista hacía a mi coche, descubrió que estaba observándolos, pero sonrió, simplemente sonrió. Volví a mirar al lagarto Juancho y vi como sus labios empezaron a moverse, para luego escuchar la frase...

-Que no me entere yo...- ay madre, a ver que va a decir este- que ese culito pasa hambre. Lo dijo.

Dijo la frase de marras. Casi me sonrojo yo más que ellos. La chica miró a su novio esperando que dijera algo, pero el chaval se quedó en blanco, no fue capaz de vocalizar palabra alguna. El lagarto dio media vuelta y volvió a entrar al bar con la misma parsimonia con la que salió. La chica le apartó la mano disgustada, el chico seguía sin saber que decir. Hasta que empezaron a discutir. Semaforo verde, se acabó el espectáculo.

Y de fondo: El día de la mujer mundial - Andrés Calamaro

2004-03-07T00:35:00.000+01:00

La Huella Sonora

A principios de los noventa, cuando Nirvana se erigió como el estandarte del movimiento grunge, Santiago Auserón ex-líder de los Radio Futura, viajaba sin parar al caribe en busca de la huella sonora.

Después de que Radio Futura se disolviera en el 92, creó para su nueva carrera en solitario a Juan Perro, su alter ego. El nombre de Juan Perro proviene del título de uno de los discos de Radio futura, La canción de Juan Perro, un disco que deja perlas como En un baile de perros. Seguramente la mayoría de la gente conocerán a Radio Futura por canciones como Annabel Lee o la Estatua del jardín botánico. Radio Futura fue algo más que un par de canciones exitosas.

Al igual que Juan Perro, muchos artistas que bebieron en sus inicios de las fuentes del rock y del pop, decidieron un buen día hacer un punto y aparte en sus carreras musicales para sumergirse en la experimentación o en la regresión a los viejos sonidos. Artistas como George Harrison que desde que se le cruzó en la vida Ravi Shankar, se convirtió en el beatle místico e espiritual. La música hindú le fascinó. Los rockeros de la lengua burlona, Los Rolling Stones, se acercaron a la música disco a finales de los 70 y comienzos de los 80. Otros artistas como Paul McCartney, Billy Joel o Elvis Costello, experimentaron con la música clásica. U2 en su día probaron suerte con la música electrónica sin grandes resultados. Al final volvieron a su habitual y característico sonido con el que se dieron a conocer. Por otro lado en nuestro país Joaquin Sabina pasó del rock de sus primeros discos a las rancheras, tangos, son cubano y un sin fin de viejos sonidos reconvertidos e interpretados con el inconfundible estilo del cantautor de Jaén. Enrique Bunbury dejó a todos sus seguidores con ganas de seguir escuchando más discos de Héroes del Silencio. Probó suerte con un pop rock más visceral, más personal y arriesgado. Bunbury se confiesa un fan incondicional de la obra de Santiago Auserón. Tal y como explicó una vez en una entrevista que le hicieron, aspira a tener una carrera musical tan brillante como la de su ídolo, aunque confesó que todavía le quedaba mucho hasta acercarse a lo que había hecho él. (Paranoias de los artistas).

Pero volvamos al punto de inflexión en la carrera de Santiago Auserón. El momento en el que decide bautizarse como Juan Perro y construir un puente que iría del rock al son cubano. Conocer a leyendas vivas de la música cubana como Compay Segundo o a la Vieja trova Santiaguera, le dejaron pasmado por la fuerza y el encanto de sus sones. El resultado de su experiencia caribeña daría como resultado Raíces al viento, un disco lleno de percusiones, ritmos caribeños, guitarras cubanas, cuentos y cantares de la América latina. Fonda de dolores, Cozumel, Perla oscura o el reggae de Negril hacen de Raíces al viento una apuesta a contracorriente para los tiempos que corrían, donde lo anglosajón estaba más de moda que nunca.

En el 97 presenta su siguiente trabajo, La huella Sonora. Si con Raíces del viento fue del rock al son cubano, con hizo un viaje a la inversa, fue del son cubano al rock. Canciones como Historia de la radio, Flor de granado, Señora del mar, La noche de fuego, o temas como La noria o A la media luna demuestran claramente el nuevo acercamiento al rock. Soberbio disco.

En Mr. Hambre, su tercer disco, vuelve al rock clásico de siempre, aderezado con algo de funk y reggae. Canciones como El joraique, Yo te cito, La charla del pescado, o Te convierto en canción son temas que entran bien en los oídos de la gente desde un principio, para luego transformarse y ganar en matices. En Mr hambre nos presenta una simplicidad que acaba convirtiéndose en unas letras reflexionadas con múltiples enigmas que esperan ser desvelados.

Cantares de vela es su cuarto y último disco. Hablando con un amigo sobre la trayectoría de Juan Perro me comentó que en este disco lo encontraba algo "desnortado". En mi opinión esa apreciación es muy relativa, por lo que veo, leo y escucho, lo que precisamente evita Juan Perro es estar en medio de una moda musical, como se ha convertido la música latina. Así como con Cantares de vela se toma la música con más calma que nunca, bebiendo del blues, el jazz y el soul, siempre con el rock como base. Canciones como uno de los singles del disco, No más lágrimas, el sabor cubano de El cigarrito, aire jazzístico de Luz de barrio o Apaga la vela, la pegadiza No me conoces, el cautivador Agujero en la red y un puñado de canciones más que al igual que los buenos vinos, se han de degustar poco a poco, sin prisas.

Es curioso comprobar como una de las imagenes más famosas del rock and roll, la del bajista de The Clash destrozando su instrumento en el escenario*, acabaría convirtiéndose en el negativo de la misma foto, antiguos punks mimando al máximo su música. The Police, Elvis Costello, Gabinete Caligari, Seguridad Social, Siniestro Total...todos empezaron en la música de la mano del punk. Todos derrochaban una rabiosa energía en el escenario. Todos siguieron caminos diferentes, puliendo su música con el paso de los años. Santiago Auserón, el chico que iba para profesor de instituto y prefirió hacerse punk, ha acabado convirtiéndose en un constante buscador de ritmos y sonoridades, recolector de ideas, de palabras que deja reposar, para luego moldearlas a su gusto y contarnoslas en forma de canciones.

* En el artículo sobre la imagen más famosa de la historia del rock se equivocaron con las fechas, la foto es de 1979, y lo que destrozó fue su bajo, no una guitarra.

2004-03-03T23:14:00.000+01:00

Maldita hipocresía

Hace un par de días vi un anuncio de Unicef donde mostraban a una chica mirándose en un espejo. Luego aparece una voz en off diciendo que mientras ella se está mirando en el espejo, millones de personas están pasando hambre y penurias. El anuncio es breve, pero consigue su objetivo, azotar las conciencias de los afortunados que vivimos en los países ricos. A mi por lo menos consiguió hacerme reflexionar por un momento.

El detalle del espejo es revelador. Mirarse en el espejo de uno mismo es una de las enfermedades más extendidas de un tiempo acá. Ese egoísmo que padecemos casi todos, en mayor o en menor medida. Lo que nunca llegué a pensar es que realmente existen esas personas, gente que vive descaradamente del egoísmo, que aceptan la posición que les tocó vivir ignorando por no decir que menospreciando a los más desfavorecidos. Sé de un sujeto que es la imagen descarada del materialismo, que tiene todos los prejuicios habidos y por haber y que para colmo, se vanagloria de sus ideales. Un tipo pone por delante su supuesta sinceridad preguntando o afirmando cosas que consiguen como mínimo molestar a más de uno por decir claramente lo que piensa, aunque sean auténticas barbaridades. Es por eso que tiene encontronazos con más de uno. Dejando a Don Sincero a un lado, eso me hace dudar en si es bueno ser siempre sincero. Está claro que es casi inevitable ser algo hipócrita para no complicar más las cosas de lo que pueden estar, ya sea en el trabajo, en las relaciones familiares, amigos, vecinos...pequeñas mentiras piadosas. Pero sincero, ¿cuando hay que ser sincero de verdad?.

Un buen momento para ser sinceros es cuando sucede la ruptura de una relación. Normalmente la persona que deja a su pareja tiende a guardarse para si mismo/a la verdadera razón de la roptura. Justifican su falta de transparencia alegando que no quieren hacer daño al otro, para no herir sus sentimientos. Cuando lo que consiguen en la mayoría de las ocasiones es confundirles, dejarles a su suerte pensando en donde estuvo el error. Ese es uno de los casos en los que la sinceridad debería hacer acto de presencia en vez de escurrir el bulto. Comprometerse a ser sincero, con su pareja y con ellos mismos.

Es por esa falta de sinceridad por la que existen tantos desvelos, tantos sueños rotos que se ahogan en el pantano al caer la noche. Gente que piensa todavía en descubrir la formula mágica para amar y ser amado. Gente que viven con un recuerdo que no se deja abrazar.

Y de fondo: Te miro y tiemblo - Jarabe de palo.

Nota: Este post lo escribí por encargo. Le pedí a Maite que me dijera un tema un tema al azar para luego probar a escribir un post con él. Los temas que me dio a elegir fueron; el materialismo asqueroso, la hipocresía y la obsesión por un amor inalcanzable. Al final decidí mezclar los tres temas a la vez, quedando así un espléndido ejercicio de hipocresía por mi parte. He pecado y peco de alguna manera u otra de los tres temas citados. Casualmente hoy he visto la portada del nuevo disco de los Marea. En la portada sale un chico mirando al suelo, como pensativo. Su sombra se ve reflejada en la pared de ladrillos, con un ligero detalle que habla por si solo y da sentido a este post con tan mala sombra, ( válgame el juego de palabras). Tal y como están las cosas, sólo espero que cuando tenga que viajar no me hagan pasar por el detector de metales.

2004-03-02T23:29:00.000+01:00

Descatalogado

Revisando entre mis discos encontré un par de discos de La Frontera que hacen saltar de la silla al más plantado. El primero es el Siempre hay algo que celebrar, el unplugged de la Frontera. Un disco donde hacen rock ranchero con banjos, violines, guitarras acústicas, mucho ritmo y la inconfundible voz de Javier Andreu. Un disco recomendadísimo para que vean lo que saben hacer cuatro amigos seguidores de los siempre geniales Stray Cats. El otro disco es La rueda de las armas afiladas, un disco que muchos de sus seguidores repudiaron por apartarse de ese rockabilly que tanto les caracteriza. Algo parecido le pasó a Bob Dylan cuando un buen día se le ocurrió cambiar su acústica por una guitarra eléctrica, madre mia, la que montaron, ni que les hubiera traicionado. La rueda de las armas afiladas es un que se acerca al rok duro gracias los fichajes que hizo Javier Andreu fichando a un nuevo bateria y a un nuevo guitarrista. Como un huracán o la trepidante La posada del dragón te ponen las pilas una cosa mala, caña por un tubo. Cuando por el contrario temas como El fantasma del desván, La balada de Toni Martin son unos medios tiempos espléndidos. Sin olvidarme de Paisaje interior, tengo especial predilección por este tema.

Hablando de grupos como La Frontera me siento un poco como descatalogado, como muchos de los discos que me gustan y no encuentro en las tiendas. Creo que lo que diga de ellos no le deberá interesar a nadie, pero en fin, mis gustos siempre fueron así de eclécticos. Esta gente tenía y siguen teniendo calidad, siguen en activo pero pasan completamente de ellos, dejaron de promocionarlos, como a muchos otros.

Vaya dedicada esta canción para el camarada Alfred. Espero que la disfrute y la tararee cuando se sienta bajo de ánimos (que no es el caso de ahora vaya).

Nacido para volar

Nací de madrugada en el asiento de un Ford.
Mis padres fueron siempre para mi lo mejor,
mi madre una guitarra y mi padre el Rock & Roll.
Pronto pasó el tiempo lo recuerdo bien,
escapé por la ventana y cogí el último tren,
las chicas me querían pero el hambre me hizo volver.
Abrázame cariño,
puede que no vuelva nunca más,
he nacido para volar.
Conseguí un empleo de leñador,
trabajaba todo el día hasta que se iba el sol,
despertar por las mañanas nunca fue mi vocación.
Con los perros de la calle empecé a descubrir
que el trabajo y la rutina no están hechos para mi.
Bukowski me enseñó lo que Tom Waits no quiso decir.
Abrázame cariño,
puede que no vuelva nunca más,
he nacido para volar.
Y ahora sigo esperando el momento de actuar
mis amigos tienen prisa por volverme a encontrar.
Y yo en el camerino pregutándome dónde estarás.
Nací de madrugada en el asiento de un Ford.
Mis padres fueron siempre para mi lo mejor,
mi madre una guitarra y mi padre el Rock & Roll.
Abrázame cariño,
puede que no vuelva nunca más,
he nacido para volar.
Nacido para volar,
para volar.
Nacido para volar,
para volar...

De: La rosa de los vientos - La frontera.

pd. Hoy he comido en una masia situada en mitad de un valle, donde los llanos verdes y los majestuosos arboles que rodean la carretera hacen del lugar un sitio de lo más peculiar. Sus caballos, sus vacas, su riachuelos, su tranquilidad... lo mejor de todo es el nombre del pueblo donde está situada la masia, Valldoriolf. Suena a pueblo de la estepa de Siberia, jeje..

2004-02-29T12:55:00.000+01:00

¿HAS ESTADO EN BAHÍA? (relato surrealista)

Mi vista se perdía en el cielo que se asomaba por uno de los grandes ventanales del bar. Esperaba el café para terminar rematar la comida de cada día. Miré varias veces hacía atrás para ver si me lo traían o no, al final llegó la camarera con el café. Me dispuse a abrir el sobre del azúcar, a echarlo al café y empiezo a removerlo con la cucharilla, y así me quedé, apoyando un codo en la mesa y aguantándome con la mano en la cara. Empecé a remover y a remover, a remover y a remover...

Me quedé mirando fijamente el café, se mueve haciendo una especie de remolino, un oscuro remolino con sabor a café. ¡Cuando de pronto!, veo como se asoma un pequeño pico de loro en el centro del remolino de café. Seguido de ese pico aparecen unos ojos saltones y vivarachos. Dejo de remover el café y me lo acerco a la cara, detrás de ese pico y esos ojos aparece la cara de un lorito verde con sombrero y puro en el pico, y me dice.

- ¿Tú has estado en Bahía?. Dijo el lorito con acento portugués.
- Pues...no. Le dije yo con la voz entrecortada.
- ¡Bueno, pues vamos!.
- ¿Qué?.
- ¿Cómo puede ser que no hayas estado en Bahía?. ¡Es lo más hermoso del mundo!, su música, sus gentes, sus fiestas... ¿y sus muchachas?!, ohh sus muchachas...
- Pero, pero es que yo tengo que volver al trabajo.
- ¿Trabajo?, ¿como puedes hablarle de trabajo a José Carioca?, ¡olvídalo!. ¡Bahía!, ¡muchachas!, ¡su música, su gente!...
- No, no, olvídalo, no tengo tiempo para irme tan lejos...
- ¡Pero sí sólo tienes que meterte aquí!, ¡en el café!.

¡PLOF!

Cucharazo al canto y desapareció José Carioca. Seguí removiendo el café, vueltas y más vueltas más...
Mientras removía el café miré a la señora que tenía en la mesa de al lado. Llevaba una minifalda que no se pondría ni siquiera su hija de lo corta que era (la minifalda). Pero cual fue mi repulsión al ver como hizo un cruce de piernas y pude ver sus peludas ingles, pelos rizados con los que poder hacer tirabuzones. Ella me miró y me guiñó un ojo. Yo del susto casi derramé el café de un manotazo. Una gota de sudor cayó por mi sien pasando por mi mejilla para luego dar un extraño rodeo por mi nariz, pasando por mis labios y acabando por mi mentón, y allí se quedó. Como tengo un mentón pronunciado se cobijó allí para no caer al suelo. Mientras probaba el café cogí una uva de mi sobrero de frutas, una uva siempre sienta bien a cualquier hora...para sentar la manera de sentarse de un señor que llegó bien emperifollado con su traje de los domingos. El señor emperifollado cogió una silla y la puso de lado para sentarse. La escena era de lo más rara, pero más raro fue ver como la silla visiblemente molesta por la excentricidad de su usuario, hizo un sacrificio todo sea para dar una lección al excéntrico. Se partió ella misma una pata para que el emperifollado cayera al suelo llevándose por delante el vino, la gaseosa y todos los trastos que pilló de la mesa. Al ver que nadie se acercaba a socorrerle me levanté de la mesa para ayudarle a incorporarse, con la sorpresa añadida de ver pasar una codorniz asada huyendo del comedor a saltitos mientras la guarnición de patatas le seguía detrás...

- ¿Se encuentra bien emperi...digoo..¿se encuentra bien señor?. Le pregunté mientras lo cogía por los brazos.
- ¿Como me voy a encontrar bien si en Kazajistan han cambiado de primer ministro?.
- Es verdad, tiene toda la razón, no hay nada mejor por las mañana que un buen bocata de sobrasada.
- Lo que digo yo, ¡menos ministros y más sobrasada!. Dijo el emperifollado.

Mientras le ayudo al señor a recoger un poco el estropicio formado veo como sube las escaleras a toda prisa la camarera.

- ¡Socorro!, ¡socorro!, ¡la codorniz se ha atrincherado en la cocina con la ayuda de su guarnición y tiene de rehenes al cocinero y al de la barra!.

Al oír los gritos histérios de la camarera la gente del comedor empezaron a murmullar entre unos y otros, yo no hacía otra cosa que intentar ahogar con la cuchara a José Carioca en el café, seguía insistiendo en invitarme a Bahía, que loro más plasta. Empezaron a oírse los primeros gritos de histeria.

- ¡No!, ¡no!, no quiero que me rebocen en alioli y me coma la codorniz, ¡¡ noooo!!...
- ¡¡Ahhhhrrg!!, ahora me acuerdo que soy alérgico al alioliiii!!...
- ¡Dioss!, ¡me acabo de enterar el Elvis a muerto!, ¡¡¡noooooo!!!...
- ¡Tranquilicense!. Dijo el emperifollado.
- ¡Atención!, hace un momento mi una silla intentó atentar contra mi vida, y una codorniz apoyada por su guarnición se ha hecho fuerte en la cocina. Eso me lleva a pensar que el mobiliario de este comedor pueden ser igual de peligrosos que ellos. ¡Aléjense de las mesas y de sus platos!, ¡hagamos una piña en mitad del comedor, como en el oeste!.

Todos los comensales se apiñaron en mitad del comedor, la atemorizada camarera se
unió a la piña, aprovechando el kaos y la multitud, se dedicó a meter mano a todo el que se le ponía a tiro, que la cosa está muy mala últimamente...Una vez apiñados todos, quedé con los demás para que me dejaran ser el portavoz en este conflicto gastronómico. Según pudimos averiguar gracias a que hicimos prisioneros a los caracoles que se estaban comiendo la señora de las ingles, que la líder de la rebelión aseguraba contar con el apoyo de un pez espada. Yo ya les avisé a los revelados que a mi no me hace ni pizca de gracia el pescado, que tiene muchas espinas y cuesta mucho de comer. También nos amenazaron con hacernos comer uno a uno los yogures caducados que tenían en la despensa. Pero la camarera se apresuró a contarnos que por eso no sufrieramos, que hacía ya un par de semanas que nos estaban dando yogurts caducados en el bar, y que ahí seguíamos todavía. La guarnición de la codorniz subió escaleras arriba hasta plantarse en la puerta del comedor, se alinearon todas las patatas menos una que un poco antes recibió el impacto de una ráfaga de ketchup. A medida que iba pasando el tiempo, los comensales empezaban a ponerse cada vez más nerviosos. Unos cuantos intentaron una escapada por su cuenta, pero se dieron de bruces con la guarnición que los untaron de alioli, acabaron tan desorientados que fueron apresados. Fueron llevados hasta donde se encontraba el pez espada. El pez espada no tuvo piedad con ellos, les hizo la señal, pero no la del zorro, sino una infinidad de cortes en la ropa dejándoles medio en bolas. Los pobres huyeron avergonzados, llorando calle abajo.

El tiempo pasaba y la camarera se estaba poniendo las botas, el oso del fondo del comedor no paraba golpear la mesa cuchara en mano y reclamar su miel, el emperifollado no dejaba de aporrear a la silla suicida con una botella de gaseosa, la tía de las ingles se había hecho unas trenzas y cobraba a los comensales que quisieran admirar su obra de arte...en medio de esa incertidumbre volvió a asomar la cabeza José Carioca por la taza de café y volvió a preguntar...

- shhhht, shicos!, shicos!, ¿habéis estado en Bahía?.

Y fue entonces cuando lo vi claro, ¡Bahía!. ¡La mejor manera de salir de ese trance era ir a Bahía!.

- ¡Sí!, digoo, ¡no!, ¿cómo se llega a Bahía?
- Ya te lo dije amigo mío, ¡metiéndote en la taza de café!.
- ¿Pero cómo?.
- Asoma la cara al café hasta que tu nariz toque el café y...¡voila!.

Y dicho y hecho, uno a uno fuimos metiendo las narices en el café y por arte de magia fuimos absorbidos por él y llevados a la ciudad de Bahía, ¡oh Bahía!. ¡Dame un bumbu sa!, ¡quiero un quiyendó! . Oh Bahía...que hermosa es Bahía... y allí enfundados con los sombreros de paja, con camisas anudadas por el ombligo, babeando por las lindas muchachas del lugar, nos perdimos por las apacibles calles de Bahía, bailando al son de la salsa y la bachata, admirando el impresionante atardecer que coloreaba el cielo con tonos anaranjados y rojizos, que luego daban paso a un extraño fucsia...

Y seguí removiendo y removiendo y removiendo....hasta que mi cucharilla topó con algo en el café. Dejé de remover y lo saqué a la superficie con ayuda de la cucharilla y los dedos, era un pequeño puro. Sabía que para tomarse un buen café se suele acompañar con un buen puro, pero nunca imaginé que fuera de este modo.

José Carioca es el gracioso lorito que acompaña a Donald junto al gallo Panchito a recorrer América Latina en Los tres caballeros. Es una de mis películas preferidas de Disney. Fue una de las primeras películas donde mezclaron con maestría los dibujos animados con actores reales. Música, colorido, ingenio y ternura. Todo un clásico de Disney.

2004-02-29T12:01:00.000+01:00

eñe que te quiero eñe

Hace un tiempo se habló de suprimir al letra Ñ dando a entender que es una letra en desuso, una letra única en el mundo que sólo utilizamos los que hablamos en español (?como que no hay gente que no habla en español!). El problema en cuestión es que la eñe es un estorbo para el mundo de las nuevas tecnologías donde usan ordenadores que no reconocen la eñe como una letra. ¿A donde irían nuestros sueños?, ¿ dejaríamos de ir de cañas si nos la quitasen?, y para colmo, ¿ni tan siquiera podríamos limpiar nuestras lagrimas con un pañuelo para despedirnos de ella?. Vaya entonces para la letra Ñ una especie de homenaje como el que hizo en su día Gloria Fuertes, con cariño.

eñe que te quiero eñe

eñe que te quiero eñe
eñe de las mañanas pintureras, de los niños apañaos
eñe de los baños en la bañera
eñe de las castañas en otoño
eñe de la maña del albañil, de las montañas que hay que subir
eñe de las tiendas de campaña, de ir siempre a la greña
eñe de los piños, piñazos y piñatas, de los moños, los años y los paños...
eñe de las hazañas de la peña
eñe de los que hacen una piña, de la compañía
eñe del cariño de la niña, de la araña remolona
eñe de la patraña, del engaño, de la leña quemada
eñe, que daño, ¡coño!
eñe de las añoranzas, de la sonrisa que se destiñe
eñe de los apaños, los caños, de los sueños rotos
eñe de las viñas que se pierden en el horizonte
eñe de los gañanes que recogen la uva en septiembre
eñe de las pequeñas cosas
eñe del señorito, del ceño fruncido, del gruñón,
eñe del tacaño, el uraño, el puño cerrado
eñe de nuevos paseos mañaneros, de aires nuevos y nuevos giños
eñe de esto es una señal, que la vida enseña
eñe de mis amores, no nos dejes nunca,
eñe, ¡no desaparezcas ni de coña!

eñe, que te quiero, leñe.

2004-02-25T21:00:00.000+01:00

Sueños de un seductor

No hace mucho, en un día lluvioso hoy, se me ocurrió ver El Halcón Maltés, un clásico del cine negro. Vale, ya sé que ya me vale de no haberla visto hasta ahora, pero bueno, esa es la verdad. Lo que más me sorprendió es ver el personaje que interpreta Humphrey Bogart, el detective Sam Spade. Que digo yo que, ¿iba de sobrao, no?. El tío mandaba y blasfemaba tanto como soltaba lindezas machistas a su secretaria o la moza de turno. Por un momento iba a reproducir parte de los diálogos, pero no sería lo mismo, hay que ver como lo dice, con que chulería, que desparpajo, que tío machote él.

Leyendo en varias de las biografías de Bogart que circulan por la red me he encontrado que cada uno dice lo que le viene en gana. Unos por un lado dicen que su madre era Fotógrafa, que se alistó en la marina y que sufrió un accidente en el buque producido por un submarino que le hizo una herida en el labio dejándole como secuela una cicatriz que le hacía cecear y tener una extraña expresión. Me están diciendo que un submarino le hizo eso en el labio?, ¿con que mano?, ¿con la derecha o con la izquierda?. Luego en otra biografía del actor, cuentan que su madre fue una brillante pintora, que dicho accidente que le dejó esa secuela en el labio fue durante el intento de fuga de un prisionero al que custodiaba. ¿En que quedamos?.

Pero volviendo a la película, resulta que no se estrenó en España hasta el 76. Una película de 1941 tardó 35 años en estrenarse en España, total, un clásico del cine de nada... Tal vez sea por eso que el doblaje no pegara ni con cola. La voz doblada de Sam Spade no da la talla, parece una pantomima.

Y de puente a puente tiro porque me lleva la corriente. Y hablando de Bogart me viene la cabeza una película que todavía no he conseguido ver entera, siempre le he visto a cachitos, Sueños de un seductor, de Woody Hallen. A Allan (Woody Hallen) desde que su mujer la abandonó por culpa de su ensimismamiento se encuentra solo y tiene serios problemas para relacionarse con las mujeres. Dos amigos suyos intentaran ayudarle a buscar pareja. Hasta ahí todo normal, pero si se le añadimos que de vez en cuando se le aparece el personaje de Bogart en los momentos más difíciles para echarle un cable con las mujeres, entonces es para verla. El hipocondríaco más famoso del cine recibiendo clases magistrales por parte de Bogart sobre como seducir a las mujeres. Creo que me la voy a pillar, sólo con leer la sinopsis de la película dan ganas de verla.

Ahí va una frase célebre de Bogart en una de sus películas:

El sueño eterno (The big sleep, 1946)

"Humphrey Bogart: General, tenga cuidado con su hija. Ha intentado sentarse sobre mis rodillas cuando estaba de pie".

¡Va de sobrao!, jajajaja....

2004-02-22T22:46:00.000+01:00

El centenario de Dalí

Este año es el año de Dalí, se cumplen 100 años desde su nacimiento. El año pasado visité con una amiga el museo que tiene en Figueres y intentamos ver la casa de Dalí en Port Lligat, en Cadaqués. La casa que tenía en Port Lligat que fue convertida recientemente en casa-museo, no pudimos entrar, había que reservar las entradas. Cuando fui no tenía ni idea de que al año siguiente se cumplirían los 100 años de su nacimiento.

Desde luego este hombre era un provocador, un genio, pero no sólo del arte, sino de saber promocionar su arte. La primera impresión que me dio el museo de Figueres, además de los gigantescos huevos que coronan la teatro museo, es ni más ni menos que un grupo de caballeros con sus correspondientes armaduras, unas figuras que impondrían mucho si no es por la extravagancia que el artista quiso darles. Todos los caballeros lucen una barra de pan clavada en el pincho de su casco. Otra particularidad que me hizo mucha gracia fue la barca que está expuesta en el patio central del museo, la barca está completamente boca abajo, en el aire y bocabajo, con su mástil y todo. Me puedo imaginar en el momento de la “creación”, como Dalí intentaba hacerles entender a la gente que le ayudó a hacer el museo que quería una barca dentro del patio, pero al revés.

- Pero... ¿como que al revés?,
- Si, si, al revés. Representará el mundo que está perdiendo el rumbo sociocultural viéndose acorralados por la irracionalidad del consumismo que nos llevará a surcar por los mares infinitos en busca de nueva era neoliberal. O algo así...
- Aaahh. (al unísono).

Muchos de sus cuadros hicieron volar mi imaginación desde niño, otros me inquietaron, otros me parecieron un horror. Lo que siempre me ha transmitido la obra de Dalí es eso mismo, estimulaciones, nunca me dejó indiferente. Dicen que el origen de tanta excentricidad en Dalí proviene de tener que ir al cementerio de niño a llevarle flores a un hijo que se les murió a sus padres. Al nacer él le pusieron el nombre del hijo fallecido, Salvador. Dalí pasó su infancia llevando flores a alguien que llevaba su mismo nombre y apellidos.

Todavía me acuerdo de la impresión que me dio el museo Guggenheim. Valiente tomadura de pelo. O eso, o es que cuando lo visité tocaban unas exposiciones de lo más simplonas. No olvidaré nunca como entré en una de las salas donde había una especie de biombos, entro en uno de ellos y para mi sorpresa me encuentro que, ¡no había nada!, aire, nada de nada, rien de rien, un biombo cuadrado y una cara de incredulidad en las caras de los allí presentes. Y así un sinfín de chorradas, y que me disculpen los entendidos en arte contemporáneo, pero en mi opinión la mayoría de las obras expuestas el día que visité el museo eran una soberana chorrada, no tenían ningún mérito artístico. Eso sí, el museo es digno de ver, un edificio muy moderno, que digo yo que los constructores tirarían en su día sus niveles y plomos, poca falta le harían con tantos pliegues. Pero es diferente, vale la pena verlo.

Pues lo dicho, que vale la pena visitar el museo de Figueres dedicado a Dalí, las excentricidades están aseguradas. La visita a Cadaqués también vale la pena, el pueblo no ha cambiado prácticamente nada desde que Dalí pintó los paisajes de allí. Me dio la sensación de ser un pueblo recóndito, un lugar donde parece que nada de lo que sucede fuera de él pueda afectarle.

¿¿Alguien me puede decir que carajo significan todos esos cajones??, ¿y que le habrá hecho la jirafa para que le meta fuego a la pobre?, ¡pirómano!.

Música que ronda por mi cabeza: Sería feliz – Julieta Venegas. Me gusta mucho el estilo de esta mexicana, he escuchado varias canciones suyas, enganchan. A ver si me hago con uno de sus discos.

"Si sólo tuviera un lugar
para expresar mi necesidad
y alguien escuchar lo que tengo aquí..."

2004-02-20T19:37:00.000+01:00

Con la mirada puesta en el cielo

Me enteré hace un par de días atrás del mini concierto en acústico de Josele Santiago en la Fnac el Triangle de Barcelona. Llegué apuradísimo de tiempo, odio el tráfico de Barcelona, la ciudad donde impera la ley del más fuerte, o en su defecto del más bravucón. La sala donde estaba tocando era muy reducida, habrían poco más de 50 personas viendo su concierto acústico. Busqué entre el público a un tipo alto con una chupa de cuero, delgado como Fido dido, escondido en su otra vez incipiente barba negra. Por fin lo encontré, se trata de mi hermano, otro fan de Josele, de Josele y de toda la música viva que se precie, no esa música que nace ya muerta.

Cuando llegué a la sala estaba tocando Ole papa con su guitarra acústica, luego hizo una especie retirada medio de cachondeo para que lo jalearan y hiciera los bises. Tocó un tema que me da muy buen rollito,Tragón,, y una impresionante Sin perdón dormid. Todo un lujo poder ver en acción a Josele a escasos 10 metros de nosotros, entonando sorprendentemente bien y haciendo maravillas con la guitarra. También apareció Nacho Mastretta para acompañarle con la armónica y según me comentó mi hermano también tocó el acordeón. Cuando me quise dar cuenta ya había terminado la actuación, recibió un cariñoso aplauso y se despidió agradecido y con algo que me gustó mucho, con humildad. A la salida no resistimos la tentación de verlo ahí al lado y no acercarnos a decirle algo y que nos hiciera una firmita en el librillo del disco. Nos atendió con cordialidad y nos escribió cuatro letrillas improvisadas con un bolígrafo más improvisado aún, por no tener no teníamos ni cámara de fotos para hacernos una afotillo, cachiss...

Nos dijo que vendrá a tocar a Barna el 24 de abril, en la histórica sala La paloma (os recomiendo que hagáis el viaje virtual, la sala es espectacular). Allí estaremos nosotros, como un clavo. Y antes si podemos nos apuntamos al de los Ilegales, que vienen en marzo.

Imagen sacada de Requesound, una interesante página donde hablan de conciertos y de música en general.

Anoche volviendo a casa, me pilló una granizada del copón, toda la calzada de la autopista estaba cubierta de hielo, que horror. Lo peor de todo, lo que más miedo me daba era el nubarrón que tenía encima de mi cabeza, temeroso de que el cielo se desplomara sobre mi, como temía Abraracúrcix. Un nubarrón que descargaba rayos que te cegaban por un instante, para luego acojonarte del todo con los estremecedores truenos. Un cielo revuelto, furioso, como si me quisiera recordar que Dios no hay más que uno, que los demás son simples mortales, como tú y como yo.

Pd. Pero que asco politiqueo y que asco de tiempo, que frío leches. Donde están los teletubbies cuando más se les necesita?. Una abraçaaaaaaadaaaa!!

2004-02-18T00:05:00.000+01:00

Tengo un problema

Tengo un problema, concretamente tengo un problema con el azúcar. Pero no, mi salud bien, todo bien, se trata de mi madre, que no quiere que me eche tanto azúcar en el café. Desavenencias domésticas. Y mira que ella sabe de sobras que yo no paro de echarle azúcar al café hasta que no haga islita. Bueno, ahora hablando en serio, ¡es que no me deja echarle tres puñeteras cucharaditas de nada de azúcar!. Luego me quiere meter miedo diciéndome que se me van a picar las muelas y tal y tal..cuando resulta que tengo los dientes sanos y blancos y afortunadamente todavía no me han tenido que empastar nada ni hacerme nada el dentista. Hablando de dientes blancos, sé de un senegalés que tiene los dientes tan y tan blancos, que deslumbra. Me explico. Un día llamaron a Santi (que es así como se llama, Santi, pero no de Santiago, sino de Santiniya) y no lo veían entre la oscuridad de la noche y su piel morena. Que digo morena, negra, era más negro que el carbón. El caso es que volvieron a llamarlo.

-¡Santi ríete!, ¡que no te veo!.

Al principio no sabía de que iba lo de que riera, pero lo entendí al ponerse a reír. Pudimos ver en la oscuridad una enorme dentadura blanca en mitad de la noche. Sus dientes eran una linterna natural, nos descojonamos todos al ver sólo sus dientes, y mientras más nos reíamos más reía él y más nos reíamos nosotros a su vez. Un descojone vamos. Pero bueno, ¿qué estaba contando?. Ah, eso, que mis dientes no corren peligro de picarse. Por suerte estoy sanote, como los chicarrones del norte, pero ella erre que erre, que no me deja tener ese pequeño vicio con el azúcar. Hablando de esto con mi padre, me contó que seguramente mi madre se habrá quedado con la costumbre de cuando era niña. Por lo visto antes el azúcar era un bien muy preciado por las gentes. Tanto era así, que compraban el azúcar en pequeños sobrecitos. Solían comprar la midad de un cuarto de quilo de azúcar, y eso lo administraban y dosificaban a más no poder. Tal vez por eso ahora mi madre se empeñe en que no me eche más azúcar de lo que "ella cree" que es lo adecuado.

El caso es que ya le he dicho que cuando tenga mi piso llenaré la despensa de paquetes de azúcar, ¡que no falte el azúcar en la vida oiga!. Me iré a Andorra para llenar hasta los topes el coche de azúcar. Andorra siempre tuvo fama de tener productos como el tábaco o el azúcar a buen precio. Me acuerdo que las primeras veces que fui con mi familia compraban (entre otras muchas cosas) unos cuantos cartones de tábaco y una cantidad exagerada de azúcar, y eso sabiendo muy de más que para que endulce una cucharada de azúcar, si es azúcar de Andorra tienes que echarle cuatro cucharadas. Pues bien, el día menos pensado me dará el puntazo y me iré a Andorra a darme el gustazo,(o el capricho) de comprar azúcar para parar viente trenes. Ya me imagino la escena en uno de los supers de Andorra, cargado con un carro hasta los topes de paquetes de azúcar.

- Pero...señor, no me quisiera meter donde no me llaman pero, ¿no cree qué se está pasando con el azúcar?.

Me dirá la cajera con cara de estupefacción. Entonces la miraré con la cara desencajada y le diré que si yo me meto con los litros y litros de laca que se echa en la cabeza, que si le he preguntado acaso por esa berruga que luce escandalosamente a un lado de la barbilla. Ella me dirá que como me paren los de la aduana me requisaran la mercancía. Yo le diré que a ver si le requisan ese engendro de berruga que tiene. Ella me dirá que soy un maleducado y un persona sin corazón. Yo le diré que seguramente tendrá razón, que no tendré corazón, pero todavía tengo unos dientes sanos y un puñetero vicio que me gustaría tener antes de que me lo prohiban los doctores, chupasangres y demás matasanos.

Ilustración de Brad Holland. Ahora entiendo que ha pasado hoy con este post, resulta que lo tenía en remojo.

Pd. Me estoy quitando.

2004-02-15T22:02:00.000+01:00

ENTREVISTA Y NO VISTA

La idea de hacerle una entrevista a Alfred Ego se me ocurrió al comprobar que disfrutaba contestando a todas las cuestiones que le planteaban en los blogs. Animado por su predisposición, pensé una serie de preguntas para que las contestara con la única intención de entretener. De entretener a Alfred, entretener a los lectores y como no, para mi propio divertimiento. Pero no iba a hacerle una entrevista cualquiera, más bien una entrevista y no vista. Una serie de preguntas donde se alternan las clásicas preguntas que se le pueden decir a un blogger, y las que aparentemente no tienen sentido. ¿O si?.

Rutinario: ¿Realmente se llama usted Alfred?

Alfred: Depende de cómo entendamos lo de "realmente". No, en serio. Me llamo Luis, un dato que ya aparecía en la anterior versión del blog (un nombre que nunca me ha gustado mucho. Véase pringaos varios del cine y/o TV). Alfred Ego surgió buscando un Alter Ego. Aunque con el tiempo, no hay tal alter ego, Alfred es Luis, Luis es Alfred. "Lo que ves es lo que hay"

Rutinario: Últimamente los que se supone que tiran del carro del mundo de la blogosfera, los que mueven el cotarro (aunque lo del cotarro es muy relativo, señores) se han abalanzado a dar cada uno su opinión sobre hacía donde van los blogs, sobre su utilidad, sobre si esta moda de los blogs va para rato o será otra simple moda pasajera. Es por eso que siguiendo la dichosa moda y mi propia curiosidad le querría formular la famosa pregunta. ¿Qué fue lo que le motivó para crear un blog?.

Alfred: El primer post fue algo así como "Asco de vida, mejor estaría muerto, estoy hasta los huevos de todo, etc, etc.". Un domingo muy triste. A la hora lo borré (el único que he borrado), el hecho de sacar toda eso que llevaba dentro me hizo sentir un poco mejor. Pero sin saberlo había nacido Pensando en alto. Se pueden sacar cosas buenas de las miserias.

Rutinario: ¿Qué tipos de blogs le gustan?, ¿Y los que aborrece?. (mójese)

Alfred: Me gustan los que usan un lenguaje cercano y son amenos de leer. Historias cotidianas (o rutinarias, que pelota soy). O los que saliéndose de ese lenguaje dicen cosas que me puedan llegar, emocionar. O genios como Feo o Ike, que me hacen llorar (literal) de risa.
Me gustan menos los que se pierden en palabras para no decir nada. Con diseños muy bonitos pero vacíos de contenido. Simplemente un blog o me engancha o no. Aunque pienso que todo el mundo tiene algo que ofrecer al resto y de todos se puede aprender y sacar cosas.

Rutinario: ¿ Cuanto tiempo tiene que pasar para que la mujer de un viudo pueda empezar una nueva relación con otra persona?.

Alfred: Me alegra que me hagas esta pregunta porque precisamente... JAJAJA pero que cuestionario mas extraño!! Supongo que hasta su próxima reencarnación. :P

Rutinario: ¿ Cuanto tiempo cree que durara su aventura bloguera?.

Alfred: Pues ni idea. Llevo cinco meses y si me dicen el primer día que iba a durar tanto no lo hubiera creído. No soy constante para nada. Por mi, cuanto mas mejor. El blog aunque parezca mentira me ha hecho crecer un poquito más y oye, para que engañarnos, saber que hay gente a la que le gusta lo que escribes, pues como que te da un subidón de estima (que la tenía por los suelos). De momento me siento cómodo y me es muy útil. El día que sea una carga u obligación desapareceré del mapa.

Rutinario: Reconózcalo, tardó lo suyo en responderme lo de la mujer del viudo, ¿eh?.

Alfred: JAJAJA, reconozco que casi me pillas.

Rutinario: ¿Como debería ser su post ideal?.

Alfred: Me gusta escribir tal cual lo pienso (el título del blog le va muy bien). Nada preparado ni estudiado. Tal cual. Aunque si que tengo ideas, cuando posteo no tengo ni idea de que es lo que voy a escribir. Simplemente hay días que uno está mas inspirado y días que no juntas dos letras.

Rutinario: * Sitúese. Dos guardia civiles se encuentran en una isla desierta. La isla se está quemando por el sur y las llamas avanzan hacía el norte. Los picoletos están en apuros, corren el peligro de achicharrarse más que Julio Iglesias a la hora de broncearse, sobre todo porque el mar está infestado de tiburones. ¿Cómo cree usted que podrían salir ilesos de este tremendo trance?.

Alfred: El hecho de que sean guardia civiles me despista lo suficiente como para no saber que responder.

Rutinario: ¿Alguien de su entorno conoce su blog?. Ya sabe, familiares, amigos, compañeros de trabajo, novias despechadas... Y si fuera así, ¿se sentiría condicionado a la hora de postear?.

Alfred: Nadie lo sabe. Y si, me sentiría un poco incómodo. La verdad, no creo que nadie ni siquiera pueda imaginar que en mis ratos libres me dedico a esto. Y eso tiene un extraño efecto sobre mi (me gusta). Que raros somos.

Rutinario: Tengo un amigo que es fan de Paco Martínez Soria. Dice que es su ídolo desde que vio en una película como se liaba un cigarro con una sola mano mientras jugaba a las cartas con la otra. Dice que cuando sea mayor le gustaría saber liarse los porros con el mismo desparpajo que Martínez Soria. ¿ Es usted partidario de idolatrar a cierto tipo de personas?.

Alfred: Jajaa, no, no creo. Puesto a idolatrar a viejas glorias del humor, me quedo con Cantinflas (dónde va a parar...)

Rutinario: Bueno, ¿qué?, ¿salvó ya a esos dos pobres infelices de morir achicharrados, o simplemente está ya rezando porque los tiburones no tengan mucho hambre?.

Alfred: Mmmmm, sigo desconcertado... J pero tendrás que contarme el final de la historia, tengo curiosidad.

Rutinario: ¿Le parece que los blogs son un formato válido donde poder darse a conocer para aquellos que tengan aspiraciones literarias?.

Alfred: Muy válido y muy útil. Coste cero y miles de lectores potenciales. Sin pelear con editores y compaginándolo con tu vida cotidiana. Estoy seguro que las editoriales siguen de cerca la actualidad bloguera en busca de nuevos talentos. Ahí tenemos el blog de una mujer gorda, por ejemplo, con miles de lectores diarios. También he llegado a pensar lo contrario, si detrás de un blog anónimo se puede esconder alguien conocido.

Rutinario: Confiéselo, entre Ike Janacek y usted hay algo más que una amistad. ¿Aquí hay rollito, no?.

Alfred: JAJAJAAAA, Quién eres? Ana rosa quintana?? No tenemos una relación muy estrecha. Hemos intercambiado algún email pero nada más, aunque no me importaría tener una muy buena amistad con él. Se ve que es un gran tipo. Quizás el no lo sepa, pero puede que tenga parte de culpa de que yo siga posteando. Tuve un bajón que me hizo abandonar el blog, casi al principio. Me animó mucho a seguir y le estaré siempre agradecido por aquel apoyo. El empezó a comentar en blogs hasta que "presionado" por los que lo leíamos se decidió a tener su propio blog. Y ahí está el resultado. Es muuuuuuuy bueno.

Rutinario: Hablando de rollitos. ¿Qué opinión le merecen las distintas comunidades que habitan en la blogosfera, bitácoras.net, bitácoras.com, blogalia, etc..?, ¿cree que debe rendir cuentas con algún tipo de comunidad?, ¿o usted va más por libre?.

Alfred: No me gustan las directrices. Algo tan personal como un blog no puede acogerse a normas de terceros. La libertad de expresión es un DEBER que tenemos con nosotros mismos. Hay miles de blogs, cada uno que lea lo que quiera donde quiera y se deje influenciar lo que quiera.

Rutinario: Dígame un viaje con el que sueñe usted hacer.

Alfred: Tantos..., no sé, el cuerpo pide cosas diferentes según el estado de ánimo. Ahora mismo, buscaría el calorcito y el relax. Canarias por ejemplo. Aunque prefiero los viajes de trote (mochila, guía, zapatillas, albergue y cámara de fotos), siempre por culturas diferentes.

Rutinario: ¿Cansado?.

Alfred: En general si (necesito esas vacaciones). Del cuestionario no J de hecho, estoy renunciando a comer (son las 15:00) por contestar. Prefiero hacerlo de tirón y no pensar mucho las respuestas, y ya que me he puesto...

Rutinario: Y por último, vuelva decirme su nombre. (por si se le había olvidado)

Alfred: Luis (uy, si es la última, cagüen, me estaba gustando esto)

Rutinario: Pues eso es todo, espero que haya sido de su agrado la interview (aunque no haya posado) y que le haya gustado tanto responder las preguntas como a mi escribirlas.

Alfred: Of course, ha sido un placer.

* Nota del autor: La solución para que nuestros amigos los guardia civiles salvasen su pellejo, consistiría en que se dirigieran al centro de la isla y prendieran fuego a la selva, dejando que las llaman avancen hacía el norte. Para cuando las llamas que vienen del sur de la isla llegasen al centro de la misma podrían entonces resguardarse en la parte más al norte de la isla, sabiendo que ya no habrá nada más que se pueda quemar en el norte. Y para aclarar un poco a Alfred y posibles lectores; el que fueran guardia civiles era simplemente para despistar. :-p

2004-02-15T11:31:00.000+01:00

Las Golondrinas etcétera

Tenía pensado hablar del extraperlo, de los años oscuros de la posguerra, de cómo mis bisabuelas recogían destrangis los paquetes de café que les pasaban los conductores de las locomotoras. Locomotoras que viajaban al país vecino, Portugal, viajando por la ruta de la plata. Pero no, hoy toda mi atención la acapara Josele Santiago (ex-cantante y ex-líder de los Enemigos).

Por fin me hice con su disco de debut, Las golondrinas etcétera , un disco que no es de usar y tirar, tal y como quieren vendernos ahora la música, sino de usar y amar. La primera sensación que me dio al escuchar el disco fue que ha dejado de lado esas guitarras que tanto le caracterizaban, pero es que ha ganado en su lado poético. Ya con los Enemigos demostró que además de hacer buenas letras era un excelente interprete. Canciones como An-tonio llegaron a lo más hondo. La canción cuenta como Antonio (después de muerto), decide montar un bar en el fondo del mar. Esa misma canción se la recomendé a Rami, un amigo, nada más escuchar la canción decidió adoptarla como una parte más de él. Compartir canciones es en definitiva, compartir sentimientos.

Extractos de canciones de Golondrinas Etcétera:

"Y he desarmao el tejado
Para hacerme un xilofón.
La lluvia me lo ha afinado
Para que despierte al sol"

(Ole papa)

"Dices que no tienes ná de ná.
que te abrazaste a tu sueño
y ahora te da
miedo de soñarlo mal.
de soñar que se te va..."

(Cuatro días)

"Espirituosito de mi vida,
Eras niño como yo.
Te quise tanto..
-que colocón-
que te di mi corazón."

(Tragón)

El tema "Con las manos vacías" de Chavela Vargas es un salto sin red en su carrera, un tema de lo más triste, que amenizado con la atmósfera que crea Nacho Mastretta, resulta cuanto menos, diferente. En "Tragón" habla sobre sus antiguas adicciones con ese sentido del humor que le caracteriza. En el disco incluyen un dvd con varias tomas alternativas de algunos temas del disco, imagenes de la grabación en el estudio, una muy interesante entrevista a Josele y fotos varias. Los entendidos etiquetan el disco como rock de autor, tipo Neil Young, Tom Waits o mi queridísimo Elvis Costello. Sentimientos enfrascados en canciones, listas para dejarse querer. Son canciones para escucharlas con calma, para saborearlas, toda una contrariedad para los tiempos que corren.

Enlace relacionado: ¡Sursum Corda! (la entrevista que les hice a los Enemigos).

2004-02-12T20:44:00.000+01:00

SEVILLANAS DE LA VIDA

Las sevillanas nunca fueron santo de mi devoción, María del Monte y los Cantores de Hispalis se encargaron de que las aborreciera. Ahora, después de haberme adentrado en la jungla del rock y demás variantes, resulta que me gustan las sevillanas. Ver para creer. Cualquier día pensaré que el bigote de Aznar es de lo más sexy, vaya usted a saber, los tiempos cambian y los gustos se oxidan...

Recuerdo cuando las niñas (y no tan niñas) se apuntaban a clases particulares de sevillanas, deseosas de estrenar el traje de volantes amenizado con colores chillones, a cada cual más hortera. A veces las niñas a falta de pareja de baile me llamaban para que hiciera bulto. Y así lo hacía. Me quedaba quieto mientras ella daba vueltas y más vueltas, con los brazos en alto como si intentara coger el aire con las manos, despacito, con arte y tronío, o lo que se tuviera. Los que si que saben son mis primos. En sus tiempos mozos las niñas se pirraban por bailar con ellos unas sevillanas y el caso es que, los jodíos se desenvolvían con soltura. No hace mucho en la boda de uno de ellos pude ver como seguían estando en forma. Y las chicas, las chicas eran verdaderas equilibristas subidas a esos zapatos de tacón alto, dando más vueltas que el Bisbal aguantándose prácticamente con el tacón. Vueltas a un lado, hacía otro, dame que dame que dame aire, toma que toma que toma aire pa ti... Otra vuelta más y ahora con el brazo por la cintura, y ahora te busco con la mirada mientras doy una vuelta más... y así hasta el infinito y más allá. Está claro que cualquier intento por mi parte de bailar sevillanas (y generalmente cualquier tipo de baile) se convertiría en una parodia, una pantomima de ahí te espero.

El caso es que anda por mi casa la banda sonora de la película, (o flim, como diría Nando Caballero), de Sobreviviré. El disco lo firma Paco Ortega componiendo todas las canciones, salvo una versión instrumental del "Moon River" de Henry Manzini y el conocido tema de Ray Heredia, "La alegría de vivi". En el disco cantan gente como un muy correcto Manzanita, una inspirada Estrella Morente, el propio Paco Ortega y una sorprendente Alba Molina.

Alba Molina es una de las integrantes del grupo este que tanto suena ahora en todas las radios, las ojú!, bueno, se hacen llamar las niñas, pero lo que les ha llegado a la gente es el pegadizo ojú ese. Pero es que la cosa no queda ahí, resulta que Alba es la hija de una de las parejas artísticas más conocidas en el mundo del flamenco, Lole y Manuel y por si fuera poco y de esto me acabo de enterar, fue novia de Alejandro Sanz, sí, sí, del tío ese que más que cantar chilla, pero afónicamente, pero que bien lo hace, eh?. Pues a lo que iba, Alba canta la canción "Sevillanas de la vida" un tema de Paco Ortega, unas sevillanas adaptadas para el gran público, interpretadas con mucha dulzura y con mucho sentimiento, o al menos eso es lo que a mi me transmite. La canción se divide en cuatro partes, el número de pasos de las sevillanas. En la primera habla del enamoramiento, del amor en definitiva. En la segunda habla de la soledad, de la reflexión, de los anhelos. En la tercera pasa a la acción y expone sus ideas, (y tú que me das?). Y por último en la cuarta os dejo que seáis vosotros mismos los que saquéis vuestras propias conclusiones.

Sevillanas de la vida

Primera

Me enamoré, me enamoré,
me enamoré, me enamoré...

Me enamoré de tu risa,
Y tu pelo,
tu cara, paisaje de cielo.

De los verdes de los campos,
del aire,
del sueño del hombre
que anhelo...

Cantaba al amanecer
y me bañaba un lucero
cantaba una gran verdad:
si no me besas, me muero.

Me enamoré, me enamoré,
me enamoré, me enamoré...

Segunda

La soledad, la soledad, la
soledad, la soledad...

La soledad me acompaña
de noche,
tu ausencia me hiere
y me mata.

Lo que robamos al tiempo,
tus besos,
mi miedo,
la escarcha de enero.

La soledad me enseñó
a amarte sobre los celos
a perseguir tu pasión
y a refugiarme en mi credo.

La soledad, la soledad...

Tercera

Tú qué me das, tú qué me
das, tú qué me das,
tú qué me das...

Si yo te doy mi cariño
sincero, mi risa,
mi boca de hielo...

Te doy lo limpio del aire,
mi sangre,
mis ganas, mi aliento,
mi velo...

Te doy las flores de abril
lo que me escribe Lencero
te doy la voz de jazmín
te doy un patio de albero.

Tú qué me das, tú qué me
das, tú qué me das, tú qué
me das...

Cuarta

Libérame, libérame,
libérame, libérame...

Libérame de lo Negro
y lo sucio,
lo muerto, lo falso
y lo enfermo...

Y dame el son de los
campos,
de Cádiz lo blanco,
y el azul del cielo...

Libérame del perdón
de los que nunca sintieron
de los que no ven amor
de los que son embusteros,

Libérame, libérame,
libérame, libérame..

p.d. He escuchado un montón de veces el disco, y todavía no he visto la peli.

2004-02-10T19:12:00.000+01:00

ACCIONES RUTINARIAS

Abrir una nuez.

Una cosa tan sencilla como abrir una nuez puede convertirse en toda una odisea. Hay algunos que se empeñan en abrirlas estrujándolas con las manos. Otros son más drásticos, le arrean un contundente golpe con el puño dejando espachurrada la nuez. Otros, otros los abren con la cabeza, y cuando digo con la cabeza es literalmente, y es cierto, que yo lo he visto. El único problema es que los que prueban hacer semejante salvajada se quedan en esa nuez. En cambio yo y unos cuantos listillos como yo, las abrimos con ese abridor que te proporcionan en las bolsas de nueces, esas que les metes el pincho, la giras como si de una llave se tratara y voila, ya tenemos la nuez abierta.

Comerse un huevo. Si es frito, mejor.

He visto numerosas técnicas a la hora de comer un huevo frito. La mayoría de la gente opta por meter el tenedor ayudado con un cacho de pan, y pa dentro, clara, yema y todo lo que se le presente. Otros son más sofisticados, empiezan a comerse la clara cachito a cachito, dejando para lo último la yema, la cual engullen sin llegar a romper la yema, ea!, todo pa dentro!. Me consta que esta extravagancia circula más de lo que uno se puede llegar a pensar. Luego están los que descaradamente destripan la yema con un trozo de pan, lo empapan bien empapado y acaban dejando el huevo compuesto y a la vez hecho un churro. Que por cierto, ¿alguien ha probado a comer huevos fritos con churros?, ?se lo recomendamos a Ferrán Adrià?. De lo que no tengo datos es de que haya gente que se coma la clara y deje la yema, aunque vaya usted a saber... ¿Qué cómo me como yo un huevo frito?, véase opción número uno.

Leer un periódico.

Un periódico se divide en varias partes; portada, páginas interiores, y contraportada. La gente suele leer los periódicos empezando por la portada, pasando por las páginas interiores para luego acabar leyendo la contraportada. Yo leo los periódicos empezando por la contraportada y así hasta llegar a la portada. Total, ¿para qué que adelantar los disgustos?. Ahora que hay otros como que son más chulos que un ocho, leen los periódicos al revés. Y cuando digo al revés digo bocabajo.

- Oiga, que tiene periódico al revés.
- Es igual, ¡los que sabemos leer sabemos leer de todas las maneras!

En este grupo de lectores de periódicos a la inversa podríamos incluir a Bush, por tener la cualidad de poder ver por unos prismáticos con la tapadera puesta.
Que digo yo que yo tendría que haber sido árabe. El sistema de escritura que tenemos los occidentales es de lo más engorroso para los zurdos, tu mismo te tapas lo que acabas de escribir, corriendo el peligro de que se corra (con perdón) la tinta al refregar la mano por el papel. ¡ Zurdos del mundo!, ¡unámonos!, ¡pasémonos al islam!.

Increpar.

Cuando vas al volante de tu bólido, buga, cacharro, carro, cochino ( coche pequeño, según los de Badajoz) y un cochino...digo, un coche, se te cruza por delante en una de esas múltiples maniobras de última hora, ¿de qué familiar te acuerdas?. ¿te cagas en su padre?, ¿o en su madre? (con el injusto añadido de endosarle el oficio más viejo del mundo). En mi caso suelo acordarme de su puta calavera, cagándome en ella, por supuesto. Pero no, no siempre soy tan grosero, esas palabras son muy feas. Normalmente utilizo expresiones como; ¡la madre del cordero!, ¡corcholis!, ¡repampanos!, ¡Válgame Dios!, cosas así. Que vivimos en una sociedad civilizada, aunque a veces dude seriamente de ello.

p.d. Tengo un trancazo de la hostia.

2004-02-08T12:50:00.000+01:00

Y tú, ¿de qué tribu eres?

Aprovechando que acabo de toparme con un paisano, os contaré cuatro cosillas de donde vivimos. En la época pre-romana habitaban desde el río Llobregat hasta el Tordera los layetanos, (laietans), una de las muchas tribus que poblaban Catalunya. Sus dominios llegaban a meterse tierra adentro, llegando a los llanos del Vallés. Iluro o Alarona (lo que en la actualidad se conoce como Mataró) era una de las ciudades que pertenecían a región Layetana. Iluro tiene un pasado histórico importante, tiene restos de ruinas romanas en el casco antiguo. Cuentan que hace muchos años Iluro tenía un pequeño puerto donde podían atracar los barcos, pero que se lo tragó el mar como por arte de magia, como si de la Atlántida se tratase. También cuentan como en la época en que la piratería estaba a la orden del día, los habitantes de la pequeña Iluro huían hacía el castillo del Burriach, un castillo situado en lo alto de una montaña. La gente de Mataró tiene fama de capgrossos (cabezones), de ahí a que tengan una pequña familia de capgrossos de papel cartón, pequeños cabezones que bailan junto a los gigantes en las fiestas de la ciudad.

Hace unos cuantos años plantaron una gran arquera en una de las entradas a Mataró, la Laia. Una arquera de pechos fríos y desafiantes, desafiantes como toda ella que parece que no vaya a disparar nunca la flecha. Una dato curioso, el arco de la Laia apunta hacía el Burriach, simbolizando de alguna manera el presente con el pasado.

Mataró

Nota: He añadido los enlaces de la inquieta y a la vez generosa Is-land, del camarada Ike Janacek y de mi paisano Grager, que menos que enlazarlo, además, le gusta Kiko Veneno, nos llevaremos bien. :-)

2004-02-06T19:39:00.000+01:00

Niebla para tus ojos

Esta semana me ha parecido estar en Londres, la ciudad de la niebla. Cada mañana al llegar a mi nuevo trabajo, me veo envuelto en un banco de niebla, una niebla que crea una rara atmósfera, una atmósfera casi evocadora. Es una zona residencial donde sus gentes hacen vida de pueblo a pesar de estar a dos pasos de una importante ciudad. Sólo un pequeño detalle rompe la tranquilidad de aquella zona, el rugido de motor del formula uno de Fernando Alonso y compañía. Estos días están haciendo las pruebas previas para no sé que competición. El ruido de los motores de fórmula uno se pueden escuchar hasta a 5 km de distancia. Aparte de ese pequeño detalle, tengo la extraña sensación de que al doblar la primera esquina me puedo topar con Oliver Twist huyendo de Fagin y sus jóvenes ladronzuelos. La niebla siempre fue una buena amiga para la confusión.

¿Alguien sabe qué siente una piedra?. Porque últimamente me veo obligado a convertirme en eso, en un ser inerte, como una piedra. Todo por no mandar al carajo lo que podría ser un buen plan. Una vara puede ser flexible, hasta que se rompa.

Estas dos últimas noches me he quedado a escuchar acurrucado bajo el edredón el rock fusión del mejor Santana, el de sus inicios. Siempre me gustó su guitarra ( a pesar de que tenga muchos detractores). Temas como She´s not there demuestran hasta donde puede llegar el mestizaje, una gozada. Otro tema de Santana que conozco desde bien chico es Samba pa ti. Canciones para administrarse en su justa medida, para degustarlas, saborearlas, siempre poniendo un poco de ti en cada canción. Bendita medicina.

2004-02-02T21:28:00.000+01:00

De año en año

Hay relaciones que se renuevan al ritmo de las estaciones

En tiempos de agendas y de teléfonos móviles el encuentro voluntario entre dos personas no tiene mucho mérito. Es más, si alguno de los dos falta a la cita previamente concertada, confirmada y anotada, es señal de que la fatalidad la ha hecho imposible. Una cita con tantas seguridades no tiene ni poesía ni enigma. Es lo más parecido a una visita al dentista o a una audiencia diplomática.

En la historia de la relación humana es mucho más importante el azar que la rutina, lo incierto de lo previsto. Frente a esas citas de horario fijo y de confirmación compulsiva brillan con luz propia aquellas otras citas en las que el encuentro es el resultado de una magia especial y de una verdadera necesidad de verse. Me contaron una bella relación al filo de lo imposible entre un colega de profesión y una corresponsal de guerra. Se conocieron en un tren, se gustaron y se amaron. Y decidieron poner su amor, naturalmente clandestino, al borde de un precipicio para que pareciera más alto. En un principio decidieron prescindir de agendas y de teléfonos. Se negaron a conocer sus direcciones. Cuando se despedían decían un lugar, una hora y un día. El lugar debía ser de difícil acceso y el día lo suficientemente alejado para que cupiera la posibilidad de olvidarlo. Sabían que si u no de los dos no se presentaba la relación se habría extinguido por falta de quórum. Debido a la profesión de el destino podía llevarla al día D a la hora Ha estar bajo el fuego de Beirut o cazando imágenes de muerte en Sarajevo. Dicen que la cosa duró bastante tiempo y que nunca los abrazos habían sido tan dulces y desesperados como cuando se encontraban tras muchos días de angustia y de dudas.

En esta misma línea se encuentra una deliciosa película protagonizada por Alan Alda que se titulaba "El año que viene a la misma hora" y que narraba una relación adúltera de un hombre y una mujer que iban envejeciendo en su amor anual durante mucho tiempo. El mismo tema ha sido magistralmente tratado por Eric Orsenna, un escritor francés autor de una novela recientemente editada por Tusquets en España bajo el título "Tantos años". Se trata, en definitiva, de prestigiar el valor del recuerdo no sólo como experiencia vivida sino como fidelidad a sí mismo. Esos reencuentros, amorosos o simplemente amicales, que se producen en fechas determinadas son una manera de entender nuestros sentimientos y de entendernos a nosotros mismos.

El verano es el gran momento de este tipo de repasos y afectos. El niño llega a las colonias de verano y, viendo a sus compañeros de juegos reencontrados, se da cuenta de que ya no debe ser tan niño. La novia del verano pasado empieza a parecerse demasiado a su madre. El compañero de tantas noches de mus ya no juega tan bien y ha bastado un año para que perdiera pelo, agilidad y salud. La amistad interrumpida durante un año nos obliga a sacar lo mejor de nosotros mismos y ser más indulgentes con la gente que nos rodea. Sabemos que, sin ellos, el verano sería una estación hostil y no queremos perder esos puntos de referencia estacionales. Sabemos también que la mejor manera de conservarlos es manteniéndoles exclusivamente en el territorio veraniego y se sucumbiéramos a la tentación de encontrarnos en la ciudad o en la vida cotidiana de los días laborables, probablemente aquella amistad y aquel sentimiento se desvanecerían. También en el afecto hay un tiempo cerrado y un lugar para cada momento.

La amistad del año, el amor dilatado al filo de lo imposible, es un sano ejercicio de las mejores ansiedades de la especie. El fuego lento calienta sin grandes quemaduras. Y el calendario no es un tiempo perdido sino muchas emociones ganadas.

Joan Barril

Nota: Este es el artículo al que me refería Is-land. Esa utopía es la que quiero
seguir.

2004-02-01T13:20:00.000+01:00

¿20 de abril?

No hace mucho, hablando sobre pisos (estoy mirándome un piso), salió a relucir episodios del pasado de nuestra familia. Es curioso como el tiempo en ocasiones se ocupa de tapar casi por completo lo que una vez fue, cosas como que estuvo viviendo años en nuestra misma casa una de mis tías. Yo sabía que en el pasado llegó a ocupar una de las habitaciones de la casa, pero según mi percepción del tiempo a mi me pareció que sólo estuvo una temporada con nosotros, no mucho más de un año, pero no. Resulta que mi tía estuvo viviendo con nosotros prácticamente desde siempre. Estuvo viviendo con nosotros desde el 78 hasta el 85. ¿Cómo pude pasar por alto semejante detalle?. Pues la verdad, no lo sé. Uno de pequeño está más por el pan con chocolate y los dibujos que por otra cosa. Tal vez sería porque mi tía siempre fue estuvo de aquí para allá, nunca paraba en casa. Tal vez por eso creí que en vez de vivir con nosotros lo que pasaba era que nos visitaba a menudo. Bendita inocencia. Era el único que familiar que teníamos aquí, el resto de la familia la teníamos lejos, bien lejos, en Tierra de barros. Todavía me acuerdo como a finales de los ochenta, con la masificación de las videocámaras, mi tía tan dicharachera como siempre, me llamaba para que filmase como hacía una de las típicas gracias delante de la cámara.

- ¡David!, ¡David!, ¡filma esto!-corría hacía la cama y daba un salto encima de ella diciendo el famoso eslogan- ¡hoy me siento flex!.

Ahora vive a más de 1.000 km de aquí, está casada, con hijos y un negocio que le absorbe prácticamente todo su tiempo, dio un cambio radical a su antigua vida. Ahora cuando nos vemos es otra cosa, no sabemos nada de nuestras vidas, somos tía y sobrino, sin más.

La vida da más vueltas que un perro antes de acostarse. Un día puedes conocer a alguien con el que pasas mucho tiempo y luego a medida que pasan los años, ese vínculo que tenías con esa persona desaparece casi completo. No sé si será el tiempo, la distancia o la edad, pero hay gente por la que no concibo la idea romper ese vínculo. Ojalá tuviera una pócima mágica para contrarrestar el olvido.

Y de fondo: 20 de abril - Celtas cortos

Nota: He añadido dos enlaces más a mi lista de enlaces. Uno de ellos es Nuncanada. Su caso es curioso, escribe buenos post, donde parece que expone sus dudas existenciales ante el pueblo. Extiende sus brazos y...deja que el pueblo opine, ¡y vaya si opina!. Creo que la razón por lo que lo enlazo es más por los comentarios cachondos que le dejan que por otra cosa...vaaale, él también tiene algo que ver en la decisión.(Por cierto, los comentarios son en su mayoría en catalán, sorry para los que no lo entiendan). El otro enlazado es Trapo, del Trapoblog. Este andaluz escribe unos post de lo más variados e interesantes. Y sobre todo, me tiene enganchado con sus fotonovelas. ¡Queremos más!.

2004-01-29T21:11:00.000+01:00

Viaje a lo peor de Madrid

La última ocurrencia de Leo Bassi, bufón vocacional, es ni más ni menos que ofrecer excursiones a lo peor de Madrid. "Viaje a lo peor de Madrid" es un viaje donde deja de lado las clásicas rutas a los monumentos más significativos de la capital para crear el turismo político.

Con esta filosofía nace "Viaje a lo Peor de Madrid". Para llevar a la gente donde nadie les ha llevado antes, visitando el Madrid de hoy con sus horrores estéticos y sus desastres ecológicos y sociales. Recordando los atentados contra la memoria histórica, las burlas al código penal, las estafas astronómicas y el asalto planificado al sistema democrático...

Una ciudad con ricos que viven en urbanizaciones-bunker defendidas por ejércitos privados. Una ciudad de sectas medievales que dominan el mundo de las finanzas, de niños, que caminan sin zapatos, en las aldeas de chabolas rumanas; de pistas de nieve artificial que pertenecen a dueños iraquíes y de tumbas faraónicas para viejos dictadores.

Un Madrid lleno de grúas, invadido de asfalto y de hormigón. Con proyectos ambiciosos, y que paralelamente resulta profundamente paleta y provinciana en su deseo de ser "moderna".

La propuesta de Bassi es cuanto menos, original. Me recuerda al Magical Mistery Tour de los Beatles (y dale con los Beatles) donde uno se montaba al autobús del MMT sin saber exactamente que ruta iba a hacer el autobús. Una excursión llena de sorpresas, eso es lo que ofrece el cómico italiano al público, hacer partícipes del espectáculo al público. En la web de Bassi se incluye entre otras cosas un pequeño recordatorio de algunas de sus hazañas, y menudas hazañas...

Digo yo que también podría trasladar el espectáculo a Barcelona, una ciudad con tanta personalidad bien tiene que tener su cara oculta, esa que no quieren mostrar. A mi esto de los viajes a lo peor de las ciudades la podríamos trasladar hipotéticamente a lo peor de nosotros mismos, hacer un viaje cronológico de nuestras vidas, recordando lo peor de nosotros mismos , seguro que nos miraríamos con espanto creyéndonos unos verdaderos monstruos. Somos peor que eso, somos humanos.

2004-01-28T00:09:00.000+01:00

No reply

Tengo una extraña fijación con los dos primeros temas del Beatles for sale, No reply y I´m a loser. Por las noches aparezco en mitad de las ramblas de Barcelona cantando esas dos canciones acompañado con una guitarra. La gente no detiene su camino, como mucho aflojan el paso mientras me siguen con la mirada. Y es que ese grito desesperado, ese no reply , ese desgarrador I nearly died, me cautivan.

Beatles for sale fue publicado por obligación, casi a regañadientes. Ya por aquel entonces, los Beatles estaban cansados de patearse medio mundo, el ritmo de actuaciones era frenético. En la foto de la portada se puede comprobar como no están para tirar cohetes. Aunque la mitad de los temas son versiones, todavía tuvieron fuerzas suficientes como para hacer ese No reply que inconscientemente tarareo como si buscase a esa chica entre un millón, eternamente sin respuesta.

No reply

This happened once before
When I came to your door
No reply
They said it wasn't you
But I saw you peep through your window
I saw the light
I saw the light
I know that you saw me
'cos I looked up to your face
I tried to telephone
They said you were not home
That's a lie
'cos I know where you've been
I saw you walk in your door
I nearly died
I nearly died
'cos you walked hand in hand
With another man in my place
If I were you'd realize that I
Love you more than any other guy
And I'll forgive the lies that I
Heard before when you gave me no reply
I've tried to telephone
They said you were not home
That's a lie
'cos I know where you've been
I saw you walk in your door
I nearly died
I nearly died
'cos you walked hand in hand
With another man in my place
No reply
No reply

2004-01-25T10:59:00.000+01:00

Si fulano fuese mengano...

La carrera por colonizar el planeta rojo vuelve a coger impulso. La NASA y la ESA (y no es que no me acuerde como se llama, es que se llama así), no quieren dejar pasar la oportunidad de ser los primeros en descubrir cualquier cosa referente al planeta Marte. Mientras tanto, entre tanta disputa espacial, la familia Sánchez se dispone a pasar su primer domingo por tierras marcianas. Manolo, el cabeza de familia, compró un par de meses antes un trocito de tierra en Marte, una parcelita a un precio más que razonable, 3.000 euros, una ganga según decía el hombre que se la vendió. Cada noche la familia Sánchez se asomaban al balcón de casa para intentar ver su trozo de terreno a través de su pequeño telescopio. Mientras los niños se peleaban por hacerse con el poder del telescopio, Manolo fumando con las manos metidas en los bolsillos y Mari Paz con los brazos cruzados, suspiraban mirando el cielo estrellado.

- Ay Manolo, - suspira Mari Paz - todo esto de la parcela en Marte es muy bonito, ¿pero porque no podíamos habernos comprado una parcelita en la sierra?. Al menos podríamos irlo a visitar los fines de semana como todo el mundo.
- Cariño, como se nota que eres de mentalidad conservadora. Una parcela en las afueras de Madrid la puede tener hoy en día cualquiera. Hay que pensar en el futuro. Piensa que esta compra es una gran inversión a largo plazo, tal y como dijo el vendedor.
- Si claro, el vendedor ese que no hemos vuelto a saber más de él, que curioso...
- Mira Mari - apagando el cigarrillo contra la pared – ya hemos hablado muchas veces de eso. El hombre dijo que tenía que hacer un viaje de negocios por las Americas, ¿no te das cuenta que la gente le debe estar quitando las parcelas de las manos?.
- Si ya lo sé pero...
- ¡Ni peros ni manzanas!. Mira para que veas, no tenía pensado decir nada hasta que llegase el momento propicio, pero te lo contaré ya que insistes con el tema. Hace un par de semanas, hablando con Juan Carlos en la taberna del Mejías..
- ¡Manuel Sánchez Sánchez!, no me digas que has vuelto a frecuentar la taberna esa!.
- Shhhtt, calla mujer. El caso es que uno de esos días que íbamos...bueno, que estábamos de buenas, para entendernos. Me contó que conocía de la existencia de una lanzadera clandestina a las afueras de Colmenar Viejo. Y no te lo pierdas, tiene nombre muy espacial, “Sifulano”, yo diría que la lanzadera debe pertenecer a un grupo de científicos rusos.
- ¿¿Sifulano??, Manolo...
- No se hable más, mañana iremos toda la familia a Colmenar Viejo para desde allí hacer nuestra primera excursión a nuestra marciana parcela.

Dicho y hecho. Manolo hizo levantar de buena mañana a toda la familia para contarles lo que le contó a su mujer aquella noche. Para el viaje prepararon el equipaje necesario; una cesta llena de comida, la nevera, unas mantas por si hace frío en Marte, hasta unas bolsitas de papel por si a alguien le da un mareo en el viaje. Los niños estaban revolucionados, no se lo podían creer, iban a ser los primeros niños que visitaran el planeta rojo. La suegra de Manolo le recriminó a Manolo el que no la hubiera avisado con antelación sobre lo de la excursión, ya que no tenía tiempo para ir a la peluquería. Mari Paz sin embargo, se conformaba con que todos los miembros de la familia hicieran el pis de rigor, no fuera a ser que les entraran las ganas en el momento menos oportuno.
Una vez llegaron a las afueras de Colmenar Viejo Manolo aparcó el coche en un descampado y se acercó a uno de los numerosos huertos que dibujaban el típico paisaje de pueblo de las afueras de la capital. Un viejo que recogía patatas en aquel momento, levantó la mirada al advertir de la presencia de la familia.

- Buenos días, ¿me podría decir donde puedo encontrar la estación espacial de Sifulano?.
- ¿Cómo?, ¿estación espacial?. No sé a que se refiere con lo de una estación espacial. Sifulano es el burro de don Gonzalo, se encuentra tres huertos más allá.

Manolo miró hacía donde apuntaba el dedo índice del viejo localizando al momento al burro. Le agradeció la información y se despidió de él aligerando el paso para contarles las buenas noticias a su prole.

- ¿¿Qué Sifulano es qué??, ¿¿un burro??. Manolo que te han vuelto a tomar el pelo.
- Que no mujer, que no. ¿No lo entiendes?, está claro que se trata de una medida de seguridad para que no entre cualquiera en sus instalaciones, seguro que el burro es una especie de tapadera para ocultar sus verdaderas actividades.

Mari Paz le clavó una mirada amenazante a su marido, dándole a entender que como aquella excursión fuera una tomadura de pelo lo iba a pagar caro. Doña Remedios se atusaba el pelo como si fuera a conocer de un momento a otro a Neil Armstrong. Los niños fueron los primeros en llegar al huerto de don Gonzalo, nada más llegar ya estaban toqueteando al burro.

- ¡Niños!, ¡no toquéis al burro que luego no sabemos si en Marte habrá agua para lavaros las manos!.
- ¡Pssssttt!!, ¡pero no grites mujer que nos van a descubrir!.
- Bueno, ya estamos aquí, ¿y ahora qué?. ¿Donde está el transbordador?, el cohete o lo que sea...
- Pues no lo sé, Juan Carlos no me dio los detalles sobre que hacer una vez llegáramos hasta aquí. O eso o ya no me acuerdo...

- ¡PATAPLAFFF! Fiiiiiuuummmmmmm...

- ¿Qué ha pasado? ¿¿Donde está la abuela niños??.

- El...el..- señalando hacía el cielo- el burro, ha sido el burro.

- ¡Ah no!, ¡eso si que no!.¡ No pienso consentir que vuestra abuela llegue antes que nadie a la parcela!. Conociéndola seguro que me lo pone todo patas arriba,¡ y aquí el que ha pagado la parcela soy yo!. Por cierto niños, ¿que hizo para activar el mecanismo?.

- Er... pues..tocarle las pelotillas. Eso y ponerse en el ángulo de tiro preciso.

- Emm, si, buena forma de activar el mecanismo, como no se me había ocurrido a mi antes...estoo...¿quién quiere ser el siguiente?.

Nadie se ofrecía a la proposición del cabeza de familia, hasta que sorprendentemente Mari Paz dio un paso adelante y se colocó en la posición de despegue cargada con la cesta y algunas bolsas.

- Dale Manolo. Mejor que llegue yo antes para ir arreglando un poco todo aquello, que debe hacer una eternidad que no se le limpia el polvo a aquello.
- ¡¡PATAPLAFF!!

Manolo repitió las mismas "maniobras" que había hecho su suegra y funcionó. Puso en orbita a su mujer pudiendo presenciar el espectáculo de principio a fin. Después de el lanzamiento de su mujer teletransportó a sus dos hijos. Primero a Juan Luis y luego a Miguelito. Este último fue despedido hacía otra dirección al fallarle la puntería al pollino. Por último fue el propio Manolo el que se colocó en la posición adecuada, tocó el mecanismo, y...Fiiiiuuuummmmm...

Aterrizó como si se tratara de un gato, a cuatro patas. El batacazo fue casi tan bestial como el que le dio Sifulano. Poco a poco fue incorporándose, se sacudió los pantalones y buscó con la mirada a su familia. Ni rastro de ella, Manolo pudo comprobar como el planeta era efectivamente rojo, colinas rojas, llanos rojos, piedras rojas...una mano lo cogió por el hombro haciéndole darse la vuelta.

- ¡Ay Manolo!, ¡que nos falta Miguelito!, ¡que lo hemos perdido!.
- Espera Mari Paz, ¿como estás tan segura de ello?.
- Juan Luis lo vio aterrizar en la luna mientras él la dejaba atrás. ¡Ese burro debe estar defectuoso!, ¡¿y ahora a quién le pedimos el libro de reclamaciones?!.
- Pues ahora mismo no sé que decirte. Durante el viaje caí en la cuenta de algo que no había previsto. No sé como podremos volver a la tierra, aquí no tienen burros ni nada...
- Me parece que sí, papá. Pfff...
- ¡Niño cállate que está hablando tu padre!.
- Pero bueno, si está en la luna seguramente al paso que van los americanos volverán a plantar a un hombre allí, es sólo cuestión de tiempo. Si el niño es espabilado, con que les cante su himno será suficiente para que lo recojan y eso...por cierto, ¿y tú madre?, ¿donde está que no la veo?.
- Pues es lo que te iba a contar ahora cariño. Resulta que ha ido a parar precisamente a nuestra parcela la nave esa, la de la ESA...
- ¿¿Pero qué nave??.
- ¡La de la ESA Manolo, que no te enteras!, ¡la agencia europea del espacio!.
- ¿Una nave?, ¡entonces estamos salvados!.
- Esto...bueno no te enfades por lo que voy a decirte.
- ¿Tú sabes como es mi madre no?.
- Mari Paz, no me digas que el viaje le ha rasgado sus vestiduras y ahora campa por ahí en pelota picada.
- No, si no es eso no...ya sabes lo brutita que es para los cacharros modernos estos, lo que hace cuando coge nuestro móvil y no sabe como usarlo, ¿no?.
- ....
- Manolo, ¿Manolo donde vas?. Manolo que serénate, piensa en Gandhi, piensa en verde, ¡piensa en los niños!, ¡¡Manoloooo!!.

Sonando de fondo: Si fulano - Peret & David Byrne

Nota del autor: Esta parodia sobre las ansias por colonizar Marte me las inspiraron un par de canciones de Peret. "Si fulano" donde colabora David Byrne (ex-cantante de Talking Heads), una canción desternillante la de "Si fulano" cantada por todo un inglés como Byrne. Y la otra es la famosa "borriquito" (la del borriquito tú, tururu!). Una canción que Peret dedicó en su día a aquellos españolitos que tienen la costumbre de poner en un pedestal todo lo que viene de afuera, dejando de lado todo lo de aquí. Todos aquellos que llenan las hamburgueserías, los que se ponen las gorras hacía atrás, al más puro estilo americano. Ya lo decía irónicamente en su canción...Me hago llamar Peter, ¡y mi nombre es Pedro!.

2004-01-22T22:29:00.000+01:00

Cambios en Rutinario Club Social

En Rutinario Club Social estrenamos pequeños cambios. Quizás el más visible de todos es el pedazo de banner que estrena el blog, me lo ha hecho Gerun en un alarde de generosidad (y de caridad diría yo :s), con el añadido de que tengo otro banner distino pero igual de molón para darle el relevo a este cuando me de por ahí. Otro pequeño detallito es que he quitado en ¿información? mi petición para que me ayudasen con el banner (algo obvio) para pasar a presentar a mi otro yo de ficción. Por lo demás he quitado algunos enlaces que ya no tenían sentido puesto que ya apenas visitaba o simplemente sus blogs se congelaron. Es curioso los motivos por los que la gente enlaza a otra, la mía no es demasiado estricta, pero intento ser fiel a mis gustos y a lo que creo que debe ser enlazado. Hagamos un repaso de los enlaces y la gente que está detrás de esos enlaces y esos blogs, que al fin y al cabo siguen siendo personas como tú y como yo. O no?. ;^p

4 colors: 4 colors es un corredor de fondo, lleva mucho más tiempo que la mayoría de los blogueros. No escribe post pomposos ni especialmente estudiados, tampoco es la alegría de la huerta (que no quiere decir que no tenga sentido del humor, tiene y mucho). Es más que nada fiel a sí mismo, creo que por eso y por ser uno de los veteranos en esto merece la pena ser enlazado.

Li Stee: El blog de Stee es otro de los archiconocidos, por diferentes motivos supongo. El motivo por el que la tengo enlazada (aparte de que la siga) es porque es un buen ejemplo de lo que se supone que es un weblog personal. Aunque como no quite ese diseño tan oscuro que tiene ahora estoy por restarle puntos y todo. (es broooma). :-)

Feo: Creo que ya he dicho en varias ocasiones que este señor, este señor feo me ha hecho sonreír muchas veces, y en ocasiones reírme como un gilipollas con su humor sibilino. Es todo un maestro en esto de los post cortos. Es como Faemino y Cansado, o los amas o los odias al no entender ni jota de lo que dicen.

Delirium Tremens: Paty, la autora del Delirium Tremens fue la que me ayudó a montar el blog. Tuvo una paciencia enorme para explicarme de que iba este sarao de los blogs. Ahora después de hacer mil y una mudanzas por culpa de no tener un buen techo donde guarecerse, ha llegado a su casa recién comprada, es nueva, pero todavía está en pruebas. Su blog tiene la característica de ser personal y a la vez público. Me explico. Resulta que Paty tiene su propio séquito que la acompañan en su blog, una infinidad de personalidades que atacan contra su propia ama, personalidades díscolas que a las primeras de cambio la dejan en evidencia. Eso sumado a las fotos que cuelga en su blog hacen que la expresión Delirium Tremens le vaya que ni pintada.

Gerun: Gerun es una de las primeras personas que entraron en el blog y la autora del banner que acabo de estrenar. Ahora su blog está congelado, por no decir que está más que congelado, está en el limbo. Pero yo mantengo el link para ver si por casualidad le da por escribir algo. Si, este enlace está basado en favoritismos, como la vida misma oiga. :p

Pumlog!: Pumlog es otro blog que está temporalmente congelado (o eso espero). El blog de Pum es una combinación de artículos y de posts personales, es un blog normalito como puede ser este. Que tiene de especial este blog aparte lo anteriormente dicho?, pues que Pum es una buena amiga, acaso eso no es suficiente?. ;-)

Siempre quise ser tunanta: SQST es un blog personal. Su autora, Cossette, Cos para los amigos, es extremadamente inteligente. Me explico. Su blog (que por cierto, ahora tiene un diseño cutre con un papa noel ya desfasado y calavérico) es simplemente eso, su blog. Un sitio donde cuenta sus andanzas, sus estudios, su familia, sus amigos, un tal Marius que me parece a mi que me suena de algo un tal Marius y una tal Cosette, jeje...Habla de cine, de libros que ha leído, de música, de todo lo que le viene en gana. Esa forma tan coloquial de expresarse sumado a sus múltiples inquietudes me llevan a pensar eso que dije en un principio, que es una chica muy inteligente, sus múltiples inquietudes la delatan. ;-)

El blog de Sego: Sego es un tipo original de por sí. Ya lo pude comprobar con el diseño del bloc de notas, y ahora con el diseño de 13 rue del percebe. Pero es que además de eso es capaz de ir a la contra de la mayoría de la gente. Todavía me acuerdo cuando todo el mundo hablaba de Letizia Ortiz por la reciente noticia del compromiso con el príncipe. Él obvió completamente el tema de la señorita zeta prefiriendo hablar sobre la sensibilidad de su culo. A pesar de haberse quedado congelado eternamente en las fiestas navideñas, todavía espero que vuelva y esté yo por aquí para leer algo interesante, o al menos, diferente.

No soy superwoman: Not a pretty girl, la autora de este cuidado blog, se ha convertido en poco tiempo sin comerlo ni beberlo en una figura mediática en el mundo blogui. Eso trae de todo, cosas buenas y cosas malas. El caso es que es un blog muy completo, deja muchos enlaces curiosos, sabe expresarse escribiendo, y sobre todo, se vuelca por completo por sus lectores. Es agradecida. Ahora el blog está hibernando por fueras mayores, pero seguro que dentro de nada volveremos a ver ese desparrame de sentimientos encontrados.

Alberto Bastos: Tengo que confesar que a este paisano no lo sigo de cerca. Leo de tanto en tanto los Últimos post que ha escrito de un tirón. Es un blog personal, un blog de los más regulares a la hora de postear diría yo. El diseño es sencillito, pero está muy bien presentado. Un blog muy completo y sobre todo muy fiel a sí mismo.

El club de los pájaros mojados: El blog de Xavi es un blog que engancha, ya lo he dicho en varias ocasiones. Sus post son una minuciosa selección de textos ajenos, trozos de literatura, Mezcla esos textos ajenos con textos personales y el resultado es (al menos en mi caso) es que siempre te sugieren algo, te dan que pensar. Es un agradable rincón donde poder dejarse caer y disfrutar con la lectura.

Sin comentarios: Sorprendente blog donde escriben conjuntamente los artífices del mismo, Alfred y Mon . El blog tiene la característica de no tener comentarios, sólo post, escritos personales, idas de olla, post informativos, pero sobre todo, mucha creatividad. Así da gusto navegar. :-)

Buenas Canciones: Este blog lo descubrí por casualidad (como la mayoría de los enlazados). Su autor, domi, se dedica a elegir una canción para cada post. A partir de esa canción comenta el grupo que la interpreta, la trayectoria del artista en cuestión, cuenta sus opiniones personales sobre cada canción (algo que realmente interesante para mi), y en fin, es un blog musical, y como entre melómanos nos entendemos, pues yo lo enlazo y lo sigo más contento que unas castañuelas. Eso si, es otro que se une a la larga lista de ausentes, en su caso son los estudios, por lo visto está más liao que la pata de un romano. Espero con interés su vuelta.

Pensando en alto: Este enlace tenía pensado añadirlo cuando inaugurase de una vez por todas su nuevo blog, pero ya se sabe, las cosas de palacio van despacio... Alfred no tiene un gran blog, no tiene un gran diseño, ni siquiera tiene post sesudos o hipergeniales, simplemente piensa en alto. Dice las cosas tal y como las piensa, cuenta sus desventuras domésticas, sus explosivas combinaciones con los juegos de mesa y los productos alucinógenos. Su blog tiene un tono informal, tan informal como su autor. Tal vez su cualidad es darle un tono positivo a sus post. Uno de los últimos detalles que he podido leer es una respuesta a una especie de cuestionario que se hace a sí mismo. Me pareció una metáfora de lo más original. :)

5)Si ves algo que te gusta en diciembre, ¿eres capaz de esperar a enero para comprarlo mas barato?

NO (rotundo). Un flechazo es un flechazo. Y corres el riesgo de que desaparezca y nunca mas lo vuelvas a ver

El portal de Belén: Y por Último (porque el de bitacoras.net no hace falta que os lo presente), he añadido este...weblog?, no creo que se le pueda llamar así, lo llamaremos rincón en la red. El portal de Belén es una sección que está dentro de la página oficial de Javier Ortiz, un periodista. Descubrí su rincón en la red mientras buscaba información sobre el capitán Haddock. Belén escribe (para variar) lo que le viene en gana, lo que le pida el cuerpo. No hay duda de que sabe escribir, a la vista está. También está a la vista su particular sentido del humor, un humor que va de lo más fino a lo más bestia. Es simplemente un placer leerla.

Y eso es todo por el momento. Este repaso a los blogs que tengo enlazados podría considerarse como un enjabonamiento de espalda, y de hecho podría llamársele así. No podía ser de otra manera siendo los enlaces que por un motivo u otro me gustan. Antes de irme quería haceros una pregunta que me ha surgido con lo del capitán Haddock. ¿Con qué personaje de ficción os indentificais más?.

2004-01-21T20:17:00.000+01:00

Sopetón

Volará más hierro que plumas en el cielo
como cambió tu deseo cambiarán las langostas
cambiarán fronteras como campos de batalla
creyéndose un muro se convirtió en la playa.
Y el agua es café y petróleo
y la música cambia el dolor
cambia que cambia la vida por ser ser vida
yo contigo me dejo morir un poco
Oh mon petit amour
tu es mon trésor
Oh mon petit amour
Ay, cariño algo cambiará
en nuestro mundo
pero yo quiero estar contigo.
Mi corazón, de sopetón
el sopetón de mi corazón.

En la galaxia "El ruido" se mueve el silencio
nunca estará quieto el cielo mientras cambian mis manos
cambiaron los campos por pisos
y con la luna tu vientre cambia de parecer.
Y el agua es café y petróleo
y la música cambia el dolor
cambia que cambia la vida por ser ser vida
yo contigo me dejo morir un poco

Oh mon petit amour
tu es mon trésor
Oh mon petit amour
Ay, cariño algo cambiará
en nuestro mundo
pero yo quiero estar contigo.
Mi corazón, de sopetón
el sopetón de mi corazón.
Oh mon petit amour
tu es mon trésor
Oh mon petit amour . . .

Hace nada me enteré que los Dusminguet se separan, todavía no sé muy bien porqué. Ya lo decían en esta canción, "cambia la vida por ser vida". Y hablando de vida, murió Luis Cuenca, un actor por el que tenía especial predilección. En fin, sólo eso, que es una pena, esta gente tenían un concepto de la música de lo más amplio y rico en sonidos. Si os interesa saber más sobre estos chicos picar aquí.

See you later cocodrulus.

2004-01-20T23:34:00.000+01:00

Comando Revolucionario de la Tercera Edad

Esta tarde mientras aparcaba el coche en una estrecha callejuela, apareció el típico viejecito que espontáneamente se ofrece a indicarte para ayudarte a aparcar, todo gracias a sus inestimables conocimientos, claro. Allí estaba él, cortando el paso situado en medio de la calle, subiéndose a cada 15 segundos sus pesadas gafas de pasta gorda y lentes borrosas, ayudándose con su bastón para indicarme...

- Tira!, tira!, si te queda un montón hasta el otro coche!.
- Si no hace falta que..
- Ahí, ahí....aaaahora, ahora gira un poco el volante hacía la izquierda...ya!.
- Que oiga, que no hace falta que se molesta, que ya me las apaño yo bien solo.
- Quita, quita, que como no te indique se te echa la noche encima y todavía no has aparcado...dale ahora pa adelante, pero girando un poco hacía la derecha y luego endereza.....aaaaaahí!.
- Uff!, lo que tenemos que sufrir las madres solteras...

Que digo yo que será que la gente mayor tiene mucho tiempo libre, como cuando se acercan a las obras, pero ya en grupo, para debatir sobre si el paleta está poniendo o no bien el tocho.

- Mira ese, lleva cinco paletadas y todavía no ha echado el mortero suficiente para poner un tocho.
- Pues anda que ese otro que no moja el material..
- Si es que ya no hay esa profesionalidad como la que había antes.
- Digo.

Pero no, los viejos no se conformaran con indicar a torpes conductores y a paletas aficionados, cualquier día los podremos ver indicando a todo un crucero para atracar en el puerto.
Este verano pasado me dijo una amiga que estuvo trabajando en uno de los barcos que hacen la ruta Barcelona - Mallorca, Mallorca - Barcelona, que el capitán, no el mandamás del barco no era el capitán, era otro cargo, pues eso, el mandamás del barco cada vez que llegaba al puerto, en vez de dejar que lo arrastren con el remolcador (un barco más pequeño que ayuda a los grandes barcos a aparcar), cogía el mando del barco y practicaba "el aparcamiento" por sus propios medios. Por lo visto no es obligatorio tener que saber aparcar ese tipo de barcos, pero el capitán quería sacarse ese plus en su carrera para....para yo que sé, para lo que sea. Y es ahí donde entrarían en acción el comando revolucionario de la tercera edad. Allí estarían un grupo de viejecillos situados estratégicamente walkie talkie en mano y megáfono en otra.

- A ver joven!, gire más hacía babor!, a babor!.Shhht!. Manolo vigílame la popa que este me culea demasiado. Cambio. Shhht!.
- Shhhtt!!. Oído Marcial. Corto y cambio. Shhht!
- Joven!, Joven!, le he dicho a babor!, no a estribor!. Hágame el favor de girar a babor y luego vigíleme la proa no vayamos a chocar con el muelle, que ya le queda menos!.
- Sshhht!, Manolo, hasta mi nieto aparcaba mejor que el marinerito este de las gafitas oscuras. Cambio. Shhhtt!.
- Shhht!. Lo que os diga yo, estos jóvenes de hoy en día están amariconaos. Shhht!.
- Shhhtt!. Ahí la has clavao Modesto, ahí...Shhhtt!.
- Shhhtt!. Digo. Shhttt!.

De fondo y aunque no tenga nada que ver con el post de hoy, simplemente ronda en mi cabeza sin cesar: Ruido - Joaquin Sabina

2004-01-19T19:56:00.000+01:00

Patriotismos varios

Ayer vi por el Canal sur un debate donde hablaban entre otras cosas sobre el significado de la patria. Hablaban sobre el peligro que corre España si las comunidades autónomas empiezan a mirar más por lo suyo que por el bien común del país. Hablaron de muchas cosas, sobre federalismos y nacionalismos, sobre los pros y los contras de cada sistema, pero hubo una cosa que comentó una chica que me llamó la atención. De algún modo los españoles no sienten ese amor abierto hacía la bandera de España. Tenemos como un estigma que hace que asociemos la bandera con el antiguo régimen, y porque no, con el fascismo.

En otros países como los Estados Reunidos lucen sus barras y estrellas a la mínima ocasión que pueden. Pañuelos, camisetas, pantalones, gorras...de todo, igual pasa con la bandera francesa o la del Reino Unido. Aquí el que lleva una camiseta con la roja y gualda está sujeto a todo tipo de comentarios, y esa es la realidad. Luego otro chico dijo algo que respondió muy bien a uno de los contertulios cuando le preguntó si amaba España. El chico capoteó bien la pregunta respondiendo que amaba a sus gentes, no a una bandera.

Patria f: La tierra en que uno ha nacido. // Ciudad o comarca de donde se cuentan con gran número de hombres animales etc., de un género determinado. // Celestial, cielo o gloria. // Madre -. País de origen. – der. Com., patriota (persona que tiene amor a su -); adj., patrio, tria (perten. A la -; patriotero, ra (que alardea excesiva e inoportunamente de patriotismo); patriótico, ca (perten.al patriota o a la -).

Leyendo el significado de patria tendría que decir que en el fondo y aunque suene raro, soy patriota, y que los políticos tanto los de derechas como los de izquierdas son unos patrioteros al usar hasta el infinito y más allá ese sentimiento patriotil que tienen, sobre todo en época de precampaña.

El caso es que, además de amar esta tierra por haber nacido aquí, por ser así de bella, por todos sus atractivos que creo que ganan de largo a todos sus estigmas, además de eso amo cualquier tierra que en la que me sienta a gusto, a sus gentes, a todo hombre de bien. Sin ir más lejos, podría irme a Tijuana ( México), el sitio donde Manu Chao y Amparanoia nos invitan con su buen rollito cantando ese "Welcome to Tijuana tequila sexo, y marihuana".

Welcome to Tijuana para pa pa pa pa pa...

2004-01-15T22:23:00.000+01:00

Mi pequeño animal

El hombre había permanecido de pie media hora mirando el mar. Había saludado a todos y a cada uno de los bichitos que habitan la playa, tortugas, cangrejos, estrellas de mar...les dedicó amables palabras a todos ellos, pero siempre con el semblante serio, distante. Sin pensárselo dos veces empezó a caminar hacía el mar despojándose de un socorrido albornoz dejando sin embargo unas pesadas cadenas liadas a sus tobillos.

Su cuerpo empezó poco a poco a hundirse bajo el mar. Caminaba por el fondo del mar con la mirada perdida. Al rato de andar paró, miró a su alrededor comprobando que no nadie pudiera verle ni oírle. Apretó los puños y los dientes y empezó a vociferar extrañas palabras submarinas mientras pataleaba en la arena. Agitó los brazos en todas las direcciones, retorciéndose hasta caer de rodillas en el suelo, vendría a ser el preludio de un quejido tan potente que hizo vibrar el fondo de los océanos, provocando el llanto de las ballenas de Groenlandia, los gemidos de los leones marinos en la Antártida, el nacimiento de un ciclón tropical. La tierra fue sacudida.

Después de la tormenta vino el más absoluto silencio. El hombre se incorporó y dio media vuelta hacía la superficie. Salió del agua con el rostro de la cara cambiado, luciendo unas amables arrugas y una mirada serena. Mientas se alejaba de la playa colocándose su albornoz empezó a despedirse de los allí presentes.

- Adiós tortuguita. Qué tal señor cangrejo?. Buenos días estrella de mar...

2004-01-14T23:44:00.000+01:00

Viviendo como un Rolling Stone

Hay días en los que parece que se te caiga el alma a cachos. Días idénticos, malas caras, tristes silencios...Son ese tipo de días en los que de buena mañana te levantas abriendo el ojo izquierdo, no sin cierta dificultad, miras al techo y dices; - Pasemos directamente a otro día, hoy no estoy para nadie.
Pero no, te das cuenta de que al día siguiente sigues teniendo la misma sensación, ese sentimiento de nunca nada que tanto suele embargarnos de tanto en tanto.

En estos casos lo mejor es irse, irse a cualquier sitio, irse a cualquier sitio cueste lo que cueste. Es entonces cuando te liberas de esas cadenas invisibles que un día tú mismo empezastes a apretar. Recuerdo que hubo una temporada en la que nunca sacaba la ropa de la maleta. Siempre tenía la ropa allí dentro, listo para salir en cualquier momento hacía el próximo destino. Y así, viajando y viajando, desaparecen esos fantasmas como por arte de magia. Puede que aparezcan otros, pero nunca los mismos. El continuo movimiento hace que uno progrese, en eso diría yo que consiste el progreso, en el continuo movimiento, el continuo cambio. Luego uno vuelve a casa con la satisfacción de haber vivido en sitios diferentes, haber hecho cosas diferentes...sin más pretensiones que las de vivir.

Hoy mi ojo derecho me ha dicho que vaya sacando la maleta, no vaya a ser que el ojo izquierdo quiera dormitar por los siglos de los siglos.

La pintura corre a cargo del polifacético Nando

Y de fondo: Te llevo dentro - Kiko Veneno

2004-01-12T20:29:00.000+01:00

La cita (relato)

Todas las miradas apuntaban hacía Dani. Dani era consciente de que era el objetivo de las miradas de aquella cena familiar. Su madre le agasajaba con su repertorio de postres.

- ¡Y ahora los postres!- dijo la madre de Dani mientras le guiñaba un ojo a su marido- haber hijo, hay plátanos, melocotones, natillas de chocolate de las que a ti te gustan, melones...
- Jajajajaja- rió socarronamente José Luis, el hermano mayor de Dani.
- Bueno ya está bien José Luis, ¡deja ya de pinchar a tu hermano!.
- Ponme lo que quieras mamá, unas natillas de esas mismas- Dijo Dani mientras miraba la hora en su reloj.

Dani había quedado con Nuria, la chica más despampanante de su facultad. Tal era la expectación que acabó siendo de interés general para su familia. Dani no podía evitar babear por ella. Era guapa, inteligente y deseada por muchos. Todo lo que hacía lo hacía con una gracia especial. Cosas tan banales como recogerse el pelo con una goma o sostener un cigarrillo entre sus dedos, todo en ella le parecía fantástico, y sobre todo su sonrisa, sólo una criatura celestial podía tener una sonrisa así.
La cita con Nuria fue algo inesperado, un golpe de suerte como decía él. En la cafetería de la facultad, lugar de reunión por excelencia de los estudiantes, Nuria le estaba contando a una amiga que había sacado un par de entradas para ir a ver una obra de teatro de estas vanguardistas. Por lo visto su acompañante le falló en su plan de noche vanguardista. Le estaba intentando convencer a su amiga de que la acompañase a ver la obra de teatro, todo fuera por no malgastar las entradas. Su amiga le dijo que no podía ir esa noche al teatro, se excusó con poca credibilidad. Fue entonces cuando Dani, raudo y veloz, aprovechó la oportunidad y se pasó de la mesa en la que estaba discretamente escuchándolo todo hasta donde estaban ellas.

- ¿Necesitas un acompañante?, yo soy tu hombre, podemos ir en mi moto- dijo Dani apoyando los brazos en el respaldo de la silla.
- No sabía que te gustara el teatro vanguardista Dani- dijo Nuria con cara de extrañeza.
- Ese es el problema Nuri, que no conoces mis múltiples facetas- dijo con sorna.

El resto es historia. A partir de ahí quedaron para la noche del viernes. Nuria se acercaría hasta el portal donde vivía Dani. La función empezaba tarde, o sea que podían salir cada uno cenados de casa. Dani tenía muy buenas expectativas para aquella cita, era una ocasión única para ganarse la confianza de Nuria y de todo lo que pudiera ganar aquella noche.
Dani engullía las natillas que le había traído su madre. Ana, la novia de José Luis, lo observaba sin pestañear. Aquella escena de angustia por la espera ante una cita le recordaba tiempos pasados.

- ¡Come más despacio chiquillo!-exclamó Ana- ¡ya deberías saber que las chicas siempre tardamos un poquito más de la hora a la que quedamos!, jajajaja...

Dani separó la cabeza de las natillas y miró a Ana de reojo frunciendo las cejas, señal inequívoca de lo que le había parecido el comentario de Ana. Dani odiaba que lo trataran como a un crío. Se levantó de la mesa y se asomó al balcón en busca de su chica.

- Mi hermano es un ingenuo de tres pares de cojones- le decía José Luis a Ana en voz baja – No se da cuenta que ese tipo de chicas, las chicas como Nuria, nunca se fijan en tíos como él, tipos débiles de espíritu, sin decisión alguna, y sobre todo, con esa facha que me lleva.

Ana le hizo señales con la mano a su novio para que bajara el tono, podía escucharle Dani.

- Eres muy duro con tu hermano, no todas somos así- le recriminaba fulminándole con la mirada- A muchas nos gustan los chicos que saben escucharnos, aquellos que no se ponen por encima de ti, sino a tu lado, comprendiéndote. Además, no hace falta que sea un vigilante de la playa para que nos guste un chico.
- Tonterías – respondió José Luis – este no conseguirá follársela nunca.
- A veces resultas tan odioso Jose... A veces me pregunto el porqué estoy con un capullo como tú. – dijo Ana molesta por el comentario de Jose Luis.
- ¡Será por mi otro capullo!, ¡mi otro yo!, jajaja...
- ¡Niños!, ¡ayudarme a recoger la mesa!- pidió la madre desde la cocina.
- Bueno, yo me abro, que voy a llegar tarde al curro.

Jose Luis cogió su chupa, se despidió de sus padres a gritos e intentó darle un beso a la malhumorada de su novia, sin mucho acierto puesto que Ana se lo esquivó apartando la cara. Jose Luis trabajaba por las noche en unos almacenes donde desplumaban pollos. Siempre que le preguntaban por su trabajo, les contaba a la gente que su trabajo era la polla. Dani todo ese tiempo buscaba con la vista a Nuria, que se hacía de rogar. El padre de Dani hacía tiempo que pasaba de todo. Pasaba de recoger la mesa, de la angustia de su hijo...mientras pudiera ver a su equipo de futbol preferido por la tele todo iba bien para él. Ana no perdía de vista a Dani mientras recogía la mesa, se temía lo peor. Nuria se retrasaba demasiado, ya habían pasado tres cuartos de hora, si no se daban prisa no llegarían a tiempo para el comienzo de la función. Nervioso y angustiado por la incertidumbre, se atusaba el pelo pensando que lo mejor era llamarla a ver que pasaba.

- ¿Porque no la llamas Dani?. A lo mejor le ha surgido un imprevisto – le sugirió Ana desde el comedor.
- Ya vale eh, dejar de estar encima de mi todo el rato. Es lo que iba a hacer ahora mismo.

Dani cogió su móvil y llamó a Nuria. No le cogía la llamada. Lo intentó un par de veces más y cuando estaba apunto de colgar una vez más antes de que le saliera el contestador, se puso Nuria. Por la cara que ponía Dani, Ana pudo adivinar que el plan se había ido al traste, y así fue. Nuria cambió el plan a última hora al decirle su acompañante que al final si que se apuntaba a la noche vanguardista, dejando así irónicamente al pobre de Dani en la retaguardia. Dani no se lo podía creer, le habían plantado, así, por las buenas. Apesadumbrado y confuso, dejó el móvil encima de la mesita y se dirigió sin mediar palabra a su habitación. Ana fue testigo de todo lo ocurrido mientras que sus padres ignoraban la pequeña gran tragedia de Dani. Observó como mientras se dirigía a su habitación se le enrojecían los ojos escapándosele de uno de ellos una lágrima traicionera.

Ana se quedó pensativa por un momento frente a la mesa sujetando un plato. Comparaba al brusco y cruel de su novio con su hermano. Dejó el plato en la mesa y se dirigió a la habitación de Dani, sin saber muy bien lo que iba a hacer ni que podía decirle. Entró con sigilo y cerró la puerta.

Y de fondo: Buena suerte Dani - Christina Rosenvinge

p.d. Espero no haber aburrido demasiado con un texto tan largo.

2004-01-12T20:10:00.000+01:00

Va de prueba

Esto va de prueba. Hace ya un tiempo me recomendó Cos que me hiciera me hiciera mi propio espacio donde guardar las imagenes que quisiera colgar en el weblog. Como no sé que dejar y tampoco quiero mostrar así, patapam!, el careto de un servidor, he pensado que esta foto desenfocada podía valerme para la prueba. La gente que conozca Barcelona sabrá donde se echó la foto, es un sitio muy conocido. Quizás le coja de vez en cuando a mi hermano la cámara digital. To se andará.

p.d. El fotógrafo no era malo no, somos nosotros que somos así movidos, je. Cuela?.

2004-01-11T20:04:00.000+01:00

Terror en el Hipermercado

Ayer se me ocurrió acercarme a unos grandes almacenes, (paso de decir el nombre), maldita la hora en que se me ocurrió acercarme a aquel matadero. El caso es que quería mirarme una chupa que supliese la fina y ya deslucida chaqueta que suelo llevar para el trajín del día a día. Además de eso quería mirarme unas cuantas cosas más de ropa y varias cosillas más. Total, que cogí el coche y me dirigí hacía la boca del lobo, el matadero clandestino de Los Piratas, la fábrica de borregos del Tiempos Modernos de Chaplin. El primer problema fue soportar los atascos que se producen al acercarse uno a los grandes almacenes, los pitidos, los acelerones...el otro problema fue aparcar en el parking, el problema era que media ciudad intentaba hacer lo mismo sin mucho éxito. Después de tomar posesión de una de las pocas plazas de parking libres (enseñando los dientes si hacía falta) subí por las rampas eléctricas y me encontré con un panorama desolador, una marabunta de gente andando en todas las direcciones, cargados de bolsas de la compra, o simplemente dando una vuelta, viendo tiendas, empirifollados con sus mejores trapos, (se puede decir empirifollados a estas horas?) sus gominas, sus permanentes... joder, ¡para dar una vuelta que vayan a la playa que mira que es grande y larga!.

Y allí estaba yo, con una barba de un par de días y luciendo una chaqueta azul que pedía a gritos que la jubilaran. Entré en una de las tiendas y me quedé prendado de una chupa de cuero, sencilla, sin chorraditas colgando, tenía una pinta desaliñada, el desaliño justo que me gustaba, no era cara no barata, pero bueno, a mi me gustaba. Miré a mi izquierda los probadores y vi una larga cola de gente esperando para poder probarse un montón de cosas, miré a mi derecha y vi una cola más larga aun de gente esperando para pagar sus compras. ¡Maldición!, para una chupa que me gusta...hasta se me ocurrió la retorcida idea de pillar la chupa y echar a correr escuchando incomprensiblemente el Money de los Pink Floyd por los altavoces de información. Al echar a correr con la chupa a cuestas, los seguratas me pillarían y se encargarían de ponerme el primero de la cola para pagar la dichosa prenda. Deseché la idea al ver como el gorila del segurata más cercano jugaba con su porra.

Entré en los susodichos grandes almacenes en la sección de ropa y desistí al poco tiempo de mirar nada al recibir el tercer codazo, los pasillos estaban a rebosar de gente. Miré en la sección de discos (nunca falla la visita a la sección de discos), miré muchos discos y acabé por cerrar los ojos a modo de rechazo voluntario al canto de sirenas, di media vuelta y me fui cagando leches antes de que me arrepintiera. Después de dar unas vueltas me di cuenta que era incapaz de mirarme nada en condiciones, que me sobraba toda esa marabunta de gente, que para comprarme algo necesitaba tener los grandes almacenes para mi solo, sin aglomeraciones.

Tres helicópteros de la policía sobrevolando los grandes almacenes, miembros de las fuerzas especiales corriendo de un lado para otro...

- ¿Qué pasa ahí dentro?
- Que un tarado se ha encerrado en los grandes almacenes. Ha amenazado con comerse un disco del Busta a mordiscos si no desalojan a la gente para poder comprar a gusto.
- Noooo!!, del Busta noooo!!.
- Lo que digo yo, estamos rodeados de depravados...

Total, que pospondré mis compras para un día de entre semana para evitar tales aglomeraciones de gente. A no ser claro, que el resto de la gente piense justamente lo mismo que yo. Jorl.

Bonita canción la de En estos días inciertos.

2004-01-09T21:13:00.000+01:00

Mi amigo el Descartes y yo

Una soleada tarde Descartes y yo como estamos peleados con todo y con todos decidimos dar un paseo por el espigón del puerto, a ver si se nos aclaraban las ideas. A Descartes se le empezó a ir la olla por momentos, como de costumbres.

- ....Porque puedo dudar de la existencia de lo que veo o imagino o pienso, pero no puedo dudar de lo que estoy pensando y que para pensarlo, tengo que existir...

- Está bien eso Descartes... viste el gol del otro día de Ronaldinho?.

- No...y claro, la diversidad de opiniones no procede de que unos sean más racionales que otros, sino tan sólo de que dirigimos nuestros pensamientos por caminos distintos y no consideramos las mismas cosas. No basta ciertamente, tener un buen entendimiento, lo principal es aplicarlo bien...

- Aha... y qué me dices de Ainhoa la del gran hermano, ¿hicieron bien en echarla?.

- ...y todo el mundo sabe que la razón o el sentido común siendo como es, es la única cosa que nos hace hombres y nos distingue de las bestias...

- ¡Oye mira que tía más buena!...espera voy a pedirle fuego, a ver si cuela.

- ....Yo siempre tengo un inmenso deseo de aprender a distinguir lo verdadero de lo falso para ver claro en mis acciones y andar con seguridad en esta vida...¡Oye tu, que va en bikini!, ¿cómo te va a dar fuego?.

- Ahí está el intríngulis ahí está......Hola perdona ,¿tienes fuego?.

- No pero tengo novio...¡¡Juaaaann!!, ¡¡vente pa acá que este me quiere ligar!!.
- Déjalo Juan déjalo, mi amigo y yo ya nos íbamos...

Unos cuantos metros más adelante...

- Joder Descartes, ¿podías haberme echado un cable no?.

- ....porque pienso luego soy...

- ¡Coño Descartes que un poco más y dejo de ser por no pensar!.

- ¿Por que cómo puede ser dios un engaño de el hombre?, si el hombre es finito, dios es infinito, luego no puede ser un engaño, luego dios existe....eso te pasa por no pensar en lo que podía pasar, tienes que anticiparte a tus acciones y ser consecuente con ellas.

- Mira Descartes eres un plomo, ¿cómo se te van a acercar las tías con tanta búsqueda de la verdad suprema?. Anda, llegamos al faro y nos volvemos para casa que ya no quiero arriesgarme a perder mi integridad física.

- .....Porque la mujeres son como la leche y nosotros el churro...y así juntos formamos un suculento alimento para la sociedad...

- Ahí, eso me ha llegao, me ha llegao. Vamos a ver a Aristóteles que este es de los tuyos. A quedado para jugar al padel, se enfrenta contra el Ansar....

2004-01-07T00:05:00.000+01:00

¿DONDE FUERON A PARAR TODAS LAS CARTAS?

- John Ford es uno de esos directores irrepetibles que hicieron películas irrepetibles..
- Sí, sí, pero fíjate tú como son las cosas José Luis..
- Aaaaahí quería yo a ir a parar, ahí...
- Y ese gesto de Mickelin?, magistral...

Después de no sé cuanto tiempo divagando los contertulios de José Luis Garci y el susodicho, empezó la película, El hombre tranquilo (ciertamente una gran película). John Wayne volvía a ser el protagonista de otra película de John Ford, pero en este caso en vez de perseguir a los indios y pelearse en los bares del Oeste fue a parar a un tranquilo pueblo llamado Innisfree en Irlanda. John Wayne aunque lo vistan de seda, vaquero se queda. Parecía que de un momento a otro iba a sacar su pistola y a darles una lección a los malhechores, siempre interpretó el mismo papel, el de un grandullón de ideas fijas y aparentemente nobles.

Hoy me pregunto donde habrán ido a parar los cientos de miles de cartas, que digo cientos de miles, millones de cartas que escriben cada año religiosamente los niños pidiéndoles cosas a los reyes magos. Tantos deseos, tantos anhelos, ya pueden ser materiales como espirituales. Y eso sin contar la tira de cartas que han escrito generaciones enteras de niños, ¿donde estarán mis cartas? ,¿de verdad las leyeron?.

Y así, sin venir a cuento, se me ocurre imaginarme a John Wayne vestido de Rey mago, leyendo toooooodas las cartas de tooooodos los niños, nobleza obliga. Me lo imagino sentado en un minúsculo taburete, cogiendo de una en una las cartas que yacen apiladas en el suelo. Rascándose la barba postiza continuamente y frunciendo el entrecejo intentando descifrar la letra de los críos.

- Am...a ver, una pelota, un castillo mediaval, un madelman, un yame voy..un yame voy?, que se va a donde? ah, un game boy, em...ya he leído suficiente. A este con mandarle unas cartucheras nuevas y un pañuelo rojo va que chuta.

- A ver esta otra...una Nancy, una Barbie, una Shelly mimitos y cuidatitos, una Kristin, una Brad, será un Brad no?, ah, una..una Bratz, ah. Pero quién carajo es está?, una tratadora de esclavas?. Con un delantal tendrá suficiente, en un futuro próximo tendrá que fregar los platos que ensucie el del pañuelo rojo...

Y es que John Wayne siempre fue de ideas fijas, costumbristas, por no decir machistas. Garci a su manera es otro costumbrista, siempre acaba hablando de su querido Billy Wilder y su idolatrado John Ford. Tal vez sea porque nunca le trajeron los reyes unas cartucheras nuevas ni aquel pañuelo rojo.

2004-01-05T02:58:00.000+01:00

EN CONSTRUCCIÓN

El sábado vi un trozo del cautivador documental “En construcción” , la vi hará un año por el plus, y la verdad, engancha. José Luis Guerín, su director siguió durante tres años la construcción de una gran obra en mitad del Barrio Chino de Barcelona. En resumidas cuentas lo que se puede ver en la película es el cambio que está sufriendo el barrio , un lugar que se hizo famoso años atrás por albergar un sinfín de gentes de lo más peculiares.

El documental tiene el atractivo de sus protagonistas, gente real haciendo la vida del día a día en el barrio. Se centran sobre todo en los obreros de la construcción donde trabajan gente tan dispares como un inmigrante marroquí aficionado a la poesía y a observar las cosas detenidamente. O el paleta que sufre insomnio por las noches y vive básicamente para trabajar, pasando por el encargado y su hijo...los niños jugando por los alrededores de la obra, una pareja que ven como les derriban lo que hasta no hacía mucho era su casa. Una de las escenas que más llamaron mi atención fueron los comentarios que hicieron los vecinos que se acercaron a ver los restos de lo que fue un antiguo cementerio de la época romana, había opiniones para todos los gustos.

En cierto modo la obra de Guerín es algo parecido a Gran hermano, pero con grandes diferencias. A los habitantes de Gran hermano los encierran en una casa y los someten a una serie de reglas. En la película de Guerín las cámaras están en silencio, los protagonistas saben de la presencia de las cámaras pero con la diferencia de que los están grabando durante tres largos años, tres años en los que la gente dejan de actuar y simplemente se dedican a ser ellos mismos. Es ahí donde el otro constructor, el director de la película, elige las numerosas tomas que tiene grabadas, las monta y crea una obra bella y sobre todo, real.

Como podéis ver he probado a cambiar el diseño pero no sé si lo quedaré al final así o qué, todavía no sé como poner el título del blog, por hoy ya he hecho bastante. Nos vemos y sobre todo, si no habéis visto la peli os la recomiendo al 100%.

2004-01-01T22:05:00.000+01:00

REVELACIONES

Hace un tiempo me acordé de un post que dejó Xavi en El Club de los Pájaros Mojados, era un texto de Stephen King que me hizo pensar en su momento y que ahora me ha vuelto a dar que pensar. Los comentarios que salieron a raíz del post no son menos interesantes, sobre todo los que dejó Xavi.

Y es que cuando me encuentro a un buen oyente, uno que no espera simplemente a que acabes de hablar para luego poder decir la suya sin prestar atención a lo que les estás intentando contar. A veces uno no da con las palabras precisas, o nunca consigue decir las cosas en el momento justo en que quiere decirlas. Es por eso que cuando encuentras a alguien con la predisposición de que va a intentar comprenderte es todo un lujo a mi parecer. Es por eso que hoy en día esos consultorios de videntes que tanto anuncian en las radios y televisiones locales hacen su agosto ante gente desesperada por que le digan lo que quieren oír.

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- Mira Lola, te quería preguntar por como me va a ir este año en el terreno del amor.
- Ah, el amor, el amor...¿cómo te llamas cariño?.
- Carmen.
- ¿Que signo eres?.
- Leo.
- A ver, a ver...si, mira, las cartas me dicen que no andas muy bien en el terreno sentimental, ¿es cierto mi vida?.
- Pues sí, digo..que no, que no va muy bien la cosa no.
- ¿Tienes pareja cariño?.
- Bueno, hubo un chico en mi vida pero cortamos hace un par de meses.
- Ah, claro... pues mis cartas dicen que lo estás pasando mal, que tienes abiertas las puertas al amor pero que todavía no ha llegado "el hombre". Pero no te preocupes, creo de dentro de bien poco, dentro de dos meses, como mucho cuatro, aparecerá en tú vida una persona cercana a tú vida, un amigo que pasará a ser algo más que un amigo.
- ¿Sí?, ¿pero quién es?, ¿lo conozco?.
- Lo conocerás, lo conocerás mejor...pues eso, ponte guapa, tienes que estar lista para lo que se te avecina. Ya verás como todo sale bien,¿vale cariño?.
- Vale Lola, muchísimas gracias, ojalá sea cierto lo que dices, que estoy muy sola y quiero darle un giro a mi vida.

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- Hola Lola soy Mercedes, lo primero de todo decirte que me gusta mucho tú programa. Quería preguntarte por si mi niño aprobará las oposiciones que tiene para este mes que viene.
- Hola Mercedes, a ver lo que me dicen las cartas...
- Lola, que no me has preguntado por el signo de mi hijo ni el mío ni nada...
- Ah...es igual mi vida, ¿ cómo se le dan los estudios?.
- Pues no muy bien, le cuesta bastante concentrarse, creo que no le dedica el tiempo suficiente a los estudios.
- Ajá..vale. Pues veo en las cartas que tu niño es inteligente, porque cuando le da a la cabecita...sólo que no le pone atención a los estudios y le gusta irse de juerga con los amigos, y claro, ¿así no salen buenos resultados no?.
- Claro, claro...si es lo que le digo yo, que se deje de tanta fiesta y se ponga a estudiar que es lo que le toca.
- Bueno, pues yo creo que le costará bastante, que tiene oportunidades, pero que si no se pone en serio no conseguirá nada de lo que se propone, y esto lo digo tanto en el terreno de los estudios como en la vida misma. ¿Vale cariño?, venga, suerte con esas oposiciones y no desesperes que todo acaba arreglándose, ¿vale?.
- Gracias Lola, a ver si lo convenzo para que se centre. Un beso y a seguir bien.

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Lo peor de todo es que estas conversaciones no las he exagerado para nada. Caraduras aparte, me parece muchas veces somos incapaces (y me incluyo) de llegar a comprender la importancia de lo que te está contando alguien, al menos para él. Y eso quieras o no, frustra un poco la verdad.

Y empezó el nuevo año, y no me intoxiqué.
Y antes de acabar el año hice el ridículo, y ridículo quedé.
Y una buena amiga me dijo antes de todo eso "piensa en positivo", y en positivo pensé. :-)

Y de fondo: Miedo - Los Enemigos

2003-12-29T19:55:00.000+01:00

El sin sentido de la vida

Ayer escuché en las noticias que el año pasado perdieron la vida 5.000 personas en accidentes de tráfico. La cifra es estremecedora. 5.000 personas son muchas personas y eso sin contar los heridos. Yo creo que no es un tema para tomárselo a la ligera. La noche de nochebuena circulaba yo con mi coche por la autovía que va de Mataró a Granollers y me encontré en uno de los puntos negros de la vía un accidente bestial. Es un punto donde los carriles de ambas direcciones se juntan quedándose en un carril para cada sentido. El conductor que venía de Granollers debió despistarse e invadió nuestro carril colisionando así con un todo terreno. Aquella estampa me quitó las ganas de escuchar el disco de Tequila que tenía puesto en ese momento y casi de cenar. No sé que medidas hay que tomar para no llegar a esas cifras de muertes, lo que sí que sé es que la cifra de familias rotas por los accidentes de tráfico debe ser mayor aún. Es muy triste.

Por no hablar de otras espeluznantes cifras como las que han dado hoy por las dichosas noticias. Ahora resulta que Estados Unidos, un país donde doscientos millones de armas están en poder de los civiles, resulta que ahora están haciendo cursillos para que los niños aprendan el manejo de las armas, para que aprendan a disparar "bien".

- Pañaun!!
- Eh,! quién me disparó?
- He sido yo, qué pasa?.
- Joer, que esto duele eh?
- Tranquilo, hice un cursillo de crío para aprender a disparar. Estoy acreditado.
- Aaah bueno... si está acreditado, vale.

Las discusiones con mi padre sobre este tema son de órdago. Dice que si medio país está armado hasta los dientes, cualquiera puede pegarte un tiro y tú si vas desarmado estás completamente indefenso. Un país donde treinta y un mil personas mueren en un año por disparos. Y claro, con por esa regla de tres deberíamos ir todos armados hasta los dientes, por si acaso. Cuando el resultado es que a más armas más posibilidades hay que cualquier loco se líe a tiros con cualquiera.

Es como aquella escena de Reservoir dogs donde se encuentran todos apuntándose unos a otros con sus respectivas pistolas y sólo basta con que uno de el primer tiro para acabar matándose unos a otros a tiros. Lo mismo sucede con las armas de destrucción masiva, basta sólo que alguien de el disparo de salida y adiós muy buenas. La solución es relativamente fácil, deshacerse del armamento, de las pistolas, de los fusiles...¿pero quién les mete esa idea en la cabeza a un mundo que malvive sometido en el miedo?.

No quería resultar un cenizo con tantas cifras y tanto sin sentido. Pero es que el sin sentido no entiende de ni de días ni de fechas, simplemente está ahí.

Escuchando de fondo: Tramp the dirt down - Elvis Costello (tremenda canción)

2003-12-26T13:41:00.000+01:00

Apuntes sobre un papel

En mi vida he necesitado una agenda, o al menos nunca he creído necesitarla. Estos días donde enlazo fiestas con días extraños, como si estuviera esperando algo o a alguien, he pensado seriamente en hacerme con una agenda para este nuevo años que se nos avecina. Apuntaría citas que se cancelarían en el último momento posponiéndolas una y otra vez. También me dedicaría a apuntar las fechas de los cumpleaños de amigos y familiares, algo que es fácil que ocurra si uno no le hace mucho caso a los calendarios. ¿O porqué no?, apuntar las fechas en las que NO cumple años nadie de los que conozca. Hoy 26 de diciembre no cumple años nadie, mañana día 27 tampoco cumple años nadie...y así hasta que llegue un día en el que alguien cumpla años.

Algo que podría ser bonito sería apuntar lo que pasó tal día de tal año, una especie de efemérides nostálgica de mi vida y de los que estuvieron o pasaron por ella. Podría resultar interesante la idea. Pero si apuntase algo de lo que pasó tal día de tal año, tendría que apuntar tanto las cosas buenas como las malas, algo que por otro lado no me apetecería mucho revivir aquellos aciagos días, que haberlos haylos. O no, o podría quedarme sólo con los días bonitos, los días especiales, porque digo yo, ¿de quién es la agenda entonces?, pues eso, puedo hacer yo lo que quiera con ella.

Seguramente mi agenda será sencilla, con cuatro fechas señaladas de cumpleaños, de días especiales que iré apuntando junto a el título de una canción que haya sido la banda sonora de aquel día, días señalados con un breve recordatorio que luego guardaría para enriquecer la agenda del año siguiente. Tener una agenda donde buscar con el dedo índice aquello que una vez te acordaste de apuntar, algo que más adelante sino fuera por ella, al igual que un pececillo sedentario, olvidarías irremediablemente.

Y hablando de canciones significativas para cada día. Hace unos días descubrí casi por casualidad un weblog donde un chico (domi) habla de las canciones que para él le resultaron significativas en algún momento de su vida y que de alguna manera siguen siéndolo hoy en día. Para mi el descubrimiento de este weblog es como un tesoro, habla de muchos discos que he escuchado e incluso que tengo, de perlas convertidas en canciones perdidas en el tiempo. Es lo que en resumidas cuentas he estado haciendo durantes estos tres últimos años en mi antiguo foro de música. Lo seguiré con mucho interés.

2003-12-24T18:40:00.000+01:00

Frenéticas fiestas

Una mañana en las alturas congelándome hasta las pestañas. Una comida de última hora de la empresa en un asador inmenso. Un anticipo que anticipa lo que puede venir de hoy en adelante. Unos preparativos de aquí para allá y viajes arriba y a abajo de un lado para otro. ¿Y los centros comerciales?, ¡ni acercase por allí!. Estos días es una veredadera pesadilla acercarse por allí. Grandes superfícies donde rinden culto al consumismo desproporcionado, al arramblar con los pollos, patos, pavos, licores y demás baratijas que urge comprar a vida o muerte.

Estos días no he estado muy por la labor de escribir algo interesante por aquí, como es lógico noto que el blog se ha quedado solo en un inmenso océano bloguero. Ahora no tengo mucho tiempo para hacer hacer algo por el blog. Pero nada, que "de mica en mica s´omple la pica" (poco a poco se llena la pica). Cuando tenga más tiempo y tenga algo realmente interesante que contar, lo contaré por aquí, sólo espero no leerlo yo solo. :s

Felices fiestas gente y cuidadín con lo que ingerís. :-)

2003-12-21T21:35:00.000+01:00

Versión libre (muy libre) de un clásico de Julio Verne

Phileas Fogg salió del Reform-club. Tenía las ideas claras sobre lo que tenía que hacer. Se dirigió a su casa y al llegar a la misma llamó con la sobriedad que le caracteriza a su nuevo criado.

- Picaporte.

Pero Picaporte no contestó a la llamada del Mr Fogg.

- Picaporte- repitió Mr Fogg siempre sin elevar el tono de su voz.

- ¿Me llamó Mr Foog?. No lo esperaba a estas horas.

- No se preocupe, ha habido un cambio de planes de última hora.

- ¿De última hora señor?, ¿a qué se refiere?.

- Dentro de diez minutos partimos para Dover.

- ¿El señor va a viajar?- preguntó Picaporte con el temor de tener que volver a las andadas como en su época circense.

- Sí, respondió Phileas Fogg - vamos a dar la vuelta al mundo.

- ¡La vuelta al mundo!-dijo llevándose las manos a la cabeza- pero...

- Ni peros ni manzanas, nada de peros Pica...oiga, usted no se llamaba passa...passapar...jo, ¡pasabalabra!.

- Passapartout señor, Passapartout... pero eso sólo si me leen en la versión francesa.

- ¿Y lo de Picaporte?, a mi me suena a canción macarrera.

- Ya, por lo de la canción del Rosendo y tal..ya, pero no. Hace tiempo que me llamo así, mucho antes de que saliera la canción esa.

- Bueno, lo que sea. Ya puede preparar mi equipaje, me bastará con un par de camisas de lana, unos pantalones, dos pares de medias y un impermeable. Y ponga lo mismo en su equipaje, no debemos de perder tiempo. Debemos coger el próximo tren que sale hacía Dover, el cual saldrá dentro de media hora.

- Pero señor, las navidades están a la vuelta de la esquina, son días para pasarlos en casa, frente a un buen fuego. ¿No le parece?- replicó pesaroso el Picaporte.

- ¿Quién dijo semejante majadería?. Cada uno puede hacer lo que le venga en gana, siempre que la tolerancia y el respeto por las personas nos lo permita. Sé de sobras la fama que me he creado de hombre flemático y misterioso. De los rumores que corren por ahí sobre la procedencia de mi capital. Pero es algo que no tengo que ir contando por ahí porque alguien se lo pregunte, no tengo que dar explicaciones a todo lo que se me atribuye y menos cuando no tienen el más mínimo fundamento.

- Pero amo, no me debió entender bien...

- Por supuesto que lo entendí, piensa que estoy loco, loco de atar. Puede ser. Pero más loco es el que no cree en sus propias ideas, el que no se forja una opinión propia sobre las cosas. Este viaje será la demostración de una de mis opiniones y la pienso cumplir hasta el final de sus consecuencias. Eso no quiere decir que no haga caso a las sugerencias que me puedan hacer, ni mucho menos.

Dicho eso, Phileas Fogg dio la espalda a su perplejo criado y se acercó al armario de la salita donde se encontraban. Cogió un saco de noche donde depositaría las 20.000 libras necesarias para el viaje una bolsita gominolas y su guía Michelín.

- Debí presentarme para las pruebas de criado de Sherlock Holmes...

- ¿Decía algo mi pequeño Pasapalabra?.

- Nada. Que dios es uno y trino. Y que ti te encontré en la calle, o viceversa...

Y de fondo: Hope of deliverance - Paul McCartney.

2003-12-17T22:35:00.000+01:00

Agazapado

Agazapado quedaré. Cada vez más lacónico, más hermético. Estoy algo cansado de intentar comprender a los que me rodean. Estoy cansado de estar cansado, de la falta de motivación. Al final haré honor a mi nombre. Dejaré esto y me iré a la cama escuchando de fondo el Ex-Factor de Lauryn Hill. Apagaré la luz, al momento caeré en la cuenta de que volví a dejarme la persiana subida. Luego me arroparé con el edredón dejando sólo a la vista mis ojos y mi nariz. Estoy cansado de tardar tanto en ver las cosas. No me apetece otra cosa más que quedar agazapado hasta que un viento fuerte de poniente borre las huellas de lo andado, y si es lo suficientemente fuerte, que me borre a mi.

2003-12-16T22:47:00.000+01:00

De Madre Puta

A finales de este verano, tomando unos cafés con unos amigos en una terraza perdida en mitad de un frondoso bosque, estuve apunto de escupirle el café al que tenía enfrente al oír el inesperado comentario de la camarera.

- Este café está de madre puta.

A duras penas pude aguantar no verter el primer sorbo de café que me estaba tomando en ese preciso momento. Pero todo tiene un porqué, o al menos casi siempre. La camarera era una joven Brasileña que por lo visto no haría mucho que habría llegado a España ya que confundió una de las expresiones más comunes que solemos decir por aquí. De puta madre. Y así lo soltó la chica, dejándonos ver su sonrisa profiden mientras soltaba esa nueva expresión que se había inventado como si tal cosa.

Es curioso como cuando un extranjero llega a nuestro país lo primero que aprende es a decir los cuatro tacos que son como el pequeño diccionario coloquial de la lengua española. Eso sí, lo mismo nos pasa a nosotros cuando vamos al extranjero. Yo la verdad es que si alguien me increpara hablándome en otro idioma le diría, - ¡Y tú más!. Por si acaso.

Aunque yo tengo tres frases que les irían de perlas a los extranjeros que acaban de llegar a nuestro país. Sirven para todo tipo de conversaciones si no sabes muy bien que decir o no te apetece esforzarte en conversar. Son , "ya ves", "yo flipo con la gente" y " a mi ritmo".

Hagamos una prueba:

- ¡Hey chaval, cuanto tiempo sin verte!.

- Ya ves...

- Oye, ¿te enterastes de que Carmen le puso los cuernos con el mejor amigo de su marido?.

- ¡Yo flipo con la gente!.

- Lo que te digo, el pobre de Juan está destrozado, pero mira que ya se lo advertimos en su día. Ah por cierto, ¡cómo van las clases en la autoescuela?.

- A mi ritmo.

Aunque a veces puede esa regla de tres resulte algo desafortunada...

- ¿Se puede saber porque no paró cuando le hice las señales?, ahora se le acumularán las infracciones. Exceso de velocidad más desacato a la autoridad.

- Ya ves...

- ¿Con que vamos sobrados eh?. Ahora mismo va a dejar su coche aquí que usted se viene conmigo al cuartelillo.

- ¡Yo flipo con la gente!.

- Flipar, eso es lo que vas a hacer, vas a flipar con la que te va a caer encima...¡tira!.

- Eh, a mi ritmo, ¿eh?.

2003-12-14T21:37:00.000+01:00

Tiempos Modernos

Hacía muchos años que no veía Tiempos Modernos de Charles Chaplin. Tanto tiempo hacía que por aquel entonces no llegué a ver más que las cuatro gracias visuales que salían en la película. No hace mucho la volví a ver y me quedé fascinado por la capacidad que tenía de maravillar al espectador con el arte de la pantomima.

Tiempos Modernos es una crítica a la explotación de los hombres con la consiguiente deshumanización del individuo. Una sátira en clave de humor de lo que ocurría en los años 30. La película es sorprendentemente válida para los tiempos que corren hoy en día. Una de las primeras imágenes de la película era la de un montón de personas dirigiéndose a la gran fábrica mientras que se mezclaba sutilmente con otra imagen de un rebaño de ovejas, todas apretujadas, como los obreros. Allí pasaba gran parte del día Charlot, haciendo un trajo monótono como es ajustar tuercas en una cadena de montaje. La idea de un invento de una máquina que serviría para que los trabajadores no parasen de trabajar mientras comían era perversa, tan perversa como aquella cadena de montaje. La escena en la que Charlot se ve implicado en una manifestación de trabajadores debería ser algo por aquel entonces de una rabiosa actualidad. El momento en que accidentalmente echa en su comida "polvo blanco" dejándolo hiperactivo y descontrolado. El amor platónico de Charlot por una joven ( una bellísima Paulette Goddard) que vagabundea por la calle es entrañable. Los diferentes trabajos que tiene que hacer para ganarse la vida y poder comprar la casa de sus sueños para su chica y él. La increíble actuación de Charlot cantando (la única vez que se le puede escuchar su voz) en una especie de galimatías parecido al italiano. El extraordinario control de su cuerpo para hacer los movimientos más disparatados y sorprendentes...y sobre todo el mensaje del final de la película. Un mensaje positivo para el mundo.

"Ese hombrecillo que camina con los pies hacia fuera es, en cierto modo, el héroe de nuestro tiempo. Expresa una realidad viviente y resume el idealismo limitado de los hombres de hoy. Ante todo, Charlot debe esforzarse por vivir, y para eso es preciso que entre en lucha con todas las fuerzas sociales"

Phillipe Soupault, en la revista "Europe"

La capacidad que tenía de hacer reír a la gente, de mezclar en medio de una comedia el más terrible de los dramas. Actuaciones memorables como el discurso del dictador donde vocifera en un alemán inventado atragantándose entre tanto rugido de odio. Escenas como esas hacen que te rías a carcajadas sabiendo de lo grave que era el tema del que estaba hablando en la película.

Total, que me ha gustado mucho reencontrarme con el rey de la pantomima, el personaje de ficción más influyente del siglo XX, ese hombrecillo de figura débil y de gran corazón.

p.d. Este post me lo ha inspirado Pum, que ahora guarda reposo por su operación de amigdalas. Ahora la pobre guarda silencio forzosamente, a ver si se recupera pronto mi purumpumpera. :-)

2003-12-11T21:36:00.000+01:00

Payasos por amor al arte

Esta tarde me acompañó mi hermana a la notaría. No tardamos nada, cuando les toca cobrar te atienden en un flis. Luego me dejé engañar por el poder de persuasión de mi hermanita, hasta que me convenció para que le comprara una fuentecita de esas que echan el chorrito de agua para su portal de Belén. Paseando por los puestos del centro, mientras hablaba con ella me di cuenta lo terriblemente payasilla que se está volviendo, tanto que me toma el pelo con todo el descaro que puede tener un niño de nueve años. Esa faceta interpretativa que luce con desparpajo y salero ha sido el resultado de tener a tres hermanos de veintitantos años a su alrededor. Y es que yo me río de mi mismo si con eso puedo conseguir que echen unas risas los que están a mi vera. Me pongo en evidencia a propósito con tal de echar unas risas. Ahora viendo a mi hermana como se sabe de memoria las letras y los pasos de baile de las pachangadas de turno, recuerdo cuando de crío hice junto a unos amigos un par de videoclips con la video cámara haciendo los playbacks del Party / Khashoogi´s ship (dos canciones que enlazaban una seguida de la otra) y el Breakthru de los Queen. Quedé extasiado con aquellas canciones del The Miracle de los Queen, eran como un calambrazo en el culo que hacían que no pararas de gritar y brincar.

Ahora veo que nuestra "criatura" está cogiendo un estilo propio, una personalidad propia, nos sorprende a todos con sus ocurrencias, nos deja boquiabiertos con las expresiones que oímos por primera vez de su boca. Y me callo ya que parece que en vez de su hermano parezca su padre. :s

Sí amigos, he aquí la prueba de que lo mío viene de lejos. Todavía no he conseguido adivinar de que carajo iba disfrazado. Lo dejamos en payaso, ¿no?.

2003-12-11T00:11:00.000+01:00

Manolo y Encarni en Fuerteventura

Manolo y Encarni son invitados por Laura a visitar la isla de Fuerteventura . Laura es una joven madrileña que hace poco fue a parar a la isla en busca de un trabajo y sobre todo en busca de nuevos aires. Nada más tomar tierra, la pareja se ponen a buscar el complejo turístico donde trabaja Laura.

- ¡Madre de dios!. A menudo sitio nos ha mandado el jefe, hay que joderse con la tontería de los recaditos, ¡si quería decirle algo a la tía esta que hubiera venido él aquí!.

- Encarni, que el jefe no se puede presentar aquí por las buenas, que es un hombre muy ocupado. Yo no sé tú churri, pero yo estoy por plantarme en una de estas terrazas y pedirme una cerveza bien fresca.

- Manolo Benítez Amargo, como se te ocurra sentarte en una de esas terrazas te puedo asegurar que no pagaré nada, que aquí los precios tienen que estar por las nubes. Además ya sabes que en mi bolso traigo un par de bocatas de chorizo del pueblo de mi madre y unas aguas minerales traídas de los manantiales de sierra morena. Que lo sepas.

- Pues vale.

Manolo se acercó a la terraza que tenía más cerca y se dejó caer en una de las sillas. A Encarni no le quedó más remedio que acercarse hasta la terraza y sentarse junto a Manolo. Mientras se acercaba, no dejaba de pasarse el dedo índice por el cuello en señal amenazante.

- ¿Que les pongo señores?. Preguntó el camarero que apareció raudo y veloz ante la llegada de los forasteros.

- Póngame una estrella.

- No tenemos de esa marca.

- Bueno, pues una Cruzcampo.

- Muy bien. ¿Y la señora?.

- Una coca cola, pero que no tenga mucho gas que luego me hace cosquillas en la nariz y...

- No tenemos.

- Bueno pues una fanta.

- No tenemos. ¿Quiere una seven up?

- ¿¿Semen qué??, ¡pero será guarro el tío este!, ¡que le importará a usted si yo quiero o dejo de querer eso!.

El camarero se lleva las manos a la cara.

- Que no churri, que es una bebida de estas de las que sale un chaval muy flaco...

- ¡Calla Manolo!, ¡no me cuentes más!, no quiero saber que hará el chaval ese, ¡pero que guarradas toma la juventud hoy en día!.

- Bueno, bueno, ¿y de tapeo?, ¿que es lo típico de por aquí?.

- Pues las papas arrugás son algo bastante típico de las islas. Por cierto, su mujer tiene mala cara.

- De mala cara nada, ella es así. Bueno, pues que sea una ración de arrugás de esas.

El camarero se mete dentro del chiringuito.

- Bueno Manolo, ¿y como decías que se llama este pueblo?. Puerto del Rosario, por lo visto esta es la capital de Fuerteventura.

- Buah, pues si esto es la capital, como deben ser el resto de los pueblos.

- Es normal, esto es una isla pequeña, si apenas tiene unos 100 km de punta a punta. La isla se conserva prácticamente salvaje. Laura me dijo por teléfono que no podíamos irnos sin visitar antes el parque natural de Corralejo y que podíamos darnos un bañito en una de la infinidad de playas salvajes y aguas cristalinas que rodean la isla.

- Como en el Caribe Manolo, este viaje va a ser como el viaje de novios que nunca tuvimos.

- Pues ya ves tú, la tía esta, la amiga del jefe, está aquí de vacaciones indefinidas. No sabe nada la tía. Es el tipo de chica que le iría bien a Teignoro, una mujer con carácter, independiente, que espabile al nene que lo tienes más que consentido al niño Encarni.

- Que rápido te sacudes las pulgas Manolo, que tú bien que eres su padre, que es muy fácil echarle las culpas a la madre...

- Que tiene que pensar uno que con 24 años que tiene ya el niño todavía le pelas las manzanas al señorito...

- ¿Manolo, Encarni?, ¿son ustedes?. Dijo una chica de bronceado generoso y cara picaruela detrás de ellos.

- Esos somos nosotros, para servirla a usted y a quien haga falta.

- Manolo, que te me pierdes....

- ¿Es usted la señorita Laura, la amiga de nuestro jefe?.

- Esa soy yo. ¿Qué tal les fue el viaje?, ¿qué les parece la isla?, ¿qué se cuenta David?.

- ¿Quién?.

- Er..Rutinario, eso, ¿qué se cuenta?.

- Ah bueno... pues el viaje muy bien, nos hinchamos de beber cava en botellitas y sándwich de salami y tal...y la isla muy maja sí, ¿y cuanta agua eh?. Y eso, que el jefe nos encargó que le diéramos un mensaje.

- ¿Sí?, ¿qué mensaje?.

- Que no hay derecho, que así no hay forma de que le tome el pelo.

- Jajajajajaja...eso es muy propio de él. ¿Y ya está?.

- Ah sí, y otra cosa que no entendemos muy bien que quiere decir. Nos dijo que se lo dijéramos tal cual, que usted lo entendería. Dijo, "Cuidesemelé".

- No hay duda, es él. :-)

2003-12-09T23:59:00.000+01:00

Desmitificando

M

Posted by Cochise.

Comentarios:

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¡Muy bueno Cochise!, ¡está genial esa eme!. Está claro que quieres reivindicar la superioridad del Real Madrid, que Madrid no hay más que una y a ti te encontré en la calle o algo así no?. Lo que digo yo, ¡genial!.

Pacote

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Eres un monstruo, (¡pero de feo!, jajaja), que no, que no, que era broma. Esa M debe hacer referencia a tu querido Mediterráneo, que lo echaras de menos desde que te fuistes a Burgos. Que por cierto, ¿pa cuando unos choricillos de burgos eh?, fiera?

Linxor
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Cochise, si es que sólo con una letra ya me enterneces, maravilloso Cochise, no tengo palabras, al igual que tú. Besos y gominolas todas para ti.

Sherezade

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Jajajaja últimamente estás que te sales Cochise, ¡como te pasas con el personal!. Con esa M nos quieres dar a entender que somos unos “Mamarrachos”, jajaja muy bueno macho, si es que lo que no se te ocurra a ti...

Lavacapaca

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De eso nada gente, lo que Cochise nos quiere decir es que está enamorado. Seguro que está locamente enamorado de esa tal María de la que contaba maravillas en el post de hace un par de días. La echa de menos, por eso has dejado su inicial, como señal de que está pensando en ella todo el tiempo. Ay...que se nos ha enamorado nuestro cochise. ¡Besitos guapo!.

Pinturera

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Que va a estar enamorado ese subnormal. Este lo que es un sociata de cuidado y nos lo tiene que restregar a modo de mensajes subliminales como el de la M esa, M de Carl Marx, está clarísimo. Sois todos iguales, tiráis la piedra y luego os escondéis la mano, cobardes...

Pablo
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Joder, como se emparanoia la peña!. Que nooooo, que no, que la M es la M del Marilyn Manson , que se ha pasado por barna. Aunque bueno, Cochise, la otra M qué?, te la comiste?. Venga, nos vemos en los bares...

Blade Runner

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¡¡Pero queréis dejar de decir burradas!!. Que no tenéis respeto ni por los muertos ni por nada. ¿O es que no os acordáis de que en el post del viernes dijo que su tío estaba ingresado en el hospital para una operación de la vista?. Esa M es el sentido y escueto homenaje a su tío fallecido, que se le ha muerto y vosotros soltando chorradas. Yo si te he entendido Cochise. Un abrazo muy fuerte.

Padme

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Ey, ey, ¿que estáis diciendo?. Esa M no quiere decir nada. Lo que pasa es que le di al botón de publicar sin querer y después de eso fui incapaz de acceder a la plantilla para borrarla.

Cochise

2003-12-08T18:38:00.000+01:00

Piratas

Puerto de Isla Tortuga. El capitán Wicked pasa revista a los aspirantes a surcar los mares con él pirateando por todo el caribe.

Capt Wicked: Buenos días mis perros de mar. El señor Squarehead les habrá explicado ya de qué va esto. Estamos reclutando a gente para forma la nueva tripulación del Intrépido. A ver, ¡tú!, el que me está mirando con cara de mala leche, ¡acércate!.

Rutinario: Usted dirá sir Wicked...

Capt Wicked: ¡¡Capitán!!, ¡Capitán Wicked!, no se te olvide bellaco. ¿Como te llamas cerdo postinero?.

Rutinario: Rutinario sire.

Capt Wicked: ¡¡Capitán!!, acabado en tan como tú ,¡patán!. Y dime Rutinario, si entraras a ser parte de mi tripulación, ¿serías capaz de rebanar cabezas, destripar tripas, escupir a los casacas rojas, violar a las putas de los nobles, vociferar exabruptos sin parar a la par que te apoderas del botín a conseguir?, dime, ¿¿serías capaz de todo eso??.

Rutinario: Si usted me da el trabajo yo sería capaz de rebanar cabezas a pares a la vez que las patearía contra la pared. Destriparía al enemigo a mordiscos como un perro rabioso, escupiría y blasfemaría como un lobo sediento de sangre, violaría a quien tuviera que violar, cargaría en un gran saco nuestro botín y correría montaña abajo incendiando las casas de los aldeanos dejando detrás de mi un rastro de miedo y de destrucción. Todo eso haciendo explotar mi siniestra risa de malo maloso. ¡¡Muhahahahaha!!....

Capt Wicked: ¡¡Retruécanos!!, ¡rayos y centellas!. ¡Muchacho!, te ofrezco para comenzar 50 monedas de plata si eres capaz de hacer todo lo que cuentas.

Rutinario: Trato hecho.

Capt Wicked: Ahí va mi mano joven postinero. ¡Spuaj! - escupe en su mano- tú y yo haremos grandes negocios mi pequeño bribón.

Rutinario le estrecha la mano -con cierto pudor, todo hay que decirlo- y se va a celebrar el trato que han hecho el capitán y él a la taberna de Joe el sucio.

y de fondo...Medley - The pogues

p.d. "Pirata/3.m. Ladrón que roba en el mar./4 fig. Sujeto cruel y despiadado". Piratas, trabajo para piratas. La definición de un pirata concuerda con los sujetos con los que tengo que tratar. Lo peor de todo es que si quiero seguir gozando de mi relativa libertad, me veo obligado a ser una especie de pirata que se vende al mejor postor. Un pirata que rebana cabezas si le fallan en el trato. Mucho me temo que rodaran cabezas.
No hay Patente de Corso que valga. Somos piratas.

2003-12-07T12:19:00.000+01:00

No Cambies por Nada

No hace mucho me invitaron a un ver un concierto de un cantautor al que desconocía por completo, un tal Hilario Camacho. Desde que supe que iba a ver y a escuchar a un tipo que no conocía de nada, me puse manos a la obra para averiguar quien era este señor. Gerun se acordará de el día en que le pregunté sobre quien era Hilario Camacho, lo que me comentó me hizo pensar lo peor. Buscando en el google di con una web de un fan suyo donde dejaba toda la información de la que disponía sobre el cantautor. En su último disco colaboró Kiko Veneno, todo un detalle a tener en cuenta.

Y al fin llegó la noche del concierto y allí que nos plantamos mi amiga y yo, en el Centro Cultural Barradas de Hospitalet. Al entrar en el auditorio donde iba a tener lugar el evento comprendí que iba a ser un concierto de lo más "intimo". La emoción me embargaba, o eso o tenía que cambiarle el agua al canario. Acabó siendo el cambio de aguas. El extraño pasillo que había que recorrer hasta dar con los servicios estaba plagado de cacharros amontonados a los lados del ancho pasillo. Parecía como si de un momento a otro fueran a salir detrás de una de las cortinas una panda de chicas riendo histéricamente mientras se acicalaban sus atuendos para el próximo número de su particular cabaret. Nada de eso ocurrió, quedamos solos mi canario y yo entre tanto sanitario junto.

Mi amiga ya había elegido un sitio privilegiado para poder ver al artista, a él y a sus empastes. Yo sólo me preocupaba de que habían demasiadas calvas a mi alrededor, demasiada gente mayor. Menos mal que luego aparecieron algunos de nuestra edad. Mientras la gente se acomodaba un chico de pelo largo y aspecto descuidado comprobaba los enchufes de las guitarras, los micrófonos...luego resultó ser el guitarrista de acompañamiento de Hilario. Al rato salió a escena el artista. Fue recibido con un cariñoso aplauso y algunas voces vitoreándole. Y empezó a cantar. Durante el concierto estuve a ratos más atento de la ejecución a la guitarra de Woody, su joven guitarrista de acompañamiento, que del veterano cantautor y su ruidosa guitarra. Temas como Cuerpo de ola, Tristeza de amor, Te llevo dentro (una versión del tema original de Kiko Veneno) , Los cuatro luceros, (la canción con la que se dio a conocer) y unas cuantas más fueron las que más me llegaron. Las otras pues como que no. Entre canción y canción se recreaba en las presentaciones de los temas compartió algunas confidencias con el público. Confidencias como que siempre tuvo esa espinita clavada por no haber triunfado todo este tiempo en Catalunya. O que en los setenta iba todo colocado de tanto fumotear hierbas psicotrópicas...tal fue su comunión con el público, su estado de buen rollito con el mundo, su " y es que estamos tan agustito" como diría aquel, que en mitad del concierto soltó la guitarra y se fue del escenario, siguiéndolo seguidamente su guitarrista extrañado por su repentina salida. Al rato salió Woody improvisando cuatro notas con su guitarra eléctrica, hasta que salió el artista, se sentó en su silla y nos confesó en un alarde de sinceridad de lo bien que se había quedado después de una buena meada. El público explotó a reír. Y así, entre canción y canción, masajeaban a Hilario dedicándole palabras cariñosas mezcladas con admiración. Ya casi al final del concierto una chica que estaba sentada delante de nosotros, aquella que estuvo comentando todas las canciones del concierto con sus amigas, se acercó al escenario y le pidió que cantara una canción, que supongo sería especial para ella. Hilario le dijo que no podía complacerla excusándose al confesarle que no se acordaba de la letra de aquel viejo tema. Se disculpó añadiendo una nota de humor diciendo; "siempre hice lo que me dio la gana, y así me ha ido". Después de aquella declaración de principios, subsanó el problema dedicándole otra canción.

Al finalizar el concierto y después de haber estado dándonos codazos entre nosotros para no dormirnos con sus numerosas "nanas", salimos afuera a que nos diera el aire. Fui con ganas de pasármelo bien y así lo hice. La música de Hilario Camacho no es que me apasionara mucho que digamos, pero hay que reconocer que tiene su mérito que después de 30 años y sin haber llegado al estatus de popularidad que tienen hoy en día muchos de los de su quinta, siga teniendo ganas de seguir cantando sus canciones con las ilusiones renovadas. Siempre siendo fiel a si mismo, tal y como proclama con el título de su último disco, "No cambies por nada" .

Ese es el mensaje que en resumidas cuentas transmite Hilario, el de que a pesar de los constantes e inevitables cambios, conservemos siempre nuestra más pura esencia, siendo así fieles a nosotros mismos. En cierto modo, la idea me reconforta. Nos ahorraríamos muchos disgustos simplificando las cosas.

p.d. Una cita que recuerda Hilario de tanto en tanto; "Cualquier tiempo pasado...sencillamente pasó".

2003-12-04T19:29:00.000+01:00

Los Beatles, mi hijo y yo

Llamarme pesado si os digo que ayer vi otro documental. Pero bueno, ¿para ver animales y animaladas mejor ver a los de la selva no?. Anoche no hablaban de serpientes ni cobras, ni siquiera de la famosa escena del guepardo cazando ñus ( un clásico donde los haya) . Esta vez hablaban de la vida de un niño en el vientre de su madre. El documental lo pillé ya comenzado pero lo que escuché volvió a conseguir que mi imaginación se disparara. Resulta que el que todavía es un feto en sus últimos meses de gestación, sueña. Por lo visto han comprobado que mientras duerme el feto tiene un frenético movimiento de las pupilas, igual que nosotros cuando soñamos. Decían que la criatura puede reconocer la voz de su madre, escuchar la música que suena ahí fuera. ¡Oh!, ¡pueden escuchar música!.

Entonces según contaban un feto puede familiarizarse con las voces y la música que oye habitualmente. Yo lo tengo claro, si algún día tengo un churumbel haría que mi mujer escuchase a todas horas a los Beatles. Estaríamos mi churumbel, mi mujer y yo escuchándolos all together. Me acercaría a la tripa de su mamá y le explicaría al pequeñín...- Mira hijo, este es tito George, se las da un poco de místico, pero es buena gente. Este otro que suena ahora es tito Paul, le encantaba adular a las nenas, le encantaba hacer de relaciones públicas, yo diría que casi que estaba encantado con haberse conocido y todo....¡escucha!, ¡escucha eso!, ¡esos inconfundibles redobles de batería no pueden ser otros que de tito Ringo!. Ringo era el más campechano de todos, no tanto como nuestra familia real claro...¿y este otro?, ¿lo reconoces?, es tito John, un personaje demasiado mediatizado para mi gusto, pero que le quiten lo bailao, que las canciones que compuso tienen ya vida propia...

Le pondría la película del Yellow submarine y escucharíamos lo que ya es todo un himno, el Yellow submarine. Aprenderíamos los números, las letras y los colores con el All together now tocando las palmas al son de una guitarra y una harmónica de boy scout. Le narraría la persecución del bulldog de tres cabezas y los Beatles cuando sonara el Hey Bulldog. Escucharíamos juntos lo que ya es otro himno, All you need is love, toda una lección de vida. Y si nos quedase tiempo, escucharíamos el tema instrumental que compuso para la ocasión George Martin, Pepperland, ese y muchos temas más...y a soñar.

p.d. Es cierto, soy un beatlemaníaco, ¿y qué? algún vicio tenía que tener. La película rebosa de imaginación. Entre los dibujos psicodélicos, el humor de los Beatles, un humor delirante en las mayoría de las ocasiones, y sobre todo su banda sonora, hacen de la película un maravilloso viaje al mundo de Pepperland.

Y recordad, ¡¡ tened cuidado con los Blue minies!!.

2003-12-03T19:49:00.000+01:00

SNAKE SIAM, el encantador de serpientes

Anoche me quedé viendo la televisión, siempre en ese estado medio catatónico en el que me suelo hallar. Me quedé a ver uno de los muchísimos documentales del National Geographic. ( sí, me trago más documentales de lo que os podáis imaginar). El documental de anoche relataban la vida de un indio que se dedicaba a atrapar serpientes de las casas de la gente. Por lo visto la India está infestada de cobras, culebras y demás bichejos reptantes. La picadura de una cobra es mortal, por eso la gente acude a un experto en serpientes como es el caso de nuestro protagonista, Snake Siam como se hace llamar. Snake Siam se recorría la ciudad de punta a punta acudiendo a todas las casas donde previamente le llamaron para que sacara de sus casas a las peligrosas invitadas. El profesional cogía las serpientes con una facilidad pasmosa. Aprovechando que las serpientes son sordas, se dedicaba a distraerlas con una mano y cogerlas con la otra. Tal y como lo presentaban en el documental, este señor hacía lo que hacía por amor al arte y a las serpientes y a sus vecinos, osea que no cobraba un duro por sus servicios, o al menos así es como en el documental te lo contaban, algo que dudo mucho.

Hasta ahí todo bien, pero lo más gracioso del asunto es que no las mata, no, no, no... ni mucho menos. Luego se hace unos 80 km con su moto-carro y luego las suelta en un lugar "seguro". Y digo yo, ¿seguro para quién?. Las cobras seguramente acabaran volviendo a la ciudad. Es un detalle que bien pensado, si matara todas las cobras, ¿luego de qué iba a comer?.

Tal vez pase eso mismo con Saddam Hussein y Bin Laden. Los americanos no pueden matar a las cobras que les dan de comer.

2003-12-02T19:36:00.000+01:00

Adiós Mundo Cruel

Esta tarde, después de comer, me puse a echarle un vistazo al correo. No sé muy bien que fue lo que me pasó que me dio como una punzada en el estómago. Aquella punzada me hizo retorcerme de dolor. Me quedé rígido, intenté moverme lo menos posible. A cada movimiento que hacía aparecía la punzada. Al rato se me pasó como quien no quiere la cosa. Son punzadas que pueden surgir según que postura adoptes, sobre todo después de comer. Algo que no tiene una especial importancia. Pero en aquel momento hizo que se me disparara mi atrofiada mente. Empecé a pensar que si ese dolor no hubiera remitido, si se hubiera incrementado, a saber como podría haber acabado la cosa, vete tú a saber. Si el padre de Mozart murió por atragantarse mientras comía no sé qué y Mama Cass (de The Mamas & the papas) corrió la misma suerte atragantándose con una alita de pollo, ¿porque no iba a palmarla yo?, oh pobre mortal...

The Mamas & The Papas. Michelle, la guapa del grupo, es un primor, que monada de chica.

Pues lo que digo, empecé a pensar en la infinidad de cosas que me quedarían pendientes y la lista no se terminaba nunca. Lo primero que pensé fue que no me podría comer aquellas natillas de chocolate que quedaba en la nevera. Que no podría ver como Aznar era llevado a los tribunales para que respondiera por la política que ha llevado al país a que los ricos sean más ricos y los pobres más pobres todavía. Que me iría de este mundo sin saber jugar al mus, que me quedaría sin saber si descubrirán algún día un antídoto definitivo para el SIDA, que me perdería ver a los Rolling Stones con setenta años jugando a hacer de rockeros . Perdería la oportunidad de demostrarme a mi mismo que podría salir de las pruebas más duras que se me presentasen en la vida. Perdería la esperanza por ver como el Barça gana su segunda copa de Europa, si es que algún día se pone las pilas claro... por perderme me perdería por bosques laberínticos como la Fageda d´en Jordá, por el simple placer de perderme un rato. De viajar a Londres y ver si esa famosa niebla del que tanto hablan hace acto de presencia en mi presencia. Me perdería irremediablemente que alguien me dijera "sí", superar mi record en bostezos, romper aunque sea por una vez una lámpara al descorchar una botella de cava, pintar mi futuro piso al gotelé, hacer el pino bajo el agua, llorar a moco tendío de una vez, andar como las modelos de ahora por el centro de una gran ciudad, sólo por ver que cara pondría la gente.... y uno, y doss, y uno, y doss...toque, toque, garbo, cabeza alta, arsa!, toque, toque, y uno, y doss, y uno, y doss... cosas como decir te quiero a personas que nunca les he dicho tales palabras puesto que uno es muy raro para estas cosas. Tomarle el pelo hasta a mi propia sombra.... son tantas y tantas cosas aparentemente absurdas (que muchas los son) pero que me jodería soberanamente perdérmelas. Que nada, nada, que me cagaría en San Pedro y en todo lo que se menease si un día los dioses se encapricharan en llamarme a filas antes de tiempo.

De momento si me tengo que despedir que sea para dejar de lado el rigor y entregarme a la locura, como cantaba Ariel Rot en Adiós Mundo Cruel. ¿ya saben ustedes de lo que les estoy hablando, no?.

2003-12-01T19:24:00.000+01:00

Manolo y en Encarni en: EL NIÑO NO ME COME

- Manolo, que el niño no me come.
- Y que ni se le ocurra Encarni. ¿Sabes como se le llama a eso?, incienso cariño, incienso.
- ¡Incesto so burro!, ¡incesto!. Que no es eso...es que lleva unos días que no me come nada, ni los macarrones gratinaos, esos que le gustan tanto.
- ¿Y a qué crees que se debe eso?
- Pues no sé a ver si nos habrá enamorao nuestro chiquitín.
- Que se va a enamorar este, si solo sabe aporrear la batería esa.
- Pues algo tiene, eso te lo digo yo, que para eso soy su madre.
- Ahora que lo dices churri, ayer sin ir más lejos estaba viendo un concierto de los Ñus eso, esos cafres con melenas, y voy y le saludo y antes de que me diera tiempo a quitarle el mando para poner el futbol, se fue a su habitación con los ojos llorosos.
- ¿Lo ves Manolo?, ¿lo ves?. Me estoy temiendo lo peor.
- ¿Drogas?, ¿sectas del reino de las flores silvestres?, ¿qué?, ¿¿qué??
- ¡Uy! ¡calla, calla!, ¡que se acerca!
- Hola hijo, ven un momento, papá quiere hablar contigo.
- Encarni no escondas el bulto...
- Shhht, calla..
- A ver como te lo diría...Teignoro hijo...
- Sniff...
- Eres un caso, no tienes tacto con el chico. ¡Teignoro hijo!, ¡vuelve que queremos hablar contigo!.

La indiferencia es un mal que crece y se hace fuerte a cada día que pasa. Al igual que Teignoro y salvando las distancias con su caso, la indiferencia me mata.

Y ahí va una del Aute. Esta también me mata.

2003-11-30T11:38:00.000+01:00

Trozos de Cristal

Hace un par de días, un chico me preguntó si tenía un hermano que se llamara Javi. Yo le respondí que si, que tenía uno. Me dijo que llevaba un rato observándome, pero que no caía en la cuenta de a quien le recordaba. Esta anécdota a simple vista no es nada del otro mundo, pero la cosa tiene miga. Al decirme su nombre de pila y su mote lo miré con más atención. Lo reconocí por sus ojos y por unos carillos que el tiempo se encargó que no resaltaran tanto como cuando era un niño. Resulta que me reconoció por los rasgos de la cara, por los gestos, la forma de hablar, todos esos rasgos en los que por lo visto nos parecemos mi hermano y yo.

No es la primera vez que la gente nos dice que nos parecemos mucho, pero este caso se las trae. Resulta que este chico hace como 14 años que no ve a mi hermano, ni a él ni a mi claro. Fueron al colegio juntos, se conocieron pues siendo unos niños. Yo si que me acuerdo de él, vagamente, pero me acuerdo. Lo curioso es que él no se acordaba de mi. Osea, que vio en mi los rasgos característicos que conocía de mi hermano hace 14 años. Y así fue como echando la vista atrás en el pasado, dio con la imagen de mi hermano de pequeño. Hablamos de nuestros años en el colegio, de antiguas novietas, de que se hizo de algunos de sus compañeros de clase...realmente no sabía casi nada de muchos de sus propios compañeros de clase, algo que yo sin quererlo mucho estaba enterado. Al final me dio recuerdos para mi hermano y se fue tal y como vino. El chaval con 23 años ya estaba casado y esperaba un hijo, toma castaña.

Y es que últimamente me voy fijando a mi alrededor y veo como se van casando gente de mi edad, o incluso gente con menos años que yo. Sin ir más lejos me enteré que el cabra loca de mi compañero de trabajo, aquel que tuve por compañero durante varios años resulta que se me casa, con lo sinvergüenza que ha sido siempre. Yo no me imagino ahora mismo hoy por hoy casado y con hijos, aunque ya vaya teniendo una edad para ello. La verdad es que me siento identificado con muchas cosas que les ocurren a los personajes de la novela de David Trueba, Cuatro amigos. Trueba cuenta la vida de cuatro amigos que parece que quisieran prolongar esa eterna adolescencia que hace ya tiempo que pasaron. Aquella desesperación romántica de Solo de ver como el amor de su vida se casa con otro. Como no puede retener el paso del tiempo, como cambian las personas y las circunstancias. Aferrándose a la idea de ese amor perdido hace junto a sus amigos haga ese viaje bautizado como las Veinte mil leguas de viaje Subnormal, ese viaje a ninguna parte, ese viaje hacía ellos mismos. Cosas como ese constante sentimiento que tenía Raúl de tener la sensación de estar perdiéndose algo importante en su vida. Un sentimiento que hacía que no disfrutara lo bueno que le pasara en ese momento, pensando que podría ser algo mejor. Esa eterna comparación con tu progenitor como le ocurría a Solo viendo lo bien que lo hace todo su padre. Como no se equivoca nunca, como tiene esa innata convicción de saber que lo que está haciendo es lo correcto. Esa tozudez en que quiere que aparente lo que no es, en echar por los suelos todas sus opiniones, esa maldita manía de imponerse por delante de los demás. Al leer esta me novela me sentí en demasiadas ocasiones aludido.

No hace mucho saqué de la bolsa del pan una barra de cuarto y inconscientemente empecé a hacer equilibrios con ella con mi dedo índice. Mientras mantenía la barra completamente vertical sobre mi dedo, sonaba de fondo el Sittin´on the dock of the bay una conocida canción de Otis Reding. Aquellos pequeños vaivenes del pan sobre mi dedo índice hacían que pareciera que se moviera al ritmo del tema de Reding. A veces ella se me acercaba peligrosamente hacía a mi. Cuando hacía eso le paraba los pies con la punta de mi nariz. Aquella surrealista escena me pareció fantástica.

Ayer cumplí 27 años. ¿Estas cosas las hace la gente de mi edad?. Habrá que ir teniendo cuidado con los trozos de cristal.

2003-11-27T20:22:00.000+01:00

Planeando por la vida

Hoy de camino a casa, vi sentado a un señor en el banco del parque. Permanecía inmóvil con la cabeza gacha, una pierna cruzada sobre la otra, un cigarro entre los dedos de su mano derecha y la cara como un poema. Su aspecto lo tenía algo descuidado, con una barba de tres días, pantalones grises y una vieja chaqueta marrón. Me llamó la atención su estado de desconexión con el mundo. Una vez en casa y habiendo comido ya, salí a la calle otra vez de vuelta al trabajo. Había pasado ya más de una hora desde que me fijé en aquel tipo. Al pasar por el parque, me encontré que sorprendentemente después de una hora al mismo tipo en la misma posición, inmóvil, mirando al suelo, con el cigarro ya apagado entre sus dedos.

Ese hombre debe tener un pasado como lo tenemos todos. Tal vez hubiera vivido muchos años en Valencia. Tal vez en su juventud llegó a tener una cadena de librerías que un buen día le arrebataron sus hijas. Tal vez él se cansó de aquella vida tan ajetreada, de los negocios, de las víboras de sus hijas. A lo mejor, quién sabe, lo dejó todo por amor, por intentar hacer realidad un sueño. Muy bien pudo haberse enamorado de una chica de ojos tiernos y sonrisa ancha. Tal vez aquella chica fuera de Barcelona y él dejó toda su acomodada vida para intentar ser feliz con aquella chica. Pero claro, en esto del amor cuando parece que estás en el séptimo cielo, resulta que puedes recibir el batacazo padre. Un batacazo del cual si no planeas bien, puedes caer en picado. Aunque paradójicamente, cuanto más planeas, peor salen las cosas. Tal vez él no supo planear de verdad.

Ilustración de Alekos.

Hora de perderse entre las nubes con Una
décima de segundo.

2003-11-26T22:06:00.000+01:00

Rebeldes y Rebeldes

Hoy me pasé por discos Track, les pedí que me trajeran el Colours, el disco de debut de los Nexx, una banda madrileña que pude ver en su día en directo y que seguro que darán mucho de que hablar. Ya que estaba allí, no pude resistirme a pillarme el disco homenaje a los Rebeldes, "Rebeldes y Rebeldes". Mi adquisición fue casi más sentimental que otra cosa. El disco está lleno de invitados para la ocasión que cantan junto a Carlos Segarra sus temas más conocidos.

Mediterráneo: En esta canción colabora Dani Martín, el de el canto del loco. Este tema ha sido el elegido para que sea escuchado por las radios, sabiendo de antemano que el chico del canto del loco tiene mucho tirón comercial ahora mismo. El tema es sentimentalmente alegre.

Ella quiere más: Colabora en este caso Javier Ojeda (Danza Invisible). Su voz me resulta forzada, desafortunada diría yo.

Eres especial: El toro de Jose Manuel Casany (Seguridad Social) sigue en su tónica habitual. Me gusta, pero ya no me apasionan tanto sus canciones como en el Furia latina, discazo donde lo haya.

La rosa y la cruz: Carlos Goñi (el productor del disco y líder "indiscutible" de Revolver) me cae gordo, en el sentido más amplio de la palabra. No me dice gran cosa el tema en cuestión.

Rebeca: El sevilla, er jefe de los Mojinos Escozíos hace suyo el tema. Suena 100% a Mojinos Escozíos. El tema es alegre y rocanrolero.

Agua de Valencia: Cada vez me resulta más difícil pillarle el gusto a lo que hace Jaime Urrutia (ex-Gabinete Caligari). En la canción hay momentos en los que me recuerda a Andrés Calamaro y a la vez a la Frontera. Increíble.

Un español en Nueva York: A Shuarma (Elefantes) le tocó una de mis canciones preferidas de los Rebeldes. Me gusta la música que hace Shuarma con su grupo, pero en este tema quien de verdad se luce es Carlos Segarra, que para eso fue quien la que la parió.

Mía: Este tema siempre me gustó. Ahora Miguel Ríos la ha mejorado con su peculiar toque big band. ¡Que grande eres Miguelito!.

Las dos caras de la moneda: Javier Andreu (La Frontera) se acopla perfectamente al sonido Rebelde y les queda una canción de lo más redonda. Javi por tus muelas, ¡aguanta!. ¡Larga vida a la Frontera!.

Bajo la lúz de la luna: Este tema que creo recordar que lo bailé en una de esas fiestukis de colegiales me trae muchos recuerdos. Mikel Erentxun lleva a su terreno la canción y la canta respetando la original.

Mi generación: Este tema no lo conocía, me gusta. Y encima si Coque Malla colabora con Carlos Segarra puede ser una bomba de relojería. Muy buen tema. ¡Saca otro disco Coque!.

Mescalina: Un tema rocanrolero donde lo haya. Carlos Tarque (M-Clan) se mueve como pez en el agua, el tema es movidito, el saxofón de Dani Nel.lo siempre está presente en las canciones de los Rebeldes. ¡A bailar se ha dicho!.

Harley 66: En la canción que cierra el disco colabora Loquillo, por lo visto uno de los artífices de del homenaje a los Rebeldes. Loquillo tiene muchos fieles seguidores, pero a mi me cansa. Carlos Goñi y Loquillo haría buena pareja.

En definitiva, un disco más para la colección de discos homenaje que se han hecho hasta la fecha. Que parece que se ha puesto de moda hacer discos homenajes, algo que viene a ser como los discos recopilatorios, una buena forma de conseguir beneficios seguros.

2003-11-25T22:46:00.000+01:00

Corre que te pillo

Unos cuantos días perdido por los infiernos y me encuentro que mi antigua morada cibernética es ya sólo la sombra de lo que un día fue. Que leyendo el periódico me entero que por lo visto ahora en vez de erradicar el terrorismo Mr Bush y compañía, lo que han conseguido es que se multiplique el número de atentados suicidas convirtiendo Irak en un completo kaos. Que Copito de nieve ha muerto. Que he perdido la apuesta...

Y es que el tiempo corre más que un cochinillo jabalín. Cuando nos queramos dar cuenta ya se nos echan encima las fiestas navideñas. ¿¿Pues no oí ayer a un pavo por la radio felicitando las fiestas a la locutora?? , ¡están locos esos romanos!. Joder, que como sigan corriendo tanto los días ya me estoy viendo casado y cuando apenas me he enterado de quién es la mujer con la que comparto vida y cama, resultará que me encuentro sujetando a un par de churumbeles llamados Jose Kevin y Jenniferlopez (todo junto). Luego tendré que batallar con mis suegros para que se queden a los pequeños monstruos y mi madre me empiece a decir que me vaya ya de una vez de casa, yo y mi prole, que ya tengo 45 años, que ya va siendo hora que levante el vuelo. Y así, entre que me lo pienso y no me lo pienso, llegará la hora de jubilarme, de que mis compañeros de trabajo me regalen un reloj de oro que desteñirá, y al final de todo, cuando al fin me disponga a levantar el vuelo cual águila Imperial... Ploff!!. Caeré en redondo al suelo. Me enterraran, me bailaran sobre mi tumba y adiós muy buenas.

p.d. Si amigos, estáis en Rutinario Club Social. Hemos pasado de la apacible playa, a cotas más altas, tan altas como el inmenso cielo. De momento tiene lo justo, más adelante puede que añada más cosillas, sólo las justas.

Volando voy!, volando vengo, vengo...

2003-11-23T22:15:00.000+01:00

El círculo vicioso de los regalos

Hace poco me enteré que el príncipe de Asturias y su prometida Doña Letizia de tal y Pascual se casan el 22 de mayo del año que viene. Nada más enterarme de la fecha me eché a reír, ese día cumple años mi hermano mayor. Y no estoy hablando de un hermano cualquiera, estoy hablando del Kieffer, como le llamo yo por cosas que no vienen a cuento. Kieffer detesta todos estos eventos, tantas cucharadas de sopa Borbona, tanta salsa rosa, tanto borreguismo...tanto lo detesta que llega a resultar raro y todo.

A principios de este año tocaba a ir a la boda de un primo nuestro, el primer primo que se nos casaba. La boda no se celebró ni en el pueblo de la novia en mitad de la sierra Granadina. Toda la familia se trasladó a aquel pueblo perdido por aquellos lares, todos menos el raro de mi hermano. Por lo visto a medida que pasan los años quiere saber menos de las reuniones familiares y demás costumbres, que digo yo que ni tanto ni tan poco. Yo por mi parte cogí la borrachera de rigor con mi otro hermano y un montón de primos y primas y tíos que se encargaron de partir la pana.

Son ese tipo de costumbres como los regalos a la familia las que aborrece. Ese círculo de vicioso de los regalos en el que cada vez que vas al pueblo tienes que ir cargado con regalitos y detalles para todos. El problema es cuando tienes una familia muy numerosa como la nuestra. Mi madre cada año se rompe la cabeza pensando en que regalarle a su madre, a sus sobrinos, a su hermana, a su cuñado, a...

Y es que es cierto, caer en ese círculo vicioso de "cumplir" con un regalo tampoco me hace mucha gracia. Los regalos son algo que se tienen que hacer siempre con gusto, sabiendo que al regalar algo disfrutas regalando algo alguien que quieres. Yo no soy muy dado a los regalos, me gusta regalar cosas y que me regalen, pero no me pródigo mucho regalando. En mi familia nunca fuimos muy de hacernos regalos entre nosotros. Ahora la que recibe más regalos es la rubia de mi hermanita. Es lo que tiene, ser una niña de nueve añitos son unas buenas razones para regalarle cosas amenudo.

Ahora que lo pienso, el regalo más raro que he hecho fue regalarle un hacha a mi padre, pero no un hacha de eso de cortar cuatro ramitas, un hacha bien grande, como el que utilizó Jack Nicholson en el Resplandor. A veces me arrepiento de algunos regalos que he hecho, creo que regalarle un hacha a tu padre es toda una incitación a la violencia. ¡Glups!.

2003-11-20T22:07:00.000+01:00

Redimir o no redimir, that is the question

Esta mañana almorzando en el bar Lennon, fui testigo de la habitual escenita que veo pasar ante mi cada día. Seis hombres entran en fila india en el bar sujetando de la mano sus correspondientes bocadillos. Así se presentan cada día, dándole los buenos días al señor Jordi, (o al señor Lennon como a veces los llamamos) mientras van hincando el diente en el bocadillo. Era para hacerles una foto, igualitos que los hermanos Dalton.

A media mañana veo por enésima vez al gordo y al flaco, como les he bautizado ya de tanto verlos de arriba para abajo por ahí. Se trata de un par de jóvenes testigos de Jehová. El gordo anda más tieso que una vela, que rectitud por dios, que forma de llevar su maletín, que marcha le mete a sus andares... juraría que es el cabecilla de todos ellos, fijo que se llama Vicente, donde va el tío, va la gente. El flaco es el contrapunto para el gordo, o viceversa. Es su fiel acompañante, el gordo es el que manda, es el que dirige, el flaco (y alto) es el que acata las ordenes de su gordo amigo. Son como Sherlock Holmes y el Dr Watson , pero a la inversa. Visten con pantalones negros, corbata y una camisa blanca de manga corta. Ha habido días que el frío se te metía hasta en los huesos y ahí andaban ellos, de aquí para allá con sus maletines y demás artilugios, con sus camisillas de manga corta, ¡con un par!. Ese detalle de el atuendo veraniego no creo que fuera por una decisión personal suya, sino por la disciplina de su comunidad. Una tonta disciplina que me recuerda a la cabezonería que tuvieron los mandos en mis aciagos días de recluta. En mitad de noviembre con un temporal del copón y nos obligaban a permanecer con las mangas de la guerrera arremangadas con el resultado de quedaron medio regimiento en cama por la dichosa disciplina militar. Bueno, pues hoy por primera vez los he visto con la camisa de manga larga, algo es algo.

Por la tarde he sentido vergüenza ajena. He sentido vergüenza ajena de cierta gente, de ciertas actitudes que me obligan a plantearme lo que siempre intenté soslayar. Un mal trago del que tarde o temprano tendré tomar.

Ya de noche acudí a una cita que tenía concertada con el notario. De camino hacía la notaría andaba apesadumbrado por lo que sucedió por la tarde. Me sentía realmente mal. Ya en el despacho del notario, mientras le contaba mi caso veía de reojo una estantería que dividía en distintos estantes informes de herencias, de compras y de ventas... me recordó por un momento al ver los informes de las herencias a Mr. Utterson , el abogado que guardaba el manuscrito de la herencia del Dr Jekyll. Aquel manuscrito donde legaba todos sus bienes a su Mr. Hyde en caso de su muerte o desaparición. Después de unos escasos veinte minutos, salí de la notaría y volví a casa arropado por las estrellas. A escasos metros de la notaria vi a mis amigos el gordo y el flaco, avanzando hacía a mi a toda marcha hacía quién sabe donde. No sé que coño harán con tanto callejear de arriba para abajo paseando sus maletines pero el caso es que no paran. Pues que siga la juerga. Póngame una cañita señor Lennon, Mr Hyde invita.

2003-11-19T19:45:00.000+01:00

The Lonely Sea - El Mar Solitario

Tumbado en mi vieja hamaca me entretengo mirando el cielo. Me incorporo y fijo la vista en el horizonte. Azul sobre azul. Cierro los ojos, aprieto los dientes y me tapo los oídos con las manos. Mis codos miran uno hacía Cadaqués y otro hacía Peñíscola. Vuelvo a destaparlos y...
sigo oyendo el murmullo de las olas. Vuelvo a tumbarme maldiciendo y adorando a la vez el tema de los Beach Boys "The Lonely Sea".

"Brian convenció a Usher para incluir en la canción el sonido real de las olas y organizaron una expedición de madrugada a la playa, armados con la inseparable grabadora Wollensak y una extensión eléctrica de 30 metros. Tocaron muchas puertas para encontrar alguien que les permitiese conectar el cable a un enchufe.

- Esto no es música, es locura (comentó Usher mientras tendían la extensión por la arena y se sentaban a esperar que el sonido de las olas fuese "correcto", como decía Brian)".

Y Gary Usher llevaba razón. Tenía a su lado a un bendito loco.

Bendita Locura. La Tormentosa Epopeya de Brian Wilson y los Beach Boys (Editorial Milenio, 2001)

2003-11-18T22:45:00.000+01:00

A REY MUERTO, REY PUESTO

Y murió, sin decir adiós, se fue tal y como vino.

No, no se me ha muerto ningún pariente, ni un amigo, ni siquiera un rey. Esta tarde murió mi reloj. Pero lo más curioso de todo, lo que me empuja a hablar de una cosa tan tonta como la muerte de mi reloj es por las extrañas circunstancias que han envuelto su muerte. Hacía más de dos años que la pulsera se le había roto, hecho por el cuál lo llevaba siempre en el bolsillo. Lo he maltratado a base de tirones, caídas, despistes... siempre lo aguantó todo sin rechistar. El caso es que ayer mismo me fui al centro a comprarme un reloj nuevo, salía más a cuenta comprarme uno nuevo que intentar arreglar el viejo reloj. Y me lo compré. Me compré un reloj digital de los de toda la vida, con sus fechas, su cronómetro, sus número grandotes...Pues bien, hoy no me lo puse para ir a trabajar, me llevé el reloj viejo, el reloj para batallar. Y en cuanto me despisto va y se me muere. ¡¡ Pero que puñetera casualidad!!.¡Años!, años llevaba conmigo ese reloj, y va y no me dura ni un día después de mi nueva adquisición. Todo esto me da que pensar.

Parece como si al advertir de la presencia del nuevo, decidió morirse en mis manos, habiendo aguantado como un campeón, hasta que llegó su reemplazo. O tal vez no fue tan meritorio lo suyo, tal vez decidió espicharla porque pasaba de ser la cenicienta de turno. El caso es que ahí está mi nuevo reloj, abrazado a mi muñeca.

Y es que es curioso como el dicho de "a Rey muerto rey puesto" se cumple en muchas ocasiones. Como cuando tres viejos esperan en su mesa de siempre a Marcial para echar su habitual partida de mus. Y que no viene Marcial, y mira que no viene...hasta que sus compañeros cansados de esperar, llaman a don Anselmo para que ocupe el lugar de Marcial, show must go on, como diría Freddie. O como la pobre chica que acaba de cortar con su novio, al rato aparecen por arte de magia mil y un amigos de la pareja, buitrones que buscan ocupar el lugar que han dejado vacante.

Todas estas tonterías de lo de mi reloj y demás gaitas, me llevan a una reflexión más profunda que podría recordarme de tanto en tanto. Más me vale aprovechar mientras pueda de mi reinado. Que en esta vida de prisas y empujones, cuando te quieres dar cuenta estás al borde del precipicio y recibiendo la patada de gracia.

...y de fondo: El rey de mi castillo - Maldita Nerea

2003-11-17T23:35:00.000+01:00

VACÍO

Estoy vacío, llevo un rato leyendo los tropecientos mil blogs que hay en el ciberespacio y me gustaría ahora decir la mía, pero es que me siento incapaz. "Inocente, el que mucho abarca mucho miente" decía la canción de Rosendo, y digo yo, Joder con el Rosendo pues no va a tener razón y todo... Será mejor que piense detenidamente si realmente quiero contar algo o no.

mmmm...vale, pensado. Contaremos algo.

Creo recordar que en la escena final de los Cazafantamas, el maligno de turno hizo una especie de sortilegio con el que cualquier cosa que pensaran los cazafantasmas sería catastrófico, por muy inocente que fuera el pensamiento. Uno de los protagonistas, el que interpretaba Dan Aykroyd pensó en el muñeco de Michelín, y menudo sorpresón se llevaron. Pues bien, si de mi dependiera ahora el no tener que pensar en nada, lo conseguiría con cierta facilidad. Puedo quedarme con la mente en blanco sin dificultad, por lo visto mi chorro de ideas ha vuelto a dejar de emanar. Pero lo que es peor, estoy seguro que dentro de mi cabezota tiene que haber una presa escondida, llena hasta los topes de ideas.

El vacío es terrible. Si una persona carece de sentimientos, debe de ser lo más cercano a un psicópata. Dice un libro que anda por mi casa, que todos somos psicópatas potenciales, sólo que a unos se les acentúa más que a otros. Y claro, luego pasa lo que pasa con estos últimos. Si te sientes vacío no sufres, pero tampoco gozas.

Mira por donde me acordé de uno de esos mails que mandan en cadena. Viene que ni pintado para explicar el final de este post. Ahí va;

Un profesor de ética lleva a su clase varios objetos y los coloca en la mesa. Cuando da comienzo la clase toma un frasco grande y vacío de cristal y procede a llenarlo con unas cuantas piedras de regular tamaño. Entonces pregunta a los estudiantes si el frasco está lleno. Todos dicen que sí. Acto seguido, el profesor coge una bolsita de perdigones y la vacía en el frasco y agitando poco a poco los perdigones van llenando los huecos entre las piedras. De nuevo pregunta si el frasco esta lleno. Todos responden, riéndose, que ahora sí. El profesor toma ahora una bolsita de arena y la va vaciando en el frasco mientras sacude un poco. La arena termina de llenar los espacios vacíos.

"Ahora bien -dice el profesor-, quiero que reconozcan y entiendan que esto es como sus vidas. Las piedras grandes son las cosas importantes (sus familias, sus amigos, sus hijos), cosas que cuando todo lo demás se pierde todavía llenarán sus vidas. Los perdigones representan cosas que cuentan algo menos, como su trabajo, su casa, etc. Y la arena sería todo lo demás, las cosas insignificantes de sus vidas". Y añade: "Si ustedes llenan el frasco primero con la arena, no habrá espacio para las piedras y los perdigones. Lo mismo ocurre con sus vidas. Si pierden su tiempo y energía en nimiedades, nunca quedará espacio para las cosas que realmente deben importarles. Ocúpense primero de las piedras y de los perdigones, lo que más importa. Establezcan prioridades; el resto será pura arena".

Es por eso que no me comeré mucho el coco por si siento ese vacío o qué. Seguramente el duendecillo de ahí arriba abrirá las compuertas de las ideas y querré decir luego tantas cosas a la vez, que en vez de palabras, saldrán rosas de mi boca.

p.d. Este post aunque parezca mentira me ha traído de cabeza. Un tema como el del vacío me atolondra tanto como al camaleón el rojo. La palabrita como no, ha sido en este caso "Vacío". La eligió Gema. Un pellizcomofletudopatí, ¡salá!.

p.d.II. Si queréis leer algo con sentimiento, visitar este blog. Me ha parecido de lo más sincero que he leído hasta ahora. Seguiremos asomándonos por allí, parece que ella si que tiene cosas que decir.

2003-11-16T13:32:00.000+01:00

Dando el cante

Dicen las malas lenguas que allá por los años sesenta apareció de la nada un cantaor de flamenco que trajo bajo el brazo un estilo propio, una forma de cantar diferente a lo que se había escuchado antes. En realidad no fue tan decisivo para el mundo del flamenco, pero si que ha escrito una de las páginas más curiosas del mundo del flamenco. Ese cantaor no era un cantaor cualquiera, era Morcillesko, gitanito de Triana.

El suceso que les voy a relatar ocurrió una día cualquiera a mediados del 62. La extraña relación de aquel ruso con el flamenco surgió un par de años antes en una de las visitas que hizo a España. Su primer contacto con el flamenco que se hacía en Andalucía y parte de Extremadura lo conmovieron. Pero no por las letras de las canciones, puesto que no entendía por aquel entonces el español, sino por el sentimiento con las que las cantaban los cantaores de la época. Morcillesko vino a España junto a un grupo de compatriotas suyos para ofrecer una serie de conferencias sobre física y química, pero al descubrir el arte que encerraba el cante jondo, acabó quedándose a vivir en España, dejando atrás su vida como notable físico para dedicarse al noble arte del cante.

Los primeros meses de su estancia en Sevilla los dedicó a recorrerse todos los tablaos de la ciudad impregnándose así del arte de los cantaores locales. Invitaba a los cantaores y a todos los aficionados al flamenco a unos vinitos, a jerez, a lo que se terciara. Por lo cual, los dueños de los locales de vez en cuando le dejaban subirse al escenario para que cantase lo que le viniese en gana, a modo anecdótico. Aquellos días fueron de los más felices para Morcillesko, le dejaban cantar cuatro Bulerías y algunas alegrías y con eso era un hombre feliz. Para entonces ya se había echado una novia sevillana, Carmen, que le ayudaba a perfeccionar su castellano y a su vez los juegos de cama. Ya se sabe, "Sevilla tiene un color especial", y las sevillanas también.

Pero un buen día su suerte se esfumó, curiosamente al mismo tiempo que el dinero con el que llegó a España. A partir de entonces todo fue de mal en peor. Ya no le dejaban subir a los escenarios, nadie le hacía caso, ni siquiera Carmen, su amorcito de brillantes ojos negros. Se encontró con la triste realidad. Morcillesko empezó a vagabundear por los pueblos de los alrededores pidiendo limosnas por las puertas, pidiendo una oportunidad en los bares de los pueblos. Ofrecía todo su arte a cambio de unos cuantos chatos de vino, un poco de queso y algún cacho de pan. La gente le daba lo que podía, cualquier cosa menos dejarle cantar. Morcillesko estaba triste, esa no era la vida que soñó.

Hasta que un buen día, en la tasca de Manrique le dieron su oportunidad, cantar como primera figura acompañándole a la guitarra Josete, el hijo de Manrique. Antes de la actuación Josete le invitó a unos chatos a Morcillesko, así chateando por aquí, chateando por allá prepararían su repertorio. Un repertorio que Morcillesko le fue explicando y tarareando bien flojito para que Josete se hiciera una idea de que era lo que iban a interpretar. Josete hizo verdaderos esfuerzos para no echarse a reír al escuchar el cante graznaba su cantaor.

Manrique se acercó a la mesa donde estaban preparando el recital Morcillesko y su hijo y les avisó que les había llegado ya la hora. La tasca se había llenado más de la cuenta al enterarse el pueblo entro por el boca a boca de la actuación de aquel extraño cantaor. Todos iban ya bastante borrachos, esperaban impacientes que empezara el espectáculo. Si no les gustaba lo que iban a oír tenían derecho de apedrearles amparándose en los efectos del alcohol. Morcillesko se sentó en la punta de una silla de mimbre, se colocó su sombrero cordobés y empezó a fregar las manos cantando para sí mismo al son de los primeras notas de prueba de su guitarrista.

- ¡Menos fregamientos y empieza a cantar ya de una vez ruso!. Vociferó Pacote, uno de los más burros del pueblo.

- Vamos Jose...- Dijo el impávido cantaor a su guitarrista.

Josete empezó a rasgar las cuerdas de su guitarra con fuerza y desparpajo a modo de introducción para la canción.

- Pregúntale a mi sombreroooou... mi sombrero te dirá, la malas noches que pasa y el relente que le daaaunn....al garrotín, al garrotán, ay a la vera, vera de San Juan. Al garrotín, al garrotán...

Los parroquianos de la tasca vociferaban sin parar, no querían dejarlo cantar, no hacían otra cosa que insultarlo, le tiraban nueces y almendras, cualquier cosa que pudieran arrojar. Hasta que recibió el impacto de un vaso en la sien. Morcillesko, el gitanito de Triana, dejó de por un momento de cantar llevándose la mano a la sien, viendo la brecha que habían abierto. Miró a los allí presentes y pegó un brinco de la silla para sacar con un grito estremecedor toda la rabia contenida que tenía en sus adentros. - ¡¡Tiro piedras por las calles!!.

Y el público por primera vez, enmudeció.

Tiro piedras por las calles
y al que le dé, que perdone
tengo mi cabecita loca
de tantas cavilaciones
yo voy arrancando las piedras de la calle
y al que le dé, que perdone
yo no tengo mas remedio
que agachar mi cabecita
y decir que lo blanco es negro
y en mi cortitas oraciones
decir que lo blanco es negro
acuérdate cuando entonces
bajabas descalcita a abrirme
y ahora no me conoces
vente conmigo
a la retama de los olivos
te voy a querer
aunque no tenga
pan que comer.

(Soleá)

Aquella noche, aquel vehemente cantaor inició su carrera como cantaor de flamenco que duraría hasta a finales de los setenta. Convirtiéndose así en el cantaor más excéntrico e inusual del panorama flamencólogo del país, pero no dejando nunca de ser auténtico.

p.d. Este es el post que ha salido a raíz de una palabra elegida por Rami. La palabra era "Morcillesko". ¡Va por usté!, ¡maestro!

2003-11-12T19:13:00.000+01:00

Sentimientos encontrados

Miquel Martí i Pol ha muerto. El poeta del pueblo como lo llamaban. Volviendo a leer algunos de sus textos y poemas, me doy cuenta de la sensibilidad y la belleza que transmitía. Este texto de Martí i Pol puede definir más o menos como me siento últimamente.

Gràcies per transmitir tant, gràcies per compartir, gràcies per existir.

A claus de sorra

" A claus de sorra he penjat els ormeigs
i he desat tots els llibres a calaixos de boira.
Ara, amb les mans pintades de colors,
em posaré la roba de les festes
i esperaré les noies quan surtin del cinema.
Si plou duré un paraigua de color cridaner
i unes sabates grosses d'un verd agosarat.
Les noies passaran i diran: - Bones tardes
(potser totes, qui sap!, m'estimen en silenci),
i fugiran pels carrers tenebrosos
a perdre's dins els braços d'homes d'estirp incerta.

Quan sigui fosc tornaré cap a casa
repetint en veu baixa versos que encara estimo,
cansat i decebut; i em pesarà la roba
damunt el gest tristíssim de peresa.

Hi haurà a cada portal una parella
besant-se o qui sap què, mentre que jo,
sol i indefens, pensaré que la nit
és una noia verge que m'espera
i a crits estriparé l'embruix que me'n separa. "

Miquel Martí i Pol

2003-11-11T22:34:00.000+01:00

El beso

Llevábamos ya un buen rato hablando un poco de todo
y de nada en concreto. La despedida se nos hacía
interminable. Acabados todos los temas intrascendentes
de los que hablar, nos quedamos por un momento en
silencio. Hasta el viento dejó de silbar para acentuar
aquel momento. Me encogí de hombros con las manos
en los bolsillos. Ella entendió con mi gesto que venía
a decir que era hora de despedirse de verdad.
Inexplicablemente nos acercamos el uno al otro como
si quisiéramos saber mirando a través de nuestros ojos
que pensábamos el uno del otro. Antes de que llegáramos
a alguna conclusión ya nos estábamos besando. Fue entonces
cuando saqué por primera vez en toda la tarde mis manos
de los bolsillos para acariciar su cara. Sin venir a cuento
empecé a jugar con uno de sus pendientes de aros, siempre
me gustaron los pendientes de aros, y más si los lucía ella.
Mientras seguíamos dedicándonos los besos más tiernos
que se pueden dar una pareja de enamorados, ella levantó
su rodilla hasta mi entrepierna. Yo, ajeno a lo que estaba
sucediendo seguía jugando inconscientemente con su pendiente.
Su rodilla me avisó a mi y a mi entrepierna de que cejase en mi
empeño. Pero yo, iluso de mi, entendí justo lo contrario.
Ella empezó a retirar su rodilla de mi entrepierna y empezó a
morderme el labio inferior a la par que sonreía. Dicen que las
mujeres cuando en la vida se encuentran con un problema,
retroceden un par de pasos si hace falta, para luego avanzar con
mucha más fuerza y decisión. Su rodilla no iba a ser una excepción.

2003-11-10T23:46:00.000+01:00

Let it be...Nacked

Este fin de semana me enteré leyendo el periódico de Catalunya del nuevo invento que se han sacado bajo la manga los que manejan el cotarro de la obra de los Beatles. El 17 de noviembre saldrá a la venta un ¿nuevo disco? , uno ya no sabe donde catalogarlo. El disco en cuestión se llama Let it... Nacked. El disco no es otra cosa que reescribir la historia del Let it be, su disco póstumo. La idea la de volver al sonido primitivo, el rock básico de antes le rondaba por la cabeza a McCartney desde hacía ya 34 años. Treinta y cuatro años ha tardado en salirse con la suya. Han eliminado por completo los arreglos orquestales que metió por doquier Phil Spector, el productor del disco. De esta manera consiguen el efecto Nacked, un disco desnudo de adornos superfluos. Los Beatles y sus instrumentos, sin más, ah, se me olvidaba, los Beatles y la inestimable ayuda de Billy Preston al piano eléctrico y al órgano. Por lo visto podremos escuchar (quien quiera escucharlo claro) unas guitarras más acústicas que lucen mejor en For you blue o Two of us. Across the universe y Let it be adquieren la calidez deseada, George Harrison en I me mine se luce por los cuatro costados. En I´ve got a feeling, Get back o en One after 909 ganan en claridad y en contundencia, luego también incluyen un tema que me encanta y que canto en momentos desesperados con McCartney, Don´t let me down...un sin fin de detalles que hacen que cuanto menos, sea interesante el nuevo invento de los Beatles.

Experimentos con gaseosas aparte, la verdad es que volviendo a escuchar estos temas me doy cuenta de lo que se han llegado a meter en mi vida las canciones de los Beatles. Y no es que los escuchara desde pequeño, ni mucho menos, me enteré de quienes eran realmente los Beatles allá por el 91 o así. Antes apenas asociaba la figura del McCartney de los ochenta con los Beatles, sabía que era un ex beatle y poco más. También sabía que el primero en sacar discos por su cuenta fue George Harrison, y que murió John Lennon, pero poco más aparte de escuchar el Let it be, el Yesterday, temas conocidos por todos. Nadie nunca me dijo lo que era bueno o malo, nadie me descubrió los clásicos del pop y del rock, fueron llegando a mi, y los que me gustaron se quedaron conmigo para siempre.

Hace años en una tienda de discos una señora se debatía en una elección que no tenía muy clara, comprarle el recopilatorio rojo o el azul de los Beatles para su hija. Yo al ver que la dependienta no le ayudaba a decidirse por uno me acerqué a ellas, metiéndome en una conversación ajena, como pocas veces habré hecho.

- ¿Tiene algún problema señora?
- Pues sí, que a mi me pidió para su cumpleaños un disco de los Beatles y la chica me ha sacados estos dos discos y que a mi me parecen los dos iguales, ¿cuál es el mejor?.
- ¿¿Que cuál es el mejor??. Respondí sorprendido.
- Si, ¿cuál es el que tiene las canciones más conocidas?.
- Señora, es que los dos discos están llenos de canciones conocidísimas. El álbum rojo tiene las canciones de su primer época, hasta el del 62 al 66 creo, y el azul del 67 al 70, y le puedo asegurar que todas son muy buenas y conocidas.
- Si ya, ¿pero cuál crees que le gustaría más a mi hija?.
- Señora, son los Beatles, cómprele el que quiera, acertará seguro.

¿Sabéis con cuál me habría quedado yo?

2003-11-09T12:59:00.000+01:00

¡Sursum Corda!

Me enviaron a última hora los del periódico el encargo de ir a entrevistar a los Enemigos a Madrid. La cita que tenía concertada con Josele Santiago y Fino Oyonarte-los verdaderos artífices de los Enemigos- en Madrid corría el peligro de irse al garete. Ese Madrid que los vio tantas y tantas noches derrochar ese rock and roll castizo que tanto les caracterizó.
Allí me encontraba, en mitad de la Plaza mayor-lugar donde habíamos quedado- intentando vislumbrar la figura Josele, un hombre delgado con poco pelo por la azotea y su compañero de correrías Fino -con algo más de pelo eso sí - y el semblante de un chaval, tal vez debido a algún pacto con el diablo. Pero nada, que había pasado ya media hora de la hora concertada y no aparecían.

A la gente que como yo, se ha criado arropado siempre por el generoso clima del mediterráneo, le puede resultar hostil el frío de una mañana en Madrid en pleno Febrero. El acordeonista que deleitaba con su música a las numerosas terrazas de la plaza mayor me hizo unas señas con la cara, todo un recital de guiños y muecas para que dirigiese mi mirada hacía unas mesas en concreto. Mi sorpresa fue mayúscula al ver a ese par de dos tomándose unas cañas mientras me observaban desde su privilegiada situación. Para recochineo al ver que los había descubierto me levantan la mano saludándome entre sonrisitas. Fui para allá a paso ligero agradeciéndole ya de paso la información a mi espontáneo confidente. Cuando llegué donde estaban ellos pagaron las cervezas y se apresuraron a levantar el campamento. Una vez echas las presentaciones me dijeron que conocían un lugar idóneo para realizar la entrevista, - y la cerveza es buena- Puntualizó Fino. Nos fuimos adentrando por las estrechas callejuelas del casco antiguo hasta el punto en que llegué a desorientarme. Al fin llegamos a la famosa tasca, "La Pulcra". El nombre de la tasca hacía honor a justamente lo contrario de su significado. Fotos del Madrid del siglo pasado - ¿o debería decir de hace dos siglos?- colgaban de las paredes del local mezclados con algunos carteles de época de corridas de toros. Nos sentamos en una de las mesas que daban a la calle. El calor desprendían los pocos rayos de sol que traspasaban el ventanal eran de agradecer.

- Y bien, la pregunta que todos se hacen es; ¿Por qué dejarlo ahora?. Ahora mismo Los enemigos pasan por uno de sus mejores momentos, ¿por qué poner fin al grupo?.- Un silencio se hizo en aquella mesa. Esperaban oír esa pregunta en algún momento de la entrevista, sólo que por sus caras deduzco que no esperaban que les formulase tan pronto la pregunta.

- Pues no hay nada oscuro detrás de esta decisión. Es algo que hemos ido comprobando paulatinamente, todo tiene su ciclo y el final del ciclo de Los Enemigos es ahora. Dijo Fino con voz pausada y por primera vez con el semblante serio.

- ¿Tú no querrías hacer sufrir a un ser querido no?.- Se apresuró a preguntarme Josele.

- Pues no, supongo que no.

- Pues eso es lo que nos pasa con los Enemigos. Queremos demasiado a los Enemigos para dejar que se deteriorara y acabara siendo un grupo que se mueve por la inercia de hacer siempre lo mismo. Por eso creemos que ahora que gozamos mejor que nunca del respeto de la crítica y del público, lo mejor es cerrar el ciclo dignamente y dejar un buen recuerdo del grupo.

- ¿Un buen recuerdo del grupo?. A duras penas os acercáis a los cuarenta y ya habláis de un buen recuerdo. En Estados Unidos hay gente rockeros que han cumplido los sesenta años y están mejor que nunca, arrasando donde quiera que tocan. Respondí sin poder ocultar mi frustración por la irrevocable decisión de la separación del grupo.

- Cada uno que haga lo que quiera, pero si uno no siente esa capacidad de ilusionarse por los nuevos proyectos, es que algo no anda bien. Sentenció Josele.

- Bueno, ¿supongo que cada uno sabrá ya más o menos a que se dedicará después de esto no?.

- Supones bien, pero no pensamos darte muchos detalles de algo que está todo en el aire, sólo tenemos alguna idea de que podemos hacer con nuestras vidas. Aclaró Fino.

Busqué por un momento entre mis anotaciones hasta que me acordé de algo que siempre me habría gustado preguntarles, cosas que podía hacer en ese preciso momento. Preguntarles por sus canciones, las protagonistas de su más que aclamada leyenda.

- Septiembre. Dije escuetamente.
- No amigo, estamos en Febrero, el frío manda. Masculló Josele mientras se urgaba con un palillo en la boca.
- Muy gracioso...me refería a la canción de Septiembre. Dicen que es una de vuestras mejores composiciones. ¿Qué queríais decir con Septiembre exactamente?.
- Pues eso mismo que cuenta la canción. Cuenta la historia de un chaval que está harto de que nadie le tome en serio. Frustrado por no conseguir destacar en nada, decide despedirse de todos, en septiembre. Aclaró Josele.
- La historia es tremenda.
- La vida es tremenda. Añadió Fino.
- El tema de Miedo me resulta muy original. "Soy el hierro rojo que siempre deseó tu piel" o " Soy tu primer amor, no quiero recordar lo mal que lo hiciste" o "Soy el señor bajito que pega a tu hijos".¿Que puntazos no?.
- Ya ves, el miedo está en todas partes. Respondió Fino mientras le hacía señas al camarero para pedirle una nueva ronda de cervezas.
- Luego están temas como Desde el Jergón, es una de mis canciones favoritas. Tiene un toque sentimental, pero sin caer en la sensiblería.
- Desde el Jergón tiene más historia de la que tú crees. Respondió Josele con cierto tono enigmático.
- Lo que si es cierto es que vuestro sentido del humor estuvo siempre presente en vuestros discos. Temas como "Que bien me lo paso" , una oda a la masturbación, pasando por la extraña relación con uno mismo en "Soy un ser humano" , o "Florinda" , un tema un poco bestia, al igual que la famosa la paella , que si tengo bien entendido está basado en una historia real que pasó en el pueblo de tus padres -refiriéndome a Josele- sólo que en la historia real el protagonista lo ahorcaron los vecinos del pueblo. Joder con las historias rurales...
- Y la de historias que no nos llegaremos enterar en nuestra puñetera vida...- Añadió fino pinchando a ciegas en la ración de calamares que nos habían puesto.
- Todos estos temas son ya unos clásicos. Ahora eso sí, vuestros últimos discos, Gas y Nada, pasando por el sorprendente Se buscan fulmontis son discos más elaborados, más hechos a conciencia pero conservando ese mismo sonido Enemigo que os caracteriza. Temas como el de An-tonio han dejado huella. La historia de que se le ocurriera a An-tonio montar un bar en el fondo del mar es de lo más bello que han podido escuchar mis oídos. Esto me hace pensar en si la melomanía es buena o mala. ¿Vosotros que pensáis de la melomanía?.
- Yo siempre he pensado que cada uno puede hacer lo que quiera, si a uno le gusta ser un melómano empedernido, allá él. Es un sentimiento muy personal, pero que no comparto. Luego están los melómanofans que hacen una extraña mezcla adorando el eructo que se pegó McCartney en el Abbey Road ...eso ya es pasarse. Respondió Josele reproduciendo el eructo del famoso Beatle en mitad de la tasca. Pasó inadvertido como era de esperar.
- Fenómeno de fans...¿eso nunca lo habéis tenido no?. Quiero decir, de forma masificada como les pasó a Los Ronaldos, el grupo al que teloneasteis tantas veces.
- Bueno, en todos estos años no hemos conseguido ni un solo disco de oro por ninguno de nuestros discos. Pero no todos pueden decir que han sacado tantos discos como nosotros siendo siempre fieles a nosotros mismos, algo difícil de conseguir hoy en día...

La entrevista se alargó hasta que nos hartamos de las raciones de calamares y de pinchos que nos pusieron en La Pulcra. Después nos despedimos en la Puerta del Sol donde cogería un metro hasta Barajas. Fue un viaje relámpago. De todo lo que hablamos, lo me quedó más claro fue que el proyecto de los Enemigos fue bonito mientras duró y que les había llegado la hora de seguir con sus vidas y motivaciones cada uno por caminos diferentes. Hoy en día, después de completar su gira de despedida de los escenarios, Fino Oyonarte (el bajista) ha sacado recientemente un disco junto con su pareja bajo el nombre de Clovis, un disco más pop que pueden recordar a los Yo la tengo. Manolo Benítez (guitarrista) , el cuarto Enemigo, retomó las riendas de Freedom, su antiguo grupo, a la vez que colabora regularmente con Raimundo Amador. Chema Animal fichó como el nuevo batería de Fito y lo Fitipaldis. ¿Y Josele? . Supongo que ahora estará dedicando el tiempo en vivir la vida, que no es poco. Espero que pronto se anime a sacar un disco en solitario, y que sus seguidores estemos ahí para verlo.

Nota aclaratoria: El relato de la entrevista es todo ficción,(pero bien pudo haber pasado), fruto de un seguidor tardío de este grupo. Un servidor.

2003-11-06T22:48:00.000+01:00

Manolo y Encarni en: "EL CONCEPTO"

Manolo y Encarni, aquella pareja que dijo en su día que no entraría en sus vidas un chisme como el móvil, acaban de comprarse un teléfono móvil influenciados por una sociedad que empuja a la gente a comprar cosas casi por obligación. Sentados frente a frente en la mesa de la cocina intentan averiguar el entramado de utilidades de su nueva adquisición.

Manolo: El concepto Encarni el concepto. ¿Pero tú entiendes el concepto de lo que es un teléfono móvil?.

Encarni: Manolo, que es un móvil, no un avión.

Manolo: Tú es que no lo has entendido todavía el funcionamiento de esta máquina. El concepto Encarni, todo se basa en el concepto...

Encarni: ¡Pero que concepto ni que ocho cuartos Manolo que a esto sólo hay que marcar el número y darle a un botón para hablar con quien sea!.

Manolo: Si, si, eso es lo que nos quieren hacer creer. Hoy en día estos chismes llevan una cámara que en realidad no es una buena cámara. Te traen juegos donde te dejas la vista mirando por aquella pantallita. Llevan una calculadora, un conversor de euros a pesetas, navegar por internet...y que sé yo cuantas cosas más. Todo esto y nada es nada. En realidad lo que te venden es un aparato que a la larga te cuesta muy caro si quieres usar todas sus utilidades. Y digo yo, ¿para qué?. Para que luego se te acabe la batería del móvil cuando más lo necesitas, para una llamada, por ejemplo. Un móvil puede ser una parte de ti que se cuela en la vida de la gente, gente a la que quieres tener cerca...
Y que conste que todo esto lo sé porque soy una persona que me gusta informarme de las cosas, y que si hay que leerse la instrucciones de algo me las leo a conciencia. Pero sobre todo y recuérdalo siempre; ¿y el concepto?, ¿eh?, ¿eh?, ¡aaaamiga!, el concepto es algo que hay que saber...

Encarni: Lo que tú digas cariño. Anda va, vuelve a explicarme como puedo ver los teléfonos de la tía Josefa y de Purificación...

Riiiiiinngg!! (reciben una inesperada llamada)

Encarni: ¡Ay Manolo que nos llaman!, ¡que nos llaman!. ¡Cógelo!

Manolo se queda inmóvil por un momento, estupefacto por la situación, hasta que reacciona instintivamente cogiendo el móvil para llevárselo directo a la oreja.

Manolo: ¿Si?, ¿diga?.

Encarni: Mi vida, ¿primero tendrás que darle a un botón para descolgar no?. Pero sobre todo, ¡¡no se te vaya a olvidar el concepto!!.

p.d. Decía un conocido eslogan de una conocida casa de telefonía móvil "lo importante es hablar". Lo intentaremos. Pero eso no quita que uno sienta cierta congoja ante la distancia. Habrá que aplicar el famoso concepto, ay el concepto...

2003-11-05T19:11:00.000+01:00

Veo, veo...Mamoneo!!

Amigos, se nos avecina un futuro muy pero que muuuuy chungo. Al final el argumento de la película de Terminator será una realidad.
Españoles... ¡me han multado! sniff...
Pero no me ha multado un agente, ni una agenta ni ningún mamífero de sangre caliente.¡Me ha multado una máquina!. Lo que digo, al final las máquinas se volverán en nuestra contra.

La supuesta infracción pasó hará un mes. Volvía de Sitges circulando por la Ronda de dalt. Eran las tres de la madrugada, una hora que permitía circular por la Ronda de dalt con tranquilidad y amplitud. El caso es que una de las muchísimas cámaras que tienen instaladas a lo largo de toda la Ronda de dalt, me echó una foto. Según parece iba a 109 km/h cuando por lo visto debía ir como máximo a 60. Algo que me parece extrañísimo, que haya un punto donde por aquella vía te obliguen a ir a esa velocidad. La broma me cuesta 310 euros. ¡Peeero!, por lo visto si lo pago antes de una fecha que me ponen la multa me la rebajan a 217 euros, 63 eurillos de rebaja. ¿Qué es lo que tengo que pensar yo de esto?, qué si te espabilas en pagar la infracción no es tan grave como lo pintan desde un principio?. ¿Están regateándome?. No, lo que están es amenazándome. En un apartado de la denuncia pone....

"Si de esta denuncia se deriva una sanción de cuantía superior a 91 euros, puede comportar a la suspensión del carnet de conducir. Si la sanción es superior a 301 euros comportará la suspensión del carnet de conducir".

Pues vale. En pocas palabras, si me apresuro a pagar la multa antes de la fecha que me indican harán borrón y cuenta nueva. Por lo contrario si paso de la multa ascendería a más de 301 euros, suspendiéndome así el carnet de conducir. Tócate los cojones...

Este mete miedo de las multas de tráfico donde te regatean con toda la chulería me recuerda a una escena de la peli La vida de Brian. La escena consistía en que un tendero le obligaba a regatear a Brian por un jarrón cuando Brian estaba dispuesto comprarle el jarrón al precio que le pidiese, y el tendero venga a inistirle...-¡pero regatea bien hombre! Toda una sucesión de carcajadas. Las que me hacen falta para llevar con más gracia estos mamoneos legales.

Para mamoneo mamoneo el que acabo de descubrir. Resulta que poniendo "Letizia Ortiz puta" en el buscador de msn, inexplicablemente aparece mi weblog en primer lugar. ¡¡Me quieren quieren cerrar el chiringuitooo!!, que juro y perjuro que yo no he dicho esoooo!!. ¡¡Españoles que España no hay más que una y a tí te encontré en la calleeee!!...

2003-11-03T21:30:00.000+01:00

Brainwashed - Lavado de cerebro

Esta mañana, camino del trabajo, me encontré una escena dantesca. Vi como en la ventanilla de un se asomaban una panda de muñecotes pegados por sus extremidades con ventosas. Estaban alineados, enseñando sus patitas a la gente. Muñones pegados a unas horribles ventosas. Creo que aun puedo oír sus gritos pidiendo auxilio.

Aquella escena me recordó inevitablemente a la película de Antonio Mercero "La cabina" . El papel que hace José Luis López Vázquez resulta angustiante. La metáfora del hombre atrapado en la cabina es reveladora. Hoy en día a pesar de tener tantos medios de comunicación como pueden ser lo móviles o Internet, realmente falta comunicación, interés por los demás. Muchas veces si alguien tiene un problema, algunos intentan ayudarle. Pero si la cosa se tuerce, lo dejan tirado a uno a la primeras de cambio. Y a otra cosa mariposa.

¿De qué nos sirve estar las 24 horas del día comunicado con el mundo entero?. Nos atiborran de información sobre conflictos de lejanos países, de las desgracias que ocurren en el lugar más inhóspito de la tierra. Al final uno acaba quedándose con cara de circunstancias al ver tantas desgracias que ocurren a todas horas en sitios donde no has ido ni probablemente irás nunca. Aunque pueda parecer que me contradiga al decir que está de más esa cantidad de información que nos llega cada día de todo el mundo, cuando acabo de decir que parece que cada uno va a lo suyo y nadie suele mojarse por nadie. Quiero decir con todo esto que, ¿cómo vamos a ayudar a gente que vive tan lejos si ni siquiera ayudamos lo suficiente con los de aquí?.

Odio que me den noticias importantes con un sms. Al igual que odio que pongan precisamente a la hora de comer las imágenes de turno de la matanza del día de vete tú a saber de que país. Suena raro, pero es cierto.

Dichoso lavado de cerebro.

Cerebros lavados en nuestra infancia
Cerebros lavados por la escuela
Cerebros lavados por nuestros profesores
y cerebros lavados por todas sus reglas

Cerebros lavados por nuestros líderes
Por nuestros reyes y reinas
Cerebros lavados al aire libre y cerebros lavados tras los escenarios

Dios dios dios
Una voz se lamenta en la selva
Dios dios dios
Fue en la noche más larga
Dios dios dios
Una eterna oscuridad
Dios dios dios
Alguien que apagó la luz espiritual

Cerebros lavados por el Nikkei
Cerebros lavados por el Dow Jones
Cerebros lavados por la FTSE
Nasdaq y los préstamos garantizados

Nuestros cerebros lavados desde Bruselas
Nuestros cerebros lavados en Bonn
Nuestros cerebros lavados en Washington
Westminster en Londres

Dios dios dios
Tú eres la sabiduría que buscamos
Dios dios dios
El amante que echamos en falta
Dios dios dios
Tu naturaleza es la eternidad
Dios dios dios
Eres la Existencia, el Conocimiento, la Dicha

El alma no ama. Es el amor en si mismo
No existe. Es la existencia en sí misma
No existe. Es el conocimiento en sí mismo
Cómo conocer a Dios, página 130 **

Ellos lavaron el cerebro a mi gran tío
Se lo lavaron a mi primo Bob
Ellos incluso cogieron a mi abuela cuando estaba trabajando para el populacho (aquí podría ser también la mafia, a saber...)
Lavado de cerebro mientras duermes
Mientras estás en el atasco de tráfico
Lavado de cerebro mientras lloras
Mientras aún eres un bebé en su cochecito

Cerebros lavados por los militares
Cerebros lavados bajo coacción
Cerebros lavados por los medios de comunicación
Tienes el cerebro lavado por la prensa
Cerebros lavados por los ordenadores
Cerebros lavados por los teléfonos móviles
Cerebros lavados por los satélites
Cerebros lavados hasta los huesos

Dios dios dios
¿No nos guiarás a través de este lío?
Dios dios dios
Desde los sitios de hormigón
Dios dios dios
Nada es peor que la ignorancia
Dios dios dios
Simplemente no aceptaré la derrota

Dios dios dios
Debe haber algo que olvidé
Dios dios dios
Bajando la avenida Bullshit
Dios dios dios
Si sólo pudiéramos detener la putrefacción
Dios dios dios
Ojalá que nos lavaras el cerebro tú también

Traducción del Brainwashed, incluída en el disco póstumo de George Harrison.

2003-11-02T13:09:00.000+01:00

Michael el mormón

Una vez vi como anunciaban por la tele un documental en el que contaban caso de un hombre que vivía con sus seis mujeres y sus veintinueve hijos. El hombre era mormón por lo visto, y sus mujeres viéndolas en las imágenes parecían un poco pánfilas, hasta un poco horteras en su forma de vestir con vestiditos de florecillas y tal. Este caso se sitúa en el sur de los EEUU, como no, lo que no se encuentre por allí...
Para mi si ya es difícil mantener una relación con una mujer sin tirarse los trastros unos a otros a las primeras de cambio, me entero de que existe un yanki que consigue convivir con seis mujeres a la vez, más toda la tropa de críos, y sólo puedo decir...olé por el yanki, ¡eso si que es hacer malabarismos en el amor!.

No pude a quedarme a ver ese interesantísimo documental, pero a falta de información, me invento yo las situaciones más comunes que podrían suceder dentro del hogar. Que conste que lo que cuento es una recreación, una parodia, un disparate, o ..... no. :s
_____________________________________________________

Michael el suertudo mormón, (o no), llama a todos los miembros de la familia, van a hacer una excursión.

- Bueno, a ver cariño, ¡llama a los demás que se nos hace tarde!.
- ¡Sí cariño!
- ¡Lo que tu digas cariño!
- ¡Estamos en ello cariño!, ¡mi vida!, ¡mi sol!
- Sólo tenías que decírnoslo cariño, ¡guapo!, esto si que es un padre, llevando a toda la familia de excursión...
- Tú mandas ca...
- ¡Queréis abreviar ya con tanto cariño!, ¡quiero ver a los niños pero que YA aquí!, o vienen pronto o me voy yo solo!.

Poco a poco Michael va acomodando a los niños en su seat panda...

- Venga Jeremías, tú aquí en la bandeja trasera, dobla las rodillas que tiene que caber ahí también Benicio..
- ¡Papá!, ¡papá!, ¡Mary Jane me está pisando el esófago!, ¡no puedo respirar!
- Calla junior, no sería mala idea si dejas de respirar un rato...venga Mary Sue, tú estírate en el salpicadero...
- ¡En el salpicadero no papá!, ¡en el salpicadero no!. Que la última vez me achicharré y veía en primera fila como los mosquitos se estrellaban en el parabrisas, ¡¡el salpicadero nooo!!
- ¡¡Cariños como me den mucho la murga los niños cancelamos la excursión, eeeh!!

Con el tema de dormir con sus mujeres Michael lo tiene un poco complicado, pero gracias a su diplomacia y saber estar consigue tenerlas a todas satisfechas...

- Cariño, hoy me dijo Blanche que cuando estás con Hannah le hechas tres polvos, cuando conmigo sólo echas dos, eso es que ya no me quieres...
- Mary Kate mi amor, es cierto, hago el amor tres veces con Hannah. Pero no digas que hecho polvos, yo no soy como esos que los echan con cualquiera, yo os hago el amor. Cuando hago el amor pienso dios, en lo afortunado al haberme caído del cielo seis mujeres tan fantásticas. Además, cuando le hecho polvos, digooo, cuando le hago el amor a Hannah, realmente pienso en ti, como si lo estuviera haciendo contigo. Lo que pasa es que no quiero defraudarla, por eso a ella le entrego mi cuerpo un poco más y a ti, mi corazón...
- ¡OOOOH!, ¡cariño!, ¡que cosas más bonitas dices!. ¿Cómo puedo agradecerte todo ese amor que tienes por mi?, como agradecerte toda tu sabiduría, tú amor, ¡todo!.
- Bueno mi amor, podrías empezar bajando por mi entrepierna y hacer que consiga relajarme, hoy ha sido un día duro y estoy estresado...
- Michael cariño, eso no tienes ni que pedirlo, voy a ello..¡slurps!, effes un amorff, ¡slurps!, no ffabes cuanffo te quieffo mi ffida ¡¡sssslurpsss!!
-Cariño si eso ya lo sé, aah...pero te he dicho cientos de veceaaahh..que no hables con la bocaaaahhhhh llenaaahh ¡dioss... cuanto te quiero Mary Kaaaaaahhte!!

Luego está la eterna pesadilla de las mañanas. Treinta y cinco personas utilizando un solo cuarto de baño.

-Vamos a ver Hannah, Rita, decirle a Malcom que Jeremías, Pitt, y Crhis están en el jardín meandose en mis tulipanes. Y que los demás están por seguirles la idea, hasta la pija de Mary Jo.
- Mi amor, Malcom está en una edad de cambios, necesita descargarse en intimidad, compréndelo, es joven...
- ¿Como que descargar?. Yo a su edad para solucionar ese problema iba a visitar a Cecilia, no me amotinaba en el cuarto de baño. Es egoísta con sus hermanos y con nosotros, esto se tiene que acabar...
- Pero cariño, ¿Cecilia no era una de las vacas de tú padre?.

A la hora de comer la cocina se transformaba en un campo de batalla, el kaos podía estallar en cualquier momento.

-Vamos a ver Blanche, ha pasado media hora desde que pedí el ketchup en la zona norte de la mesa y todavía no me ha llegado.
- Michael cariño, ten paciencia, será mejor que se vayan echando mientras se lo van pasando..
- ¡¡Eeh!!, ¡¡Benicio!, que he visto como has tirado el bote de ketchup. Ni se te ocurra coger un bote nuevo, apuesto todo lo que quieras a que no lo has escurrido lo suficiente, ¿qué te crees, que aquí nos regalan las cosas?. ¡A ver si voy a llamar a Robert De Niro* !
- Bueno mi amor, ahora lo apura, no pasa nada...¡ Hilllary!, ¡no te comas la comida del perro!.

Pero donde Michael tiene que hacer verdaderos malabarismos en sus obligaciones de padre, amante y esposo, es en la cama...

- Cariño, ayer me dijo Susan que a Hannah le echas tres polvos y que mientras lo haces con ella piensas todo el tiempo en Mary Kate. A una la satisfaces más que a las demás sexualmente y a la otra espiritualmente. ¿Y dime, yo soy menos que ellas o que cualquiera?.
- Jodó...si que corren rápido las noticias de cama..... mi amoooorr...¿como puedes dudar de mi amor y me deseo por ti?, ¿es que no estamos suficientemente tiempo juntos acaso?. ¿Es que no me acompañas cada mañana al pub de la Juani para comprobar las cañerías?, ¿no te parece que esas horas que estamos los dos solos no es un privilegio para ti?. Que poco me conoces cariño...
- Pensándolo bien...tienes razón mi amor, ninguna de las demás te acompaña a hacer tus trabajos fuera de casa. Perdona mi rabieta, eres un amor, piensas en todas, eres un regalo caído del cielo cari. ¿Dime, que es lo que puedo hacer para compensarte por mis desconfianzas?.
- Pues no estaría mal que rezaras un poco ante la virgen de la Florida que tenemos encima de la cabecera de la cama. Te irá bien para limpiar tu espíritu...

La mujer se arrodilla en la cama encomendándose a la virgen de la Florida.

- ¡Te pillé!
- Ah!, AAAAHHHH!!, Michael, chico malooooahahh ah! ah ¡aahh!
- Reza lo que quieras, yo haré por ti la penitencia...augh! augh!...
- Que malooouuuhh!!, ah!, ah!...estás en todo cariñooouh! ouh!..
- Hummm auhmmm...augh!, augh!...cuanto te quiero Blanche...augh!, augh, aaahh...
- Ah!, ah!, aaahhh!!!, ¿Blanche?, auuhh..mi amor, aah que, que...aaah que soy Marianneeeeaahhhhhh!!!

* Robert De Niro zurró en una de sus películas a su hijo (Leonardo Di Caprio) por no haber apurado el ketchup. Acojonante interpretación.

Bueno amigos amigas, nuestro príncipe se nos casa con Letizia Ortiz una plebeya y encima es una conocida periodista. Personalmente me importa poco si no pertenece a la realeza o si el príncipe se casa o no se casa. Lo que si que estoy seguro es que se va a montar un pollo de aquí hasta que se casen que no veas. Nos lo van a meter hasta en la sopa.

Otra noticia noticiosa, casi, casi tan importante como la noticia de la futura boda de nuestro príncipe...por problemas de incompetencia de un servidor (osea, yo mismo, no confundir) he quitado provisionalmente el sistema de comentarios. Espero poder arreglarlo pronto. En todo caso, si a alguien le urgiera ponerse en contacto conmigo lo puede hacer escribiéndome un emilio a : rutinario76@hotmail.com

¡Saludos!

2003-11-01T15:29:00.000+01:00

Anda y dame que fume...

Una vez conocí a un tipo que se "rindió" antes de tiempo ante los cantos de sirena de la Marihuana. Más de quince personas permanecíamos confinados en una pequeña sala ? por un delito que no habíamos cometido. O al menos, es lo que se suele decir- donde reinaba la acracia. Una acracia que sólo se veía interrumpida cuando se manifestaba Avecilla, el personaje del que les estoy hablando. Podía pasarse horas y horas escribiendo en las paredes. Escribía versos y prosas algo desganadas, como si estuviera de vueltas de todo con tan sólo veintisiete años. Licenciado en periodismo, según cuentan, estuvo escribiendo para un respetable diario. Sus jefes le encargaban escribir sobre los perfiles de los diversos políticos que visitaban la ciudad. Escribía siguiendo los cánones de estilo que le enseñaron en la universidad. Callaba cuando tenía que callar, era cruel cuando tenía que serlo. En resumidas cuentas, era un buen periodista. Nadie sabe a ciencia cierta que fue lo que pasó, pero un buen día mandó a la mierda a todo y a todos, y se rindió a la más pura anarquía. Era por eso por lo que se encontraba confinado en aquella sala, por su indisciplina, por no rendir cuentas con nadie.

Aquellas eternas horas las pasaba aferrado a una pequeña libreta negra en la que me distraía escribiendo y garabateando dibujos imposibles. Avecilla reparó en que dejé por un momento mi libreta en el suelo. Se acercó a mi y me dijo si podía escribir algo en mi libreta. Yo asentí con la cabeza mientras la recogía del suelo, pensando en que podía escribir en ella. Se sentó en la otra punta de la sala, apoyando la libreta en una de sus rodillas para escribir.

El olor a porro* inundaba la sala, casi se podía masticar, convirtiéndose así en un hervidero de alucinaciones de los allí presentes, sumado a un puñado de risas desencajadas y miradas perdidas. El que tenía enfrente de mi, aquel que decidió echar una siesta en el frío suelo, se había convertido en un enorme atún de unos quinientos kilos. Todos nos acercamos incrédulos a ver de cerca aquel atún. Unos cuantos de nosotros lo tocamos confirmando que estaba duro como una piedra, y frío, muy frío, estaba congelado. Un par de ellos lo cogieron por la cola y lo arrastraron comprobando la facilidad con que este se deslizaba. Machado gritó a nuestro carcelero que abriera la puerta, que no podían perder tiempo. El carcelero abrió la puerta quedando atónito por espectáculo que estaba presenciando. Varios de los allí presentes se habían subido encima del atún como si estuvieran esperando saliera disparado de allí su nuevo amigo. Machado le explicó al carcelero que no debían perder tiempo, debían de levar a su amigo el atún al mar antes de que se descongelara. El carcelero no podía articular palabra, no opuso resistencia a la extraña misión que nos había sido encomendada. Salimos por la puerta empujando a nuestro amigo el atún, dejando allí a Avecilla y al resto de los recluidos. Machado iba unos metros por delante de nosotros avisando a las autoridades allí presentes y demás personal de que necesitábamos espacio para poder desplazar a nuestro -salvoconducto- amigo. Una vez atravesados los larguísimos pasillos de aquel edificio, nos encontramos con una barrera arquitectónica difícil de superar, la tremenda escalinata que había desde el edificio hasta la calle. Machado reaccionó al momento.

- ¡No debemos perder tiempo!. No nos quedará más remedio que lanzarlo escaleras abajo.
- ¿Pero y luego qué?, ¿como lograremos pararlo?. - Preguntó Ernesto.
- No me habéis entendido bien... quiero decir que tenemos que lanzarlo, ¡pero subidos todos a él!.
- ¡Pero eso sigue sin responder a la pregunta que ha hecho Ernesto!. - Masculló Aguirre.
- ¡No hay tiempo que perder!. ¡Dentro de poco reaccionaran nuestros carceleros y vendrán en nuestra busca!. No podremos frenar pero si desplazarnos de un lado a otro inclinando nuestros cuerpos. Entonces cuando consigamos llegar al puerto saltaremos del atún como mejor podamos. ¿Entendido?.

Todos lo entendimos, pero a nadie le convencía la idea del viaje kamikaze. Empujamos nuestro atún con Machado al frente de nuestro frío medio de locomoción. Salimos disparados escaleras abajo. Nos agarrábamos a las aletas como podíamos mientras que obedecíamos a la voz de Machado sus indicaciones. - ¡¡Todos a la izquierda!!.- Y nosotros nos inclinábamos hacía la izquierda. - ¡Hacía la derecha!, ¡hacía la derecha!.- Y nos inclinábamos hacía la derecha. Esquivábamos coches, motos...todo obstáculo que se nos ponía de por medio. Con lo que no contó Machado fue que por una de las calles que nos metimos unos metros más abajo se hallaba un mercadillo del que arrasamos varios de los tenderetes adquiriendo así unas blusas que nunca nos pondríamos y unas braguitas con unos ribetes de lo más ideales...Una vez nos hubimos desembarazado de aquellos atuendos, nos percatamos de que Ernesto se nos había quedado en tierra. Seguramente se dejó ir atraído por aquella churrera que se estaba comiendo un churro libidinosamente mientras observaba como arrasábamos -literalmente- con nuestra entrada al mercadillo.

Aguirre cogió el mando de las aletas mientras yo permanecía atrás de todo, casi en la cola de nuestro frío amigo. Machado advirtió la presencia de unas obras y sobre todo de una gran lámina de hierro que se nos convertiría en un improvisado trampolín. No pudimos hacer nada por esquivarlo, cada vez íbamos a más velocidad. El salto fue tremendo, un cosquilleo nos entró a los tres por el cuerpo mientras sobrevolábamos una de las zanjas. Mientras sentíamos ese cosquilleo nos temíamos lo peor. Aguirre se soltó de nuestro pez volador cayendo en la blanda tierra que habían sustraído para hacer la zanja. El enorme cazo de una de las máquinas lo devoró como si se tratase de un Tiranosaurius Rex.

Machado y yo preferimos no saber más, miramos hacía adelante cogiendo ahora yo las aletas. Nos estábamos acercando al fin de nuestro viaje. Podíamos vislumbrar las gigantescas siluetas de las grúas del puerto. Machado me recordó lo que acordamos en las escalinatas. Justo antes de que nos precipitásemos por el muelle, saltaríamos.

Ya en el puerto, vimos como la gente se apartaba de nuestro camino, a la vez que oíamos detrás nuestra las sirenas de la policía. A pocos metros del muelle, Machado saltó del pezmóvil cayendo en una de las numerosas redes que se amontonaban por allí. Yo giré la cabeza viendo que estaba a salvo. Miré al frente me cogí fuertemente a las aletas, cerré lo ojos y, inexplicablemente, me precipité al agua junto al atún.

El zarandeo de Avecilla me despertó. - ¿Qué tal fue el viaje?- me preguntó. -¿El viaje?, ¿Qué viaje?-. Respondí mientras me desesperezaba.

- ¿A qué no tiene sentido?. Me preguntó.
- Pues no. Le respondí encogiéndome de hombros.
- Como la vida misma...toma, - me entregó mi libreta- te he garabateado cuatro cosas.
- Oye Avecilla, una pregunta.
- ¿Sí?.
- ¿Por qué lo mandastes todo a la mierda?.
- ¿Por qué no tendría que hacerlo?- sonrió- no te creas a pies juntillas todo lo que te cuenten. Sólo mandé a la mierda a los que creo que se lo merecían.

La noche había caído ya. A los pocos minutos se abrió la puerta y nos dejaron ir. Salí de aquella sala con los huesos todavía entumecidos por el frío suelo pensando en las palabras de Avecilla. Tal vez no estaba tan loco como aparentaba.

Sonando de fondo: Poquito a poco- Estopa

* Esta vez le pedí a mi amiga Elena (pum) que me propusiese una plabra para escribir algo relacionado con la palabra en cuestión. La palabra elegida fue esa misma, "porro". Avecilla existe, la libreta negra también, al igual que los versos que escribió en ella aquella tarde.

2003-10-26T11:55:00.000+01:00

La flauta del afilador

Ayer me levanté temprano para ir al centro, tenía que hacer unas compras. Iluso de mi, se me ocurrió coger el coche para plantarme en el centro de mi ciudad. Al poco tiempo de plantarme en el centro me di cuenta de que me resultaba imposible aparcar el coche. Cuatro paseíllos por el casco antiguo de Mataró- mi ciudad- fueron los que hicieron falta para me convenciera de que lo mejor era dejar el coche en un lugar algo más apartado, me resultaría mucho más fácil. De camino hacía el centro, a unos doscientos metros de la iglesia de Santa María, descubrí unas calles por las que no había pasado nunca hasta entonces, calles con vida propia, donde colgaban de los balcones de las casas enredaderas y se asomaban los geranios con timidez, tenían un cierto encanto. Locales como el del zapatero de toda la vida se dejaban entrever por entre los grandes portones de aquellas casas antiguas. Señoras de avanzada edad paseaban cogidas del brazo, andando a pasitos cortos. Gente andando de un lado para otro ataviados con su confortables abrigos, niños jugando en lo portales de las casas...cuando de pronto, escuché el sonido de una flauta, un sonido muy familiar para mi.

Se trataba de la flauta del afilador, un oficio que creía ya extinguido en Mataró. Recuerdo que años atrás la flauta del afilador me despertaba de buena mañana con su subidas y bajadas de notas musicales. Al rato divisé la figura de un señor mayor montado en su moto, su pequeño taller rodante. En la parte trasera de la moto ubicaba su rueda de amolar y sus cajoncitos correspondientes donde guardaba sus herramientas. Aquel hombre avanzaba unos diez metros con su moto para luego parar y tocar de nuevo su flauta.

La flauta del afilador es uno de los sonidos más característicos de mi infancia y seguramente de la infancia de muchos. Pregones como el del afilador se van perdiendo poco a poco con el paso del los años. Actuaciones como el equilibrismo de la cabra en lo alto de un taburete, acompañada por las notas de una trompeta desafinada, hace tiempo que se dejaron de ver por mi barrio. Vendedores de colchones ambulantes, vendedores de melones y sandías que despertaban al vecindario de buena mañana con sus megáfonos. Recuerdo que las vecinas tardaban en salir de sus casas, temerosas de ser las primeras en acercarse a un puesto ambulante. Esperando a que se acercara alguien antes que ellas a la furgoneta.

Es curioso como pregones, sonidos, olores... detalles como estos te teletransportan por arte de magia al pasado. Unos simples cacahuetes me recuerdan a los cacahuetes que comía en casa de mi tíos - bueno, en realidad no son mi tíos, son los de mi padre, pero siempre los llamamos mis hermanos y yo como si fueran nuestros tíos- me gustaba pelar la cáscara de los cacahuetes. Digo yo que la razón de que mis tíos me pusieran un platito de cacahuetes cada vez que íbamos a visitarlos, sería por lo mono que era...

Un nombre es también un avivador de recuerdos. Uno tiende a asociar la imagen de la primera persona a la que conoció con tal o cual nombre, condicionando así para bien o para mal aquel nombre. El nombre de Silvia por ejemplo me recuerda a una vecina despampanante que se paseaba por el parque haciendo babear a todos los niñatos- incluido yo- . El de José Luis me recuerda a un amigo que tenía serios problemas para pronunciar la erre . El de Elena me recuerda inevitablemente a cierta persona que adora a Steve Vai ...

Sin ir más lejos, el olor a porro me tele transporta - y no precisamente por su estimulantes efectos- a un tiempo en el que mi nombre pasó a un segundo plano cobrando así protagonismo mi segundo apellido.

Pregones, olores, nombres, cacahuetes, canciones... todo para mi tiene un antes, una primera vez, un instante en el recuerdo. Hace tiempo que dejaron de sonar por mi barrio las notas de la flauta del afilador. Notas de la escala arriba, notas de la escala abajo. Será por eso que los cuchillos de mi casa cortan menos que los de antes.

2003-10-24T00:48:00.000+02:00

El despertador

Un despertador. Eso es lo que estoy viendo ahora mismo, un despertador a mi derecha. Mi despertador es un radio-despertador de estos con los que puedes despertarte con tu música favorita. Es digital, por supuesto, sus números son verdes y descaradamente deslumbrantes en la oscuridad. Pero la verdad sea dicha, casi nunca pongo la alarma, la alarma la tengo programada desde hace tiempo en mi cabeza.

Recuerdo que hace unos años estando en casa de mi abuela, tuve que usar un despertador de los de antes, uno de esos que programas moviendo las agujas del reloj con una rosca y que al sonar sonaba demencialmente fuerte. Una noche que me quedé en casa de mi abuela puse la alarma de su viejo despertador. A la mañana siguiente sonó con tanta violencia el timbre de la alarma que deseé tener a mano un mazo para destrozarlo en mil pedazos, igual que en los dibujos animados.

Hace un rato acabo de ver un trozo del episodio del jueves del Cuéntame. Antonio y Merche se temían lo peor, su hija se había convertido en una hippie. Su hija durante todo el episodio se esfuerza en enseñarles la esencia de la vida que hace allá en tierras Ibicencas, del amor libre, del contacto con la naturaleza, del placer del vivir sin las eternas prisas. ¡Oh paraíso soñado!. El destierro de cacharros como el despertador son un hecho en aquel lugar.

Un despertador es como un aguafiestas que te recuerda que eres pobre, un pobre diablo más bien, que tienes que madrugar, que estás sometido a unos horarios, a una cadena muchas veces inapreciable. No, yo no uso el despertador, yo soy peor que el despertador, me despierto yo solito, yo solito cojo mi camino y hago lo que tengo que hacer.

Ahora mismo podría dejar de escribir. Podría hacerme el petate con las cuatro cosas justas e irme a un pueblecito de estos tan pintorescos de Málaga, uno que esté cerca de Ronda por ejemplo. Sacaría algo de dinero, no mucho, sólo el justo para la gasolina del coche ?y los peajes- y los primeros días en mi búsqueda de un nuevo rinconcito para mi inadvertida existencia. Al llegar al pueblecito vendería mi coche y con el dinero le compraría a un campesino una pequeña casa en ruinas, a poder ser lo más perdida posible, en lo alto de una loma tal vez, con vistas al mar. Allí acondicionaría mi pequeña guarida, esa a la que invitaría a mis seres queridos. Vería los amaneceres uno tras otro, y las estrellas por la noche. Escucharía los aullidos del último lobo, comería del pequeño jabato que cacé por la tarde, me dormiría oyendo el rumor del mar...

Pero me temo que por lo menos hoy se me hace un poco tarde. Mañana tengo que madrugar, debo programar mi despertador interno para levantarme justo cuando más a gusto estoy en la cama. A veces pienso seriamente dejar de pensar tanto.

Buenas noches

Dedicado especialmente para Cosette.

2003-10-22T22:22:00.000+02:00

Manolo y Encarni se van de paseo

Manolo y Encarni salen de casa cargados con varias maletas y un jamón al hombro. Piensan quitarle el coche a su hijo para recorrer España entera. Todo sea por recuperar esa libertad tan anhelada por ellos.

- Manolo, ¿crees que hacemos bien cogiéndole el Twingo a nuestro hijo?, que luego se va a pegar un rebote...
- Ni rebote ni ostias, que está en deuda con nosotros para toda la vida, que para eso le dimos lo mejor que le podíamos dar, la vida.
- Joder Manolo, entre tú y yo, esa excusa está ya muy mascada entre los padres...
- Mira Encarni no me calientes, no me calientes...va mira a ver que discos tiene el papafrita de nuestro hijo, que salimos ya.
- Pues a ver...tiene uno de la Donna Summer, una de sus canciones sale en la película esa de los fullmontis...
- Ostras, ¿no nos habrá salido con plumas este?.
- Que no, que no...y oye, ¿porque tiras hacía Lleida?. No, no, no, todo el mundo sabe que a la hora de recorrer España se recorre siguiendo el sentido de las agujas del reloj, no al revés. Anda va, tira pa Tarragona...
- ¿Pero de donde carajo te has enterao tú de esa estupidez?. Estamos en un país libre, ¡aquí uno circula en el sentido que le de la real gana!.
- Que no Manolo que lo dice la guía Michelín que hay que recorrer España siguiendo el sentido de...
- ¡Que no!. ¿Como te vas a hacer caso de una guía hecha por gabachos?, que la Michelín es de gabachos. Fijo que estos se han sacao la tontería esa para que vayamos recalando en sus gasolineras, ¡que no!, ¡que no!, ¡Que Iremos pa el norte!.
- Mira que eres susceptible Manolín, va voy a mirar que más tiene por aquí el niño...a ver...ELO, ¿que coño es esto?.
- ¡Ostia es de la ELO!, ponla!, ponla!.
- ¡Manolo quien es la tipa esa!, ¡seguro que el CD es de una fulana del barrio!. ¿Y tú de que conoces a la Elo esa?. Dios mío que he hecho yo para merecer esto...mi marido y mi hijo se tiran a la misma fulana..
- ¡Pero quieres dejar de decir memeces!. Es la Electric Ligth Orchestra un grupo del que se creó el rumor que si escuchabas sus vinilos al revés podías escuchar mensajes satánicos...
- Pfff...Manolo, que esto es un CD...
- Bueno, bueno, ¿pues que más tiene por ahí?.
- Tiene el último de Avril Lavigne esa, la del pelo lacio y los pantaloncitos cortos.
- Yo es que no entiendo a la niña esta. Con la pasta que habrá ganado haciendo sonar sus singles rebeldes descafeinados en la MTV, que ni siquiera tiene para comprarse los pantalones enteros, que pena de chica... y encima para intentar mostrar su rebeldía se cambia la B por la V en su nombre, que no lo entiendo oye..¡¡Y que alguien le compre unos pantalones que le lleguen a los tobillos, joder!!.
- Bueno Encarni, es la moda de ahora, lo que pasa es que nosotros estamos fuera de honda...
- ¡Ahíva!, ¡mira!, ¡tiene uno del Julio Iglesias!.
- Fijo que tiene mensajes satánicos subliminales, ¡ponlo al revés!
- Y dale con los mensajitos...que pesao. ¡Manolo quieres hacer el favor de prestar atención a la carretera que las imprudencias se pagan!.
- No lo sabes tú bien, así es como acabé contigo. jajajajaja...

¡¡PLAS!! (bolsazo al canto)

- Encarni mujer, que era estábamos de guasa..
- Ni Encarni ni ostias. ¡Mira!, ¡oh!, ¡Manolo lo hemos perdío!.
- ¿Qué?, ¿me he saltado una salida?
- ¡No!, ¡que hemos perdío a nuestro niño!.
- ¿Que pasa?, que pasa joder, y estoy de acuerdo con lo de ni ostias, uff...
- Que nuestro niño tiene un disco del Marilyn Manson ese, ¡¡el pervertido!!.
- Me cago en toda su puta estampa, siempre lo dije...¡ya te dije que no le dejaras jugar con tus potingues de maquillaje!. Si es que el tío este tiene una combinación de travestido Psicópata, solo fíjate en su nombre. Marilyn como la Monroe y Manson como el tío ese que se cargó a esos de Hollywood, total, ¡un psicópata travestido! ¡Aaahh la puta que lo parío!, nosotros que le dimos todo lo que necesitó y...

¡¡PLAFF!! (discazo en la cabeza)

- Que la que lo parío no tiene la culpa, ¡que la sociedad es la culpable!. ¿Ves?, el propio disco es peligroso, no quise lanzártelo y lo hice, ¡lo siento cari!.
- Me cago en to...bueno, pelillos a la mar. A ver que más tiene, que después de lo del travestido ese ya estoy curado de espanto...
- Ah, pues aquí hay uno del Bisbal...
- Uff....Encarni creo que voy a parar, esto es demasiado para mi...
- ¡Que no tonto!. Que me parece que es de su "churri", su novia, que le gusta el ricitos.
- ¿Churri?, ¿así se llama la moza?.
- No, es que a todas sus novias las llama así, así no se equivoca, todas son churris para él. Algo misógino si que nos ha salío sí...

Manolo y Encarni se quedan por un momento en silencio.

- Cari.
- ¿Qué?.
- Que nuestro hijo además de tener plumas que Jerónimo, de ser un psicópata travestido y un misógino, es un traficante. Aunque bueno, el que lleve plumas y sea misógino a la vez me parece que no es compatible...
- ¿Traficante??.
- Sí, Tiene un disco de unos Piratas. Y encima le dan un manual para los piratas, pone... "Manual para los fieles".
- Pirata informático, ¡y encima sectario!. Mira ahora mismo voy a dar media vuelta y voy a cantarle las cuarenta al niño este, que lo tenemos dejado de la mano de dios, ¡Me cago en todo lo que se menea!.
- Así me gusta cari, que te impongas, pero cuidado al hacer el trompo que mi madre puede caerse de la vaca, que solo se está aguantando con una mano, que la otra seguro que la tiene ocupada con el jamón....

Nota: Todo lo que se ha escrito en este post es fruto de su imaginación. No le de más vueltas.

2003-10-20T20:38:00.000+02:00

No pido mucho

Esta mañana he entrado a un bar nuevo. Me pedí una fanta naranja para acompañar el bocadillo. La chica que nos atendía dudó en un principio de todo lo que le habíamos pedido, que no era poco. Cada vez que pasaba por delante de nosotros me fijaba en todos sus gestos, en su manera de mover las manos, en sus ojos, en su forma de sonreír...Era una chica guapa, tal vez de mi misma edad. Llevaba el pelo recogido con cierta gracia. Su piel era clara, contrastaba con su pelo negro y brillante. El color de sus ojos...no me acuerdo de que color los tenía, sólo sé que eran muy bonitos.

Al levantarme para acercarme a la barra para pagarle la apabullé un poco...

- A ver... era una fanta naranja, una mediana, espera, ¿una coca cola?, no , no...era una fanta naranja, una mediana, un cortado, y un carajillo de anís.

La chica me estuvo mirando fijamente viendo que le estaba diciendo más de lo que me había tomado. Al acabar de recitarle cerró los ojos por un momento para volver a abrirlos de par en par sorprendida y miró a mi compañero.

- Ah, ¿que lo pagas tú todo junto, no?.
- Sí, sí, lo pago todo junto. Perdona por decírtelo todo tan de carrerilla.
- No pasa nada, sólo que me pillaste desprevenida - sonrió- pues serán cuatro euros con quince.

Le di un billete de cinco euros y me devolvió el cambio en un platillo que curiosamente me lo ofreció boca abajo sujetando con su mano las monedas del cambio para que no se cayeran. Cogí con una mano de su mano el cambio y con la otra el platillo. Toda esta escena del platillo fue acompañada con dos simples palabras. - Toma corazón-, y una sonrisa que le devolví con mucho gusto.

A mi me pueden alegrar el día con bien poco, un simple "toma corazón" y ya me tienen contento para todo el día. Mañana volveré al mismo bar.

"NO PIDO MUCHO"
(Kiko Veneno) (Miguel Martí Pol)

No pido mucho
poder hablar sin cambiar la voz
caminar sin muletas
hacer el amor sin que haya que pedir permiso
escribir en un papel sin rayas.

O bien si parece demasiado
escribir sin tener que cambiar la voz
caminar sin rayas
hablar sin que haya que pedir permiso
hacer el amor sin muletas.

O bien si parece demasiado
hacer el amor sin que haya que cambiar la voz
escribir sin muletas
caminar sin que haya que pedir permiso
hablar sin rayas.

2003-10-19T11:38:00.000+02:00

Érase una vez el espacio

Pedro Duque, nuestro flamante astronauta español ya va de camino hacía la ISS, la estación espacial que comparten americanos y rusos y en este caso, un españolito. Pero claro, la presencia española no es pura casualidad. Además de haber pasado mil y una pruebas nuestro astronauta español para demostrar que estaba sobradamente capacitado para la misión que se le encomendaba, además de eso, resultaron cruciales los 12 millones de euros que España ha donado a la Agencia Espacial Europea para que la presencia de Duque en la misión Cervantes- como ha sido bautizada la misión- sea una realidad.

Para Pedro Duque este es su segundo viaje al espacio y su primera visita a la estación espacial. Dicen que Duque sólo dispondrá de media hora libre al día. Estará en total ocho días en el espacio, el 28 de octubre volverá con los que hasta ahora han estado manteniendo la estación espacial, un ruso y un americano, dejando así a sus otros dos compañeros de viaje como los nuevos inquilinos de la estación espacial, que, curiosamente, son otro ruso y otro americano. Durante esos ocho días, tendrá cuarenta horas para llevar a cabo la misión Cervantes que constará con veinticuatro programas, cinco de ellos españoles, todos de carácter científico y médico. Que digo con todo esto de los experimentos... ¿cuando dormirá este hombre? , ¿el reloj del cuerpo humano no hará efecto en él?. Son detalles aparentemente insignificantes que se me escapan...

Está claro que cuando mandan a tres astronautas al espacio, los mandan para trabajar a tope y no a perder el tiempo en recrearse con el paisaje y el momento, pero...debe ser tan tentador simplemente estar ahí... ver que efectivamente somos un granito de arena de una inmensa playa. Si yo fuera Pedro Duque me quedaría horas mirando por la ventanilla contemplando como gira la tierra, como España me da la espalda y poco a poco por arte de magia se me aparecen sus antípodas, la lejana Australia. Ver las masas de nubes que se mueven de un lado para otro, como el baiven de una bolsa de plástico en un día revuelto por el ventisca. Contemplaría la luna, la luna más grande y resplandeciente que haya visto nunca. Haría que sonara en toda la estación espacial el ?All you need is love? de los Beatles...que digo yo, que no tendría que sacar la carcasa radiocasette no fuera a ser que algún mangui me la quitara, aunque vete a saber... No sé, se me ocurren tantas cosas que podría hacer en el espacio...

Podría llevarme en mi equipaje a mi perro como mascota de la misión. Eso sí, si me llevara a mi perro no dejaría que hiciera sus cosas en mitad de la estación espacial. Que sino luego me podrían clavar sus miradas como si puñales se trataran mis camaradas. Digo yo que mi perro y yo nos enfundaríamos nuestros trajes espaciales, mi perro emularía a Laika y yo a Tony Leblanc, como en aquella casposa película donde Tony Leblanc hizo su particular viaje a la luna, casi, casi, con boina y todo. Pues eso, yo y mi perro, mi perro y yo, en el espacio, con dos cojones, bueno, con cuatro. Haría butifarras de pagés a mis camaradas mientras mi perro dejaba soltar su lluvia dorada por la inmensidad del espacio. Yo, raudo y veloz me percataría de ello con incredulidad puesto que me pasaría por las mismas narices el regalito fisiológico de mi perro y la emprendería a gritos con mi chucho olvidándome por completo que en el espacio no existe el sonido, el espacio es completamente silencioso- joder que aburrimiento de espacio entonces- y claro, con la sorpresa añadida de que el jodido perro no se le habría ocurrido otra cosa que mear en una de las esquinas de la estación espacial produciendo así la inevitable corrosión de la nave que haría que en pocos minutos tuviéramos que entrar de nuevo en la estación, recoger nuestras cosas, las mías y las de mi perro, aguantar las collejas en el cogote de mis camaradas y salir todos cagando leches de allí con la ayuda de la nave auxiliar destinada para casos de emergencia, de emergencia como esta, la meada de un perro.

En fin, paranoias aparte y volviendo a la realidad, sólo dejar un apunte curioso. A Pedro Duque le dejaron llevarse al espacio un kilogramo en efectos personales. Se llevó algunos dibujos de sus hijos, unas fotografías, varios anillos, su insignia de astronauta, discos de música y un logotipo del Centro para el Desarrollo Tecnológico Industrial que representa a España en la ESA.
¿Y tú?, ¿qué te llevarías al espacio?

2003-10-12T23:33:00.000+02:00

Horror en el Hipermercado

Este fin de semana una amiga me contó que trabajaba en el apartado administrativo de un conocido supermercado. Por lo visto su trabajo consiste en leer los numerosos pedidos que hace la gente por internet, la compra de la semana vamos. En una página te enseñan por secciones un amplío catálogo de productos, que pueden ir desde un cuarto de pollo hasta un simple paquete de servilletas. Según me contaba, la opción de hacer la compra por internet tiene bastante aceptación en los clientes de dicho supermercado. También contaba que los pedidos se podían hacer por teléfono, algo tan personal como dictar la compra de una familia cualquiera. Algo tan personal que de vez en cuando los clientes querían puntualizar exactamente que tipo de producto querían. De esta manera podían salir conversaciones tan surrealistas como esta...

Señora: - un saco de cinco kilos de patatas, media docena de manzanas...
Telefonista: - Un saco de cinco kilos de patatas, media docena de manzanas...
Señora: - Un kilo de tomates. Pero que o una de dos, o estén verdes o maduros...
Telefonista: - ¿Verdes o maduros?, ¿en que quedamos señora?, ¿¿los quiere verdes o maduros??.
Señora: - Es lo mismo. Pero sobre todo que estén verdes o maduros...
Telefonista: - Eemmm...lo que usted diga señora...

(verídico)

O casos como una señora que rechazaba un paquete de servilletas amarillas porque ella las pidió blancas, que de ninguna manera las quería amarillas.

Por lo visto uno de los últimos clientes que se han unido a esta opción de compra a distancia es ni más ni menos que Iñaki Urdangarin, de los Urdangarin de toda la vida. Por lo visto aparte de comprar los pañales para su crío más pequeño y el resto de la compra convencional, piden casi, casi en cantidades industriales garrafas de cinco litros de agua de Solán de cabras, una de las aguas minerales más caras del mercado, famosa por sus propiedades terapéuticas. Que digo yo que si Cleopatra se tomaba el caprichito de darse esos estimulantes baños con leche de burra, los Urdangarin pueden tomarse el capricho de comprar en grandes cantidades una de las aguas minerales más caras del mercado. ¿¿Se bañaran también con Solán de cabras??.

Yo más o menos puedo entender a Urdangarin, es un persona conocida, pertenece a la realeza. Una simple compra para gente como él debe ser como todo un chou con las marujas por aquí y por allá. Pero que no me digan que se la compra se hace mejor por internet. Un sitio donde no puedes palpar las naranjas, ver con tus propios ojos la costillas de cordero, lo frescas que están las lechugas... eso sí, lo único que tienes es que evitas el estrés que puede producir el ir de compras. Y sino que se lo digan a Alaska y compañía...

Horror en el hipermercado
I. Canut / C. G. Berlanga

Empujando mi carrito,
lleno de Quench y Mielitos;
Mari Pili va muy mona
con su faldita de goma,
uh!

Terror en el hipermercado (terror),
horror en el ultramarinos (horror),
mi chica ha desaparecido (terror),
y nadie sabe cómo ha sido,
no!!!

Mari Pili, rica, guapa,
de bonito ni una lata,
ves deprisa, ves corriendo,
yo te espero en complementos,
oh!

Llevo horas esperando,
Mari Pili está tardando;
esta chica no coordina,
Mari Pili, ven, monina
ah!

¿De quién es esta cabeza,
este brazo, esta pierna?
Ay, Mari Pili, eres tú,
ay, qué disgusto, qué cruz,
uh!

2003-10-11T03:34:00.000+02:00

Esclavo de mis manías

Esta noche conduciendo en mi coche, me he percatado de una absurda costumbre que tengo. Inconscientemente se me ocurrió apoyar el codo en el filo de la ventanilla, recibiendo así un extraño calambre que me obliga a retirar el codo. Al rato, y una vez más, inconscientemente, vuelvo a apoyar el codo en el filo de la ventanilla y otra vez vuelvo a recibir otro calambre. Esa misma operación he hecho durante casi todo el trayecto. Insistiendo en poner el codo para sabiendo que de algún modo esa posición me produce un molesto pinchazo en el codo.

Lo más curioso de todo es que sabiendo de antemano que en esa posición me da un calambre en el brazo, insisto una y otra vez en comprobar si realmente me da un calambre o no. Eso me recuerda a la fábula del escorpión y la tortuga.

Tortuga: -¿Porqué me picaste escorpión?, ¡ahora moriremos los dos!.
Escorpión: -Porque es parte de mi naturaleza.
Tortuga: -Nos han jodío....

Curioso lector: - ¿Porqué insistes en probar a ver si te da calambre o no si sabes de sobras que sí que te lo da?.
Rutinario: - Porque soy tonto.
Curioso lector: - Veintiséis años para llegar a esa conclusión....enhorabuena a los premiados.

Coñas a parte...eso me hace pensar que esa situación se puede aplicar a cualquier aspecto de mi vida. Una colección de manías y malas costumbres que para lo bueno y para lo malo, repito constantemente. Que triste es ser esclavo de tus propias manías.

Escuchando "Canço per a en Joan Salvat Papasseit" - Joan Manuel Serrat

2003-10-09T16:54:00.000+02:00

El Padrino

No sé como me vino a la cabeza la figura del padrino. Pero no, no me refiero al Don Vito Corleone y su prole, sino la figura de un padrino cualquiera, el padrino de una boda. Por lo que tengo entendido los padrinos de una boda, son los que de una manera o otra, se verán vinculados a la pareja que contraiga matrimonio. En el caso que de lo padrinos de un niño, si los padres de este muriesen ? que ya sería mala suerte que muriesen los dos a la vez- los padrinos o el padrino, pasarían a ser los responsables de cuidar de su ahijado/a.

Y digo yo. En el caso de una pareja, ¿hasta que punto tienen los padrinos responsabilidad en su posición como padrino de boda?. Si el marido muriese trágicamente ? o no, tampoco hay que ser retorcidos- el padrino debería procurar estar al lado de la viuda, ¿¿hasta en lo momentos más íntimos??. Es decir, ¿el padrino pasaría a ocupar por completo el papel del difunto?. Y que digo yo que...¿¿la mujer del padrino debería unirse a la juerga y hacer los tres un menage a trua??.

Todas estas preguntas absurdas y pecaminosas se me ocurren, así, por las buenas. Lo que hace tener tiempo libre. Pero nada, que la semana que viene se acabó lo que se daba.

Hago un llamamiento al aire cibernético para que un alma caritativa me ayude engalanar el diseño del blog. O por lo meno hacer funcionar de una vez por todas el sistema de las estadísticas. Aunque, quien sabe, a lo mejor estoy solo en el espacio. @__@

2003-10-09T00:05:00.000+02:00

Mitomanías

Ayer estuve viendo por la televisión local la entrevista que le hacían a Albert Boadella, creador y director de Els Joglars. El motivo de la entrevista no era otra cosa que la promoción de su último proyecto, ¡Buen viaje, Excelencia!, una película donde recrean los últimos días del generalísimo. Boadella empezó a explicarle al periodista porqué había hecho esa película aún prefiriendo mil veces antes el teatro. Contaba que su intención era llegar al máximo de personas posible, para poder contarles esa historia al pueblo, a grandes y a pequeños. Según decía, el gran público no iba a los teatros, por eso se trasladaba al medio de las masas, el cine.

Más adelante comentó que no entendía a los que mitifican una escena en concreto de una película, o un actor en concreto. Le parecía absurdo tanta adoración. Tanta recreación en un mismo sujeto y en una misma escena. Por eso prefería el teatro, un arte inmediato y sobre todo, un arte en vivo.

Esta noche han dado por telecinco el reportaje de investigación sobre las todavía aún poco claras circunstancias de la muerte del cámara José Couso. En el reportaje desmenuzan paso a paso los días previos a la llegada de las tropas americanas a Bagdad, lo que hicieron todos y cada uno de los periodistas que se alojaban en el Hotel Palestina el día de la muerte de Couso. Los minutos exactos que estuvo grabando Couso con su cámara. Los disparos que efectuaron los tanques de los americanos. Entrevistas a testigos oculares de lo sucedido y hasta de los propios ejecutores del disparo que quitó la vida al cámara de telecinco.

El porqué de la muerte de José Couso puedo imaginármelo. Seguramente sea un triste episodio más de la barbarie, de la sin razón de la guerra, un intento más de silenciar ocultar la verdad de lo que ocurre allí. Pero me parece que se han pasado con el extensísimo reportaje que han elaborado telecinco sobre una misma persona. Aunque se sientan en el deber de defender los derechos de un profesional de la información y los de todos los profesionales que se dedican a cubrir una guerra, me parece que acaban mitificando una escena. Mientras ocurría esa triste escena, el triste espectáculo continuaba y continua y continuará. ¿Porqué no sacan todo ese material gráfico que tienen?. Seguro que tienen que haber muchos más protagonistas anónimos que sufren la tragedia de la guerra. Y sobre todo, no tuvieron la oportunidad elegir.

No si al final va a tener razón Boadella y todo.

Veo que vuelven a escribir la gente en sus respectivos blogs, como la rezagada gerun, que parece que le cogió gustillo a la playa (la de verdad).

2003-10-07T21:26:00.000+02:00

Mi Querida España. Esta España mía, esta España nuestra...

Hace unos días, Maribel, mi hermana de nueve añitos, yacía en el suelo esculpiendo una piedra con un martillo y un cincel. Me acerqué a ella intentando averiguar que nueva ocurrencia había tenido.

- Maribel, ¿qué estás haciendo?.
- Estoy haciendo España-. Respondió sonriente levantando en el aire sus herramientas.
- ¿¿España??. ¿Que estás haciendo España?.- le pregunté sorprendido. Decidí seguirle la corriente.- ¿Y qué, como va el país?.
- Bien, ya tengo casi terminada Cataluña.
- Pero...¿y la nariz de Portugal?. Porque creo que además de hacer España estás haciendo Portugal, entonces, ¡estás haciendo la península ibérica!.

Maribel se rascó la cabeza con el mango del martillo, miró su obra para luego mirarme a mi encogiéndose de hombros.

- ¡Pues sí!. ¡Uf!, ¡cuanto trabajo se lleva hacer España!. ¿Te gusta como me ha quedado Galicia?.
- Perfecta Maribel, Galicia te ha quedado perfecta. Aparte de la nariz de Portugal lo que echo en falta es el peñón de Gibraltar. Pero bueno, eso ya no es España...
- ¿Esa puntita que sale en los mapas de España no es España?. - Preguntó sin entender nada de lo que le estaba explicando.
- Pues no. Yo creo que ni ellos mismos saben que son. El caso es que allí está el cacho de pedrusco, él y los líos de lenguas con el que andan sus gentes.
- Entonces...-volviendo a rascarse la cabeza con el martillo- ¿la pongo en mi España o no?.
- Pues mira oye, ponla que quedará bonita y todo. Oye, ¿me dejas que vea más de cerca tú España?.
- Vale, pero ten cuidado no se te vaya a caer, que me ha costado mucho hacerla.
- Vale.
- Toma. - Me la ofrece. La recogí intentando ocultar mi sonrisilla.
- ¡Eh!, ¡eh!, ¡¡ESPAÑÑÑAAAAAA!!, ¡¡NO TE LLEVES MI ESPAÑAAAAA!! ¡¡Mamaaaaaaa!!....
-

Inocente criaturita. Lo que no sabe es que este tipo de cosas pasan realmente. Han pasado, pasan y pasarán siempre. De impresentables hay muchos.

PD: Le devolví España al tercer "mamá" que gritó. Tampoco soy tan malo. Otros tardaron cuarenta años, otros tardarán ocho...

2003-10-06T19:10:00.000+02:00

Todo tiene un porqué en esta vida

Ya sabemos que todo en esta vida tiene su razón de ser. A veces me pongo a pensar en porqué la madre naturaleza nos hizo así. Tenemos pelo ?bueno, casi todos- en la cabeza para protegernos del frío y del los rayos de sol. Bien. Tenemos dos orejas con sus respectivos oídos para poder abarcar mejor nuestro radio audición. Con la característica de que las orejas están encaradas hacía adelante. Lo que digan a nuestras espaldas no merece nuestra atención. Bien. Supongo que tenemos dos ojos por lo mismo que tenemos dos orejas, y puede que también por si alguien te deja tuerto de un piñascazo, que tengas un ojo sano que sirva para que no te quedes cegato del todo. Bien. Con las fosas nasales pasa lo mismo, tenemos un tabique que separa las dos fosas nasales. Supongo que será para si no funciona bien una de las fosas que la otra no se vea afectada por lo que le ocurra a su compañera. Bien. Las cejas. Tenemos dos cejas porque evidentemente, tenemos dos ojos. ¿Pero porqué no nos crecen más los pelos de las cejas?. Porque si crecieran impedirían nuestra visión convirtiéndose en unas molestas cortinillas. La naturaleza es sabia. Bien. Y así podríamos seguir con todas las partes de nuestro cuerpo.

Pero hay una pregunta me ronda en la cabeza desde hace unos días. ¿Porqué no tenemos dos corazones?. Un órgano tan vital como el corazón y sólo tenemos uno. Con lo que sufre un corazón a lo largo de una vida. Toda la vida trabajando a destajo. Un corazón que cuando coge la jubilación a diferencia de otras partes del cuerpo, normalmente vas unido a esa irreversible jubilación. Y digo yo, ¿Por qué la naturaleza no nos ha proporcionado un corazón de repuesto?. Un corazón que se encargue de funcionar mientras el otro está herido de gravedad por un mal de amores, o por si necesita cogerse el susodicho unas vacaciones a las Bahamas.

Eso me lleva a pensar que; la naturaleza es sabia, pero que también la caga como todo bicho viviente.

De lo incomprensible a lo inaudito

Hace un par de noches tuve un sueño muy raro. Y eso que hacía tiempo que no soñaba nada. Soñé que cruzaba medio mundo en avión para ir a parar a lejano y misterioso país de Japón. Una vez llegué al aeropuerto, no encontré a nadie en las terminales, el aeropuerto estaba completamente vacío. Salí de allí por un gran portón, y curiosamente,
Ya estaba en la ciudad, en Tokio. Pero al igual que en el aeropuerto y en la película de Abre los ojos, las calles estaban vacías, no pasaban ni coches, ni gente ni nada. Empecé a correr en dirección a una calle atravesaba la vía principal. Allí me encontré a un chico que estaba ayudando a unos niños a pasar por un paso de cebra. Incomprensiblemente le pregunté al chico por un sitio donde comer y mientras me respondía en mi mismo idioma dándome indicaciones de un lugar donde preparaban comidas caseras a un precio asequible, una ambulancia apareció de la nada y los atropelló a todos, al chico y a los niños que iban con él. Me quedé con la cara desencajada quedando completamente aturdido por lo que acababa de presenciar. Eché a correr gritando y suplicando porque alguien apareciera, pero sólo escuchaba mi propia voz que rebotaba en los fríos rascacielos en forma de eco. Corría con la esperanza de dar con alguien que me explicara que estaba pasando...y hasta ahí llega mi recuerdo de ese sueño.

A la atención de los duendes de los sueños:

Señores duendes de los sueños, ¡que sé que existen!. Háganme el favor de traerme buenos sueños, sueños con finales felices y estancias plácidas, con un poco de fantasía sexual si no es pedir mucho....¡joder!, ¡o al menos no me traspapelen los guiones de los sueños que sino no me entero ni torta de nada!

Hoy he entrado en el blog de Sego y he visto que ha cambiado el diseño de su blog. Como él mismo dice, es más sencillo en la presentación, pero no deja de ser original el formato del edificio del 13 Rue del Percebe. Muy original.

2003-09-22T17:03:00.000+02:00

La cosa va de Huracanes y de casitas de papel

Cada año por estas fechas veo como el sur de los EEUU es arrasado por los ya habituales huracanes que llegan desde el Atlántico. Año tras año veo imágenes por los telediarios mostrando los estragos que ha causado el huracán de turno. Lo que no me entra en la cabeza es porque los americanos de zonas como las de Florida, sabiendo de antemano que viven en una zona que recibe de lleno la furia del atlántico, ¿¿porque carajo siguen construyendo las casas de madera??. Porque ya se sabe, por mucho que la mona se vista de seda...que no lo entiendo, una casa de madera seguirá siendo siempre una casa de madera, una barraca bien hecha, esa la verdad. Veo por la tele imágenes de cómo tejado enteros los ha arrancado por completo el temporal, casas enteras deshechas reduciéndolas a un simples tablillas. Con las construcciones que se hacen ahora con esas estructuras de hormigón, esos ladrillos bien puestos...

Que bien, que bien, hoy comemos con Isabel...

Un blog de lo más curioso y original es Cien palabras. En él, su autor escribe un micro cuento de cien palabras justas.

2003-09-18T11:41:00.000+02:00

¡Horreur!

¡No me reconozco!. Ayer mientras hablaba sobre mi colega del chiringuito lo llamé Manolo. Pero he de confesar que lo llamé Manolo porque miré en un post de más abajo como se llamaba, del cual, ¡resulta que también me había equivocado!, Mariaaaaaano, mi colega se llamaba Mariano, ¡el Mari pa los amigos!. Que digo yo, que vale que ya no nos veamos pero que de ahí a que le cambie el nombre al pobre...

Es curioso esto de la facilidad con la que puedes olvidarte de algunas amistades, o viceversa. Una vez, hace ya años de esto, me ocurrió una anécdota de la que todavía hoy en día me avergüenzo. Aquel día me apeteció ir a la piscina del pueblo, aquella por la que me colaba siendo un niño por la puerta de los socios. Aquella que vio de reojo como me retorcía de dolor por un simple dolor de tripa que acabó en una operación de apendicitis allá por las olimpiadas de los Ángeles....Aquella que...estooo, a lo que iba. Estaba yo tan campante por la terraza de la piscina cuando de pronto, se me acerca un tío, él y sus incipientes greñas rizadas.

- ¡Eeey!, ¡que pasa tío!.
- ¿Eh?, ¿es a mi?.
- Si claro macho, soy yo, ¿no te acuerdas?.
- Pues como no me lo digas tú..¿quién eres?, que no caigo...
- ¡Joder, pues yo!, ¡Marcos!. Venga ya, ¡que me estás tomando el pelo!.
- ¡Que no tío, que no que yo a ti no te conozco!, que te habrás equivocado de persona, ¡yo que sé!.

En esto que llegan unos amigos suyos hasta donde estábamos nosotros...

- ¿Qué pasa Marcos?, ¿lo conoces?.
- Yo sí, pero el muy jodío no me conoce a mi.
- ¡Joder tío que me está dando palo de escucharte y no saber quien eres!.
- Bah, bueno es igual. Pero que sepas que nos conocemos, fuimos al mismo colegio pero tú ibas dos cursos por delante de mi.
- Pueees...no caigo tío, de verdad.

Y fue así más o menos como acabó la extraña conversación. El resto del día lo pasé cavilando sobre la identidad del chaval de las greñas, hasta que caí. Resulta que era efectivamente un chaval que fue a mi mismo colegio, dos cursos por detrás. Por aquel entonces estaba más gordito, tenía el pelo corto, lucía unas orejas de cerdito...¡y claro!, la señorita adolescencia hizo acto de presencia en su vida y me lo cambió de cabo a rabo, - rabo de cerdito para ser más exactos... ¡oink! -, y claro, yo no contaba con ese cambio tan drástico. Vivía cerca de la casa de la chica que me daba clases particulares, aquella que me descubrió los Pink Floyd y los place...los Pink Floyd,¡punto!. Total, que nos saludábamos a menudo. Que decepción se me llevaría el chaval...

El caso es que, cerditos aparte, el día menos pensado y debido a un cúmulo de circunstancias como el borreguismo nacional producido por la basura que nos echan en la tele y demás comeduras de coco, lleguemos a atrofiar del todo las pocas neuronas que nos quedan.

Esta es lo que podría pasar en la cama de un matrimonio cualquiera, del lugar que sea y a la hora que sea. Ella está mirando la tele y él lee el Marca. Ella por un momento deja de ver la tele y mira a la persona que tiene a su lado. Le baja el periódico con la mano y...

- AAAAAAhh!!, ¿¿quien es usted??
- Pues quien voy a ser, ¡pues tu pichurri!.
- ¡De eso nada!, yo ha usted no lo conozco de nada, ¡y por supuesto no tengo la más mínima intención de conocer a su pichurri!
- Puri, que no estoy para bromas, y no grites más que te van a oír los niños...
- ¡¿Niños?!, ¿quién tiene niños?. ¿Y como sabe mi nombre?
- Pues claro mi amor, que para eso estamos casados.
- ¿¿Casados??, ¿que yo estoy casada?, ¿con usted?. ¡Ja!, ¡ni jarta de vino!. Pues no es usted feo ni nada...
- Puri, ya está bien la broma, ya te estás haciendo pesada.
- ¿Pesada yo?, mira quien fue hablar...Goooorrrrdo!! que está usted muy goooorrrrdooo!!...y me llama pesada el tío este.

Pero claro, estos lapsus son eso, lapsus momentáneos. Luego pasa lo que pasa...

- Bueno Puri ya está bien, ven pa acá y dame un achuchón que hoy estoy contento, que ha ganao el Rayo...
- Puff...ay no Antonio, otro día, que me duele mucho la cabeza...

;-P

Como dije en el anterior post, hacía tiempo que no me pasaba por los blogs. He vuelto a echar un vistazo a los blogs que seguía y uno de los que me siguen gustando con delirio es Diario de un Feo, ¡lo tiene todo!, sigue siendo el blog que más me apetece de seguir leyendo. Y no, Feo y yo no somos familia jeje, no nos conocemos de nada, es sólo que el jodío consigue lo que muy pocos saben hacer.

2003-09-17T19:51:00.000+02:00

El Retonno de Rutinario

¿Hola? Sssi, sssssi, probando...¿me reciben?.

Lo sé no tengo perdón de dios, me fui de vacaciones al norte y no volví a dar más señales de vida, bueno, más o menos... Aunque bueno, bien pensado no sé si alguien me habrá echado de menos puesto que apenas intercambié daikiris por aquí con nadie, sólo con cuatro rezagados, pocos pero bien apañaos eso sí. ^__^

Septiembre es un mes cojonudo para tomar la fresca sentado en la hamaca, mojito en mano y frisbie en la otra, listo para lanzárselo a mi perro. ¿Que no sabían que tenía un perro?, uy, ¡pues claro!, de ahí puede que venga el estado en el que me encuentro ahora mismo, estoy en paro, un paro de lo más placentero por otro lado.

Pero bueno, vayamos por partes ? como diría Jack el destripador- no les he contado todavía que tal me fue por aquellas tierras norteñas. ¡PUES MUY BIEN!, como tenía que ser. Repetí una vez más las fiestas del marmitako de Castro, hice turismo rodeado de las chicas más locuelas de Castro, estuve en las fiestas de Bilbao viendo casi todos los fuegos artificiales que hacían cada noche, yendo a varios de los conciertos que hicieron como el de Juanes, el de Coti, mis paisanos los Dusminguet, La cabra mecánica...vi también el ambientillo de las choznas, sus gentes, las actuaciones que hacían en la calle...¡por conocer conocí hasta la Marijaia!. Después de las vacaciones, más vacaciones, pero esta vez ya en casa. Al los pocos días ya tenía visita, tocó hacer de guía, algo que hice encantado puesto que la compañía era grata.

¿Y ahora qué? . Eso me pregunto yo, ahora que todo el mundo empieza sus clases, sus trabajos, su ritmo habitual del día a día... ¿y yo? sigo de vacaciones, unas vacaciones que ya no son puramente para el disfrute, es más que nada trapichear por ahí y por allá cosas que tengo pendientes. Una vez lo tenga todo arreglado no me quedará más remedio que buscarme unas cadenas y atarme a cualquier empresa que me explote, como la gran mayoría.

Mientras tanto disfrutaré de esta playa que dejé un poco de lado, -¿sólo un poco eh?-, Lo que me da un poco de pena es que no veo por aquí a Manolo, mi colega del chiringuito. Marina, su sobrina, aquella a la que llevé conmigo de viaje, al final ha acabado liándose con un bizkaino llamado Patxi, ¡por favor!, ¡que típico!, siempre acaban las chicas llamadas Marina liándose con un mozarrón del norte llamado Patxi...

No sé muy bien porqué, pero creo que tropiezo con la misma piedra una y otra vez. Debe haber una extraña barrera imperceptible para el ojo humano, pero palpable para el corazón, una barrera que impide que alguien se adentre de lleno en mi impredecible mundo. Tal vez sea lo que dijo una vez 4 colors, que no será que tropezamos siempre con la misma piedra, sino que cabe la posibilidad de ser la misma piedra la que tropiece con nosotros.

Escuchando Septiembre de los Enemigos. Su letra es tremenda.

2003-08-09T13:53:00.000+02:00

Rutinario saldrá de su rutina

Yo, Rutinario de los Almendros Floridos,
me declaro culpable.

Me declaro culpable por no tener el espíritu constructivo y de continuidad que debería haber tenido para seguir con este rincón. Hete aquí que purgaré mis pecados contando a grandes rasgos que es lo que ha ido pasando estos últimos días y lo que va a pasar dentro de otros pocos (adivino tal vez?).

Llevo ya más de un mes y medio de vacaciones, algo insólito para mi. El calor es uno de los factores que me impide quedarme mucho tiempo pegado a la silla teniendo enfrente la pantalla del ordenador. ¿La playa?, la playa bien gracias. ¿Manolo?, Manolo bien gracias, dentro de nada cogerá vacaciones al igual que yo. Manolo se irá a no sé que chalet de su cuñado y Marina, su sobrina, se vendrá conmigo pa el norte. Está decidido, se vendrá conmigo. El viaje será mucho más entretenido si vamos dos en vez de yo solo...

Allí, En la linde que separa Cantabria de el País Vasco, me quedaré unos días. Enlazaré las fiestas patronales de Castro Urdiales, población equivalente a Sitges para Barcelona, Castro lo sería para Bilbao. Las traineras de lo diferentes pueblos pugnanran por la victoria. Los Mozos y mozas se vestiran de rojo creando así la marea roja. La fiesta del Marmitako se repetirá un año más dejando el paseo marítimo como un verdadero campo de batalla. Nada más acabar las fiestas locales de Castro, las fiestas del día de la Asumpción, estaran a la vuelta de la esquina las fiestas de Bilbao. Acturaran gente como Antonio Vega, creador de canciones que te llegan a lo más hondo. Los Catalanes Dusminguet también actuaran, la fiesta estará asegurada con ellos. El Bosque animado de Ibarrola es algo que me quedó pendiente de ver. Tal vez nos acerquemos hasta Donosti, quien sabe...y como no. No he mencionado que mis anfitrionas son unos encantos y que tendré que ir toreando sútilmente no vayan a marearme con esa hiperactividad que las caracteriza.

Mañana salgo para Coma-Ruga, a visitar a mis primos que estan trabajando en un hotel de allí. El miercoles salgo hacía el norte, me esperan unos días moviditos. Me llevo una cámara digital prestada. Quien sabe, a lo mejor cuelgo algunas fotos aquí con la inestimable ayuda de mi benefactora, la incansable viajera, la artista entre las artistas, Paty se llama la artistaza. ;-P

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PD: Estaré de vuelta a finales de agosto, ¡hasta pronto!.

2003-07-20T21:49:00.000+02:00

De año en año

Siempre me llamaron la atención las relaciones separadas en el tiempo y la distancia. Estos días he tenido visita del pueblo, tíos, primos, a mi abuela...A mis tíos y abuelos los conozco de siempre, nada más volvernos a ver ya nos estamos poniendo al día de nuestras vidas. En cambio en el caso de los primos, sobre todo si son más pequeños que yo, es distinto.

Es por la tarde, llaman al teléfono de casa, son mis tíos, me dicen que no encuentran mi casa, han pasado ya muchos años desde la última vez que vinieron. Me visto y cojo apresuradamente las llaves de casa y del coche y salgo en su búsqueda. No tardé mucho en encontrar a mi tío, con lo alto que es no podía pasar desapercibido. Mientras hablamos un poco aparecen mi tía y mis dos primas. Les di un par de besos a cada una, resultándoles algo extraño a mis primas, ver a su primo, uno que ven de tanto en mucho, no sabían que decirme en ese momento, sólo sonreían.

Al final se quedaron este fin de semana. Aprovecharon que volvían del sur de Francia de vacaciones, para pasarse por Barcelona a vernos. Al poco tiempo de llegar a casa, me hice con la complicidad de mis primas. Dejaron su timidez a un lado y empezaron a contarme cosas y hasta hacer el payaso, que menuda payasilla es la pequeña. Esta mañana se fueron de buena mañana, pero todavía quedan dios tíos más, un primillo y mi abuela.

Muchas veces me pongo a pensar que habría sido de mi vida si mi padre no hubiera emigrado a Barcelona. Seguramente tendría un acento extremeño más pronunciado, sería más campechano que nuestros reyes, sabría más de las cosas del campo...Y sobre todo la forma de vida, sería una locura de familiares por aquí y por allá. En el pueblo de mis padres tengo prácticamente a toda la familia, una familia numerosa en tíos, tías, primos, primas, abuelos...gente de todas las edades. Ahora mismo si tuviera que vivir en el pueblo me resultaría bastante extraño. Cualquier cosa que hiciera, la sabría de una forma o otra la familia, ¡aquello es un pueblo!, un pueblo que ha crecido mucho estos últimos 20 años pero sigue siendo un pueblo al fin y al cabo.

Llevo varias noches fumando del son cubano y el rock de Juan Perro. Sus canciones me resultan muy evocadoras.

“Tus encantos...no son míos,
se me escapan, como el agua de los ríos...”

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Bellísimo.

2003-07-14T21:56:00.000+02:00

EL CHAN CHAN

Compay Segundo nos ha dejado. No hace mucho escribí un relato medio autobiográfico donde su canción más emblemática, el Chan chan, sonó de fondo en mi relato. Hace tiempo que no escribía por aquí, será la calor maresmenca que me deja medio grogui...a todo esto, hola otra vez.

Sentado en una confortable silla, miro por la ventana el atardecer. Un disco de José Mercé anda por la mesa, pongo el disco y escucho su primer tema, “aire”. Cierro mi mano haciendo un puño y miro mis nudillos doloridos. El frío y el aire erosionaron la piel, acabaron agrietándome los nudillos. Pero esas grietas las tengo sólo en mi mano izquierda, mi mano derecha tuvo más suerte, pasa los días protegida por un fino guante. Miro mis manos y veo como una ha sufrido el contacto del aire y de todo lo que le rodea, la otra está intacta, sin cortes ni asperezas. Eso me hace pensar un poco, en ese momento de reflexión me viene a la mente el “me siento en la cama” de Kiko Veneno.

Me siento en la cama
me quito los zapatos
mirando la ventana
me quedo pensando un rato

Revuelvo la mesilla
la radio cae al suelo
enciendo un cigarrillo
no encuentro cenicero

Una mancha en la sábana
caldito de tu cuerpo
tú tienes el mismo agua
que me corre por dentro

Yo tengo una guitarra
la miro y no me suena
seis pájaros en mano
pero ninguno vuela

De tanto pensar en canciones, me apeteció ir a dar una vuelta por la calle de las tiendas de discos por excelencia de Barcelona, la calle Tallers. En la calle Tallers puedes encontrar todo tipo de curiosidades, discos descatalogados , singles semi inéditos, grabaciones piratas...y sobre todo discos, muchos discos. Estaba un poco cansado, pero realmente me apeteció darme una vuelta por aquel pequeño paraíso para el melómano. El viaje hasta allí fue un simple paseo, más difícil fue encontrar aparcamiento por aquella zona. Bajé por la Plaza Cataluña y luego por las Ramblas, siempre me gustó ver a la gente tan variopinta que pasea por las Ramblas, parece un eterno carnaval. Llego a la altura de la calle Tallers y por fin me meto en ella, en busca de nada y de todo a la vez. Entré en un par de tiendas, mirando las novedades, los rarezas, hasta volví a preguntar por el disco maldito, el “sabor salado” de los Ronaldos, parece como si nunca hubiera existido ese disco. Cada vez que salía de una tienda me subía la solapa del abrigo como si fuera Bogart, el frío insistía en hacerse notar. Antes de meterme en algún Frankfurt para comer algo vi a lo lejos, en una calle que cruza la calla Tallers, una pequeña tienda de discos, me acerqué tentado por la curiosidad. Miré por el escaparate pero parecía que no había nadie, apenas había luz. Decidí entrar, motivado por el frío más que otra cosa. Entro y miro la extraña decoración de la tienda. Sus paredes estaban cargadas de fotos antiguas con músicos antiguos, los jarrones y souvenirs me confundían, parecía más una tienda de antigüedades que una tienda de discos. –¡Hola,!¿Hay alguien?- pregunté con timidez. –¡Voy!- siento en la planta de abajo. Al rato subió por las escaleras una preciosa mulata dedicándome la mejor de sus sonrisas.

- ¡Hola!, ¿que querías?

- Hola, hola, nada en especial, sólo entré para ver que teníais por aquí, a ver si encontraba algo interesante.
- Pues has venido al lugar adecuado, tenemos un poco de todo, aunque nuestro fuerte es la música Cubana, el son cubano, ¿tú sabes no?.
- Si, si, me gusta mucho la Vieja trova Santiaguera, Rubén González, Eliades Ochoa y Compay Segundo...están bien.
- ¿Bien?, ¡están algo más que bien!. Es una forma de vida, son pequeñas historias de nuestro pueblo contadas cantando, el son cubano está dentro de nosotros, lo llevamos con nosotros a todas horas..
- ¡Linet!. Se oyó en la planta de abajo.
- Perdona, es mi abuelo, voy a ver que quiere. Ahora vuelvo, curiosea lo que quieras mientras tanto., ok?.
- Vale, vale, no te apures.

Linet tendría más o menos mi edad, noté como le brillaban sus ojos cuando me hablaba de las maravillas de su pueblo. Empecé a curiosear entre los estantes de discos que tenían. Saqué un disco de Elvis Costello, uno de sus primeros discos. Mientras curioseaba aquí y allá me llamó Linet desde la planta de abajo que tenían en la tienda. –¡Chico!, ¿puedes bajar un momento?, te quiero enseñar algo-. Con cierta sorpresa y curiosidad a la vez dejé el disco que tenía entre mis manos y me dispuse a bajar por aquellas estrechas escaleras de madera. Cada escalón que pisaba crujía una cosa mala. Llego abajo y me encuentro una sala ambientada en los años cuarenta, con muebles de época, tenía hasta un pequeño escenario.

- Acércate chico, ¿como te llamas?, que no te lo pregunté todavía.
- David, me llamo David.
- Ven David, te voy a presentar a mi abuelo, se llama Reinaldo. Dice que le gustaría saber que es lo que conoce un chico cualquiera de aquí del son cubano.

Me acerqué hasta donde estaban. El abuelo de Linet estaba sentado en una butaca, marcando el ritmo con su bastón. – Toc, toc, toc, ¡TOC!, toc, toc, toc...Me preguntó si me gustaba el son cubano, si conocía a algunos maestros del son cubano. Le conté que fue a raíz de escuchar los discos de Juan Perro cuando empecé a interesarme por la música cubana. Reinaldo asentía con agrado todo lo que le iba contando. Tenía un semblante tranquilo y pacificador. Linet me contó que su abuelo Reinaldo compuso algunas canciones que luego fueron clásicos del son cubano. Que en los años cuarenta y cincuenta fue uno de los guitarristas que acompañaron a Compay Segundo en sus actuaciones.

- David, ¿escuchaste ya el Chan-chan de Compay Segundo?. Me preguntó Reinaldo con cara de interesado pestañeando de una forma que acentuaba su interés por mi respuesta.
- Si claro, es uno de mis temas favoritos, la han versionado los Macaco, Kiko Veneno, ¡hasta los Marismeños la han versionado!.
- Si, si, está muy bien eso Davisito... pero, ¿lo bailaste alguna vez?. Me preguntó con cara sonriente.
- Ah, no, no, soy un pésimo bailarín, soy un negado para el baile, me quedo completamente rígido. Le respondí con cierto apuro.
- ¡Pero David!, ¿como te puede gustar el son cubano si no lo bailas?. Linet linda, ayuda a este pobre españolito a que entienda la esencia de nuestra música.

Reinaldo se levantó ayudándose con su bastón y se dirigió hacía un viejo tocadiscos que había en una mesita. Cogió uno de los muchos discos que había amontonados en la mesita y lo puso. Empezó a sonar el Chan-chan, Linet me llevó de la mano al centro de la salón. Me cogió la mano derecha y la colocó en su cintura, y la izquierda la cogió con su otra mano levantándola. Mientras intentaba relajarme escuchando la música miré hacía el suelo, mis bambas se convirtieron en unos mocasines negros y brillantes, miro mi ropa y veo que llevo puesto un elegante traje blanco, era muy cómodo. Asombrado, miré a Linet para preguntarle por lo que había ocurrido, pero....¡Linet también había cambiado de atuendo!. Llevaba un vestido negro con unos flecos que le colgaban por las caderas. Ella sonreía y empezó a moverse, empezó a llevarme....

De Alto Cedro voy para Marcané
Luego a Cueto voy para Mayarí.

El cariño que te tengo
Yo no lo puedo negar
Se me sale la babita
Yo no lo puedo evitar.

Cuando Juanica y Cha Chan
En el mar carnían arena
Como sacudía el 'jibe'
A Chan Chan le daba pena.

Limpia el camino de paja
Que yo me quiero sentar
En aquel tronco que veo
Y así no puedo llegar.

De Alto Cedro voy para Marcané
Luego a Cueto voy para Mayarí.

Dábamos unos pases para adelante, otros para atrás, nos separábamos, volvía a mi enroscándose, vueltas y más vueltas. El movimiento de cintura de Linet era embriagador, como seguía el ritmo con todo su cuerpo, parecía que flotaba. Reinaldo se sentó en un taburete y empezó a acompañar la música haciendo las percusiones con una caja. Linet no paraba de reír y me decía...-¡Vamos Davisito!, ¡si lo haces muy bien muchacho!. ¡Mira mi viejito!, ¡Davisito está cogiéndole el gusto al ritmo sabrosón!.

La canción terminó pero no las risas, no parábamos de reír, no importó que perdiera el paso en varias ocasiones, volví a cogerlo con la ayuda de Linet. Al fin lo comprendí, el son cubano era un homenaje a la alegría, ¿puede haber mejor pretensión que esa?. La noche siguió entre bailes y risas, hablando de la música de aquí y de allí, hablando y bailando, por el placer de hablar y bailar. Más tarde, Linet preparó unos huevos revueltos con papas, patatas a lo pobre como se le llama aquí, acompañado de unos ajitos tiernos. Aquella sencilla cena acompañado con un buen vino nos quedó de lo más a gusto. Y así siguió la noche, charlando y poniendo discos, hasta que llegó la hora de despedirme. Allá a las dos y media de la madrugada me despedí de Linet Reinaldo, les agradecí la cena, las clases, las charlas, y sobre todo su simpatía. Linet me acompañó a la planta de arriba para abrirme la persiana. Estaba lloviendo, sólo pasaba alguno que otro correteando sin paraguas. Linet me dijo que me quedara, que llovía demasiado, pero le dije que se me hacía tarde, me echaría una carrera hasta el coche como los demás. Nos despedimos con un par de besos y eché a correr. Mientras corría por las Ramblas, miré la palma de mi mano derecha por un momento, me pareció fantástico que se mojara como su compañera, que sintiera como caían las gotas en ella, sentir al fin y al cabo.

2003-07-06T21:08:00.000+02:00

Pensaba que pensarías que pienso...

Estos días me he visto obligado a dejar a mi querido Manolo y a la guapa de Marina allá en la playa, espero que me reserven mi hamaca...Sigo de obras en casa, viviendo en un desorden y un caos de órdago. Estos días he podido observar más detenidamente a los vecinos que me rodean. Como por ejemplo “el grajo”, lo llamamos grajo porque siempre va de negro. Por lo visto su casa se cae a pedazos, pero a él no le importa, todo irá bien para él si tiene sus siete trajes negros en su armario. Me lo imagino enfrente de su armario, pensando el traje que se va a poner ese día...

- mmmmm...que me pongo hoy?, este negro, o este otro negro??.
Después de quince años, puedo dar fe que sable hablar, y muy bien, solo que hasta ahora no habíamos pasado del recurrente “hola”. Otra escena que creo que no había sucedido nunca es pasearme todo el día por el rellano con unos pantalones cortos, y cuando digo cortos digo cortos, y que la chica bollycao del primero me vea en mi desconocida faceta de enseña carnes....con gorra pa atrás incluido. Después hay un montón de vecinos más que enseguida entablan conversación contigo y empiezan a preguntarte de todo un poco. Pero no todos somos así, y digo somos porque yo en cierto modo siempre fui muy soso o tímido cuando el que tengo enfrente es más tímido que yo. Por ejemplo los hijos de mi antiguo profesor, viven con sus padres desde siempre en el mismo bloque donde vivo yo. Estos chicos, que son un chico y una chica, son extremadamente tímidos, tan tímidos son que el que no los conociera pensaría que te miran con mala cara, o que pasan de ti o que simplemente son unos rancios de cuidado. Nooooooo....la timidez les puede, y les entiendo, aunque mejor sería que dejáramos muchas veces nuestra timidez de lado y vivamos sin tanto sufrimiento creado por uno mismo.

A veces me leo a mi mismo, -el colmo del egocentrismo-, leo lo que escribo aquí, y veo que el tema de la inseguridad predomina en muchos de mis posts. Y es que si alguien no se había dado cuenta hasta ahora, soy inseguro de por sí. A veces tengo a alguien enfrente y pienso que deberá pensar realmente de mi. Y como no, me tienta saber muchas veces que es lo que piensa una chica cuando me mira con la cara sonriente, o simplemente que es lo que piensa de mi. El recurrente tema como fue en su día la película ¿En qué piensan las mujeres? , es un tema que genera cierto respeto. Pensar que un hombre tiene el don de saber que es lo que piensan las mujeres, puede ser todo un calvario. Puesto que muchas veces he intentado seguir la pauta del razonamiento del sexo opuesto, y siempre acabo con dolor de cabeza,- y lo siento si suena a tópico!-. Jugando a suponer que uno tuviera ese don, divino o maléfico, no sé muy bien que sería, podría ser algo parecido a lo que le pasó a Mel Gibson. Que se desencantase en un principio al saber en cada momento TODO lo que piensan ellas. Si la persona en cuestión fuera débil, se quitaría la vida al no poder soportar la verdad. Pero si tuviera un buen estómago y ganas de sobrellevarlo, intentaría hablar con ellas indagar en sus pensamientos más profundos, sutilmente, para luego convertirse en el hombre humilde y ejemplar en el que se convierte el protagonista de la película.

Aunque bien pensado, hablar con ella está bien, comunicarse, sincerarse, ser tolerante. Creo que perdería todo el encanto de la mujer, saber en todo momento que es lo que piensa, que aburrido. Las relaciones aunque sean un juego donde vamos destapando poco a poco nuestras cartas. No debería ser un juego donde cupieran trampas como leer la mente del otro.

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Ya estoy aquí otra vez
En la orillita del mar
Mientras me mojo lo pies
He empezado a imaginar:

Tú sí que debes saber
Ay, si pudieras hablar
Tienes secretos que sé nunca los vas a contar...

(Al mar- Fito y los Fitipaldis)

2003-07-03T01:12:00.000+02:00

El viejo velero

Al igual que Álvarez del Manzano, en mi casa parece que tenemos predilección por hacer obra en verano. Estamos tirando abajo la cocina para hacerla completamente nueva. Los hallazgos que surgen a raíz de la obra se suceden. Removiendo los cacharros y cachivaches del lavadero, aparece la comida del gato que ya no tenemos, el pienso del periquito que tampoco ya tenemos, puñados de tierra para las macetas, que si que tenemos, pero que puede que esté caducada ya. ¿¿Puede caducar la tierra??. Yo creo que antes de que ocurra eso nos caducaremos nosotros. En el fondo de un altillo salen unos pucheros de cobre y unas campanillas, y alguna figura que otra que más vale no exponer. Pero de entre toda esa quincalla de utensilios inservibles, apareció un pequeño velero de madera. Aquel velero de madera llevaría rondando por casa ya unos veinte años. La pequeña embarcación se sujeta por unos raíles de madera, como si esperara de un momento a otro lanzarse a la mar para ser estrenado. En el interior del velero se hallan unas diminutas sogas y un par de remos. Los vientos que sujetan el mástil siguen tensos. Una gruesa capa de polvo impide ver la cubierta, soplo con fuerza y retiro la cara tosiendo hacía atrás. Para mi sorpresa la cubierta sigue intacta.

He decidido quedarme con aquel superviviente del tiempo, se lo merece. Aunque nunca pueda izarse a la mar, prometo que me lo llevaré en su momento a que vea otros lugares, otras gentes. Me gustaría que algún día oiga de fondo risas contagiosas, risas cómplices, que ocupe un lugar privilegiado, un lugar bien soleado.

Un momento, ahora que lo pienso, ¿qué oiga de fondo risas contagiosas?, ¿¿me estaré convirtiendo en un fetichista paranoico??. ¡A lo que hemos llegado!.

2003-06-29T22:40:00.000+02:00

Un hombre relativamente libre

¿Recuerdan que en el anterior post les dije que deseaba que acabasen conmigo?, ¡pues el señor de los infiernos me debió escuchar!, ¡me han quitado del medio!. Cuando las fuerzas empezaban a flaquear, van y me llaman para proponerme algo (los jefes). Me propusieron desaparecer del mapa, me han dado un mes de vacaciones con la promesa de que me tendrán la cuenta preparada para dentro de dos semanas, todo este embrollo se han montado para salvaguardar la imagen de la empresa y la de mi queridísimo jefe jefazo. Ahora soy un hombre relativamente libre.

Hoy hasta me ha dado tiempo a estirarme en mi querida hamaca, donde he divagado ya tantas cosas. No sé si lo había comentado antes, pero mayormente, cuando veo la tele, ese gran ejercicio para la mente, suelo zapear entre los canales de música que tiene el canal satélite. En el canal de la MTV tienen la absurda costumbre de tapar con un pitido los tacos que dicen las estrellas del artisteo, los tapan con ese piiiiip! Tan desagradable, ¿qué pasa, que nuestras almas se pudrirán en el infierno si oímos decir a Axel Rose, fuck you?. Son tacos que ya los conocemos desde siempre. Igual pasa cuando una groupie enseña las mingas en uno de esos reportajes de rockeros, ¡les tapan las tetas con una nieblecilla!. Es ridículo, es absurdo tapar algo tan inocente como unas tetas, o tapar con un pitido una coletilla como puede ser “joder”. Estas cosas pasan en los Estados unidos o en el Reino Unido. Luego resulta que son consumidores compulsivos de productos de los sex-shops.

Hace nada, con motivo de el día del orgullo gay, contaban la historia de un chico que nació siendo una chica, pero que se sentía un tío. Llamarme ignorante, pero yo hasta ahora conocía el caso de transexuales que pasan de ser chicos a ser chicas, porque realmente se sienten chicas. Pero desconocía que existieran los transman, como los llamaba el protagonista del reportaje. El caso es, que ese chico que antes fue una chica, físicamente es como cualquier chico, a base de operaciones menos por el tema del pene, seguía teniendo una vagina. Y claro, el cacao mental que eso puede suponer es de campeonato. ¿Cuál sería su pareja perfecta?. Pues si tuviera un pene, que de poder tenerlo lo podría tener implantándose uno, su pareja podría ser una chica. Pero en su caso, al tener una vagina, sería algo complicado. En cambio, en el caso del protagonista del reportaje, su pareja es un transexual como él, un chico que se cambió de sexo pero que conserva su pene. Entonces, teniendo el protagonista vagina y su pareja un pene, y queriéndose, resulta que consiguen el placer sexual deseado y encima se quieren. Entonces...¿Quién dijo que la vida era difícil?, ¡hay miles de combinaciones!.¡Olé por ellos!.

Pues eso...¿les dije que me dieron un mes de vacaciones pagadas?, ¿les dije que empiezo este mismo lunes?, ¿les dije que me voy a pegar la gran vidorra hasta vete tú a saber cuando?. Esta noche Mariano, Marina, la joven y guapa camarera del chiringuito y un servidor, hemos montado una fiesta playera en el mismo. Empieza a llegar la gente, me ha tocado echarles una mano, dentro de un rato representaré un pequeño show para los clientes. Mi show en resumidas cuentas es hacer el payaso por aquí y por allá, para arrancarles unas cuantas risas y ya de paso unas buenas propinas.

¿Que donde se haya esa playa que tanto menciono?. Si miran esta acuarela, les puedo guiar. Vayan bordeando todo aquel paseo que se puede apreciar, ese que bordea el mar Mediterráneo. Cuando llegue a las faldas de aquella montaña que hay a lo lejos, conquístela, tras aquella montaña se encuentra la playa donde doy rienda suelta a mi imaginación. Cuando lleguen al chiringuito del Mari, pidan lo que quieran, que hoy pago yo. ;)

2003-06-26T23:47:00.000+02:00

¡¡MÁTENME!!

“El calor me mata, la lluvia me pervierte, cuando nieva en Sevilla, me gusta verte”
Tarareando a el bueno de Kiko estoy. El calor me impide conciliar el sueño, que tener tengo un rato, pero es que el bochorno puede conmigo.

Ayer me enteré por las noticias de la 2, de que ahora ni siquiera los músicos del metro pueden tocar libremente en el metro de Londres. Por lo visto tienen que pasar unas severas pruebas para poder acceder a tener un rincón en el metro donde poder tocar. Pero ahí no se queda la cosa, tienen que tocar una música que sea del agrado del ridículo comité que han formado antiguos trabajadores del metro, además de tener que llevar colgado de la ropa una tarjeta de identificación. Mucha tarjeta, muchas pruebas, mucho guardar la imagen de los músicos, pero luego lo que se llevaran esos músicos será lo que les den los pasantes del metro. Intentan identificar, seleccionar y empaquetar la cultura, viva el romanticismo londinense.
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Hablando de romanticismo y de esto acabo de enterarme hace nada de algo, cuanto menos, curioso. Resulta que una tenista fue expulsada del Roland Garros, por los gritos que exclamaba al golpear la pelota con su raqueta. Dicho así, parece algo exagerada la sanción, pero ojito con la tía. El periodista describía su actuación como una película de muchos rombos, y no era para menos, ¡que gemidos por dios!. Siempre me han hecho gracia los gemidos que sueltan los tenistas, sobre todo las tenistas, pero lo de la chica esta no tiene nombre, bueno sí, lujuriosa a más no poder....aaaiiihhhsssaaahhh..... ¡¡CREO QUE ME VOY A AFICIONAR AL TENIS!!.

Y en fin, hoy estoy como si me hubiera pasado un camión por delante, estoy completamente chafado. Es una larga historia y algo paradójica la razón de mi estado físico y mental, porque la procesión va por dentro. Parece que a uno ya solo le queda esperar a que acaben con él, que sea rápido, ¡pero que sea ya!. Es como aquella escena de aquella surrealista película, Amanece, que no es poco, donde Guillermo Montesinos encarna a un suicida que cada noche se planta en mitad de la carretera, esperando que un camión lo arrolle de una vez y acabe ya su tormento. El suicida oye a lo lejos el motor de un gran camión, lo espera a la salida del túnel. Flexiona las piernas levemente mientras mira el horizonte con los ojos como platos y el corazón en la boca, gritando a la noche; -¡¡mátame!, ¡¡mátameeee!!, ¡vamos, acaba conmigo!. Y acto seguido se arranca la camisa como el Camarón, lo ve acercarse y....el camión da un volantazo y lo esquiva. Una noche más, el suicida no consigue su propósito y baja al pueblo para explicar su mala suerte a los vecinos...

- ¿¿Os lo podéis creer??, ¡¡ me esquivan!!. ¡Los camiones me esquivan siempre!. ¿Que les costará atropellarme?. Si es que ya lo digo yo, cualquier día, ¡ocurrirá una desgracia por no matarme oye!.

Nota al lector: El posteador, un servidor, no padece una depresión de caballo, que no es eso. Se trata sólo de la situación laboral en la que me encuentro, es incómoda y ridícula, y muy pero que muy estresante. Lo que digo, ¡mátenme leches!. Yo me entiendo...

2003-06-24T12:26:00.000+02:00

¡SOY UN NICE PRICE!

Bueno, pues ya llegó el solsticio, ya si que estamos en temporada de playas y daikiris. Esta noche he pasado más calor que nunca en lo que llevamos de año, ¿serían las hogueras?.

Hace poco, mientras paseaba por la calle entreteniéndome con una pegatina de esas que le ponen a los discos, esa del “Nice Price”, se me ocurrió en un momento dado pegármela a la frente a modo de anuncio. Leí no sé donde que ahora lo último en publicidad consistía en pagarles a los estudiantes para que se colocaran una especie de carteles publicitarios en la frente. Pero yo no, en mi caso ya tenía mi propia publicidad, YO MISMO me estaba promocionando. La gente que pasaba se quedaba extrañada al ver a un tío con la pegatina en la frente, pero bueno, algunos llevan calcetines con chanclas y nadie les dice nada oyes...al cruzarme con las chicas, extendía levemente los brazos hacía ellas y les ponía cara de corderito degollao. Pero nada, al verme dar el pasito pa alante, ellas daban un pasito pa atrás, como la canción del Ricky Martin.

Ya se sabe que la publicidad es engañosa, que te prometerían la luna con tal de que le compres el producto, ¡pero es que yo no engaño!, ¡soy un precio recomendado!. Y digo yo, que si probara con aquel famoso eslogan del Ariel, aquel que el director de la marca decía...”Busque, compare, y si encuentra algo mejor, ¡cómprelo!. *

Ayer me encargó mi hermanita que le llevara su pecera, con sus correspondientes peces, a la casa donde va a pasar todo este verano. Los pobres peces debieron acabar mareaditos perdidos al llevarlos en el coche, la carretera estaba mu mala. Lo que más me preocupa es si los peces oyen algo, porque llevaba puesto a toda leche el “besos de perro” de los Marea. ¡Pobrets!

* Lo de comprar es un decir. Quien dice compre, dice adquiera, o consígalo o...donde dije digo dije Diego. :s

2003-06-22T13:59:00.000+02:00

EL VIAJE A NINGUNA PARTE

Asturias, ayer me vino a la mente el recuerdo que tengo de Asturias, ¿porque será?.

Recuerdo como mi buen amigo Thierry, un Asturiano de los grandes, de corazón y espíritu, me contaba como le tocaban la moral cada vez que salía por la tele el anuncio de la central lechera Asturiana. Aquel anuncio daba una imagen casi caricaturesca de cómo son los Asturianos, con aquellos mofletes, aquella rebosante vida campestre de los vaqueros...Thierry era uno de los directores de una fábrica de productos lácteos de Ribadesella, de ahí su malestar por aquel anuncio.

Y es que en todo lados tienen una imagen algo distorsionada de las gentes de cada región, es como el estigma de cada uno. Yo por lo menos no le doy más importancia de la que tiene, es un dato curioso que demuestra el desconocimiento que tenemos la mayoría de la forma de vivir que tienen nuestro vecinos.

Pero bueno, el título de este post es “El viaje a ninguna parte”, un título que siempre me gustó desde que vi aquella entrañable película de Fernando Fernán Gómez, El viaje a ninguna parte. La película relata la vida de unos cómicos que van de pueblo en pueblo, representando sus obras (cuando les dejaban). El personaje de Galván (José Sacristán), un cómico viendo que su gente pasa hambre sabiendo que el mundo del cine los estaba arrinconando y que su propio hijo, Carlitos (Gabino Diego) no quería seguir sus pasos en el mundo de la farándula. Esa película y Asturias llevan hasta un punto en concreto en mi infancia. Mi familia siempre recuerda y recordará aquel año que recorrimos media España con un carro que se convertía en una tienda por arte de magia. San Sebastián, Santander, Gijón, Ribadeo, Vigo, Santiago de Compostela, Sanabria y su lago, Salamanca, Plasencia...y así hasta perder la cuenta. Pero es en Gijón donde recuerdo el primer pulso que eché con mi padre. Paseábamos por un parque de Gijón tan tranquilamente, hasta que se me ocurrió echarle una carrera a mi padre, mi padre aceptó sonriendo por aquel reto. Empezamos a correr y en poco tiempo pude comprobar como me estaba alcanzando, mi padre esperó unos segundos más hasta alcanzarme, hasta que me superó, acabé exhausto. Hoy en día sigo compitiendo con mi padre, y es difícil competir con él, hay padres y padres, y el mío es duro de superar en lo que domina. Uno de pequeño piensa que los padres lo saben todo y rara vez se equivocan. También leí que si un hijo no supera a su padre, el padre habría fracasado como padre. A mi me gustaría pensar que no hay que superar a nadie, sino que uno tiene que buscar su propio camino, mejor o peor, pero que sea el camino que un día eligió libremente.

Me alegro de que mi padre empiece a darse cuenta que hay más caminos a seguir que el suyo. Un paso más para el viaje a ninguna parte.

Cuando pienso en Gijón, pienso en este cerro por el que bajé para bañarme en aquel mar tan frío.

Hoy coincidiendo con Paty, mi gurú espiritual, hemos agregado a los enlaces ya existentes. A Sego, que de vez en cuando le leo para ver que se cuenta, a Fire, aunque últimamente no actualice mucho su blog, le daremos un voto de confianza ;). A Mireia por que sí, y a Alberto Bastos por que me parece interesante todo lo que comenta y observa del día a día. Y bueno, a donluigi lo borraré hasta que aparezca reencarnado en sí mismo, en otro lugar. :s ¡Saludos para para todos!.

2003-06-20T20:02:00.000+02:00

MANO A MANO

El incidente que días atrás sacudió a la organización de Rutinario va esclareciéndose. Pragmático y Pesimista, se zambulleron en el foso del castillo. Una vez en el agua, Pesimista condujo a Pragmático a su guarida secreta. Resultó ser un estrecho colaborador de Esperanza, Pesimista tenía plena libertad de movimientos por todo el castillo, nadie sospecharía nunca de que pudiera estar en alguno de los bandos. Rutinario nunca creó a un miembro pesimista, solo a alguno conflictivos como puede ser borde. El resto es historia, imaginario volvió al castillo con nuevas las fuerzas renovadas y apoyado por pragmático y Pesimista, este último siempre en la sombra, Esperanza fue liberada y con ella todo volvió a su cauce.

No sé quien dijo una vez que dos personas puedan amarse con la misma intensidad, siempre hay uno que pone más intensidad que el otro o actúa de diferente forma que el otro. Uno a veces espera algo de la otra persona que nunca sucederá, y eso le cohíbe. Haciendo una extraña comparación , podríamos decir que es difícil llegar a compenetrarse al unísono, como a la hora del coito de un hombre y una mujer, rara es la vez que consigan llegar al orgasmo a la vez.(puesto que ella siempre pide más y más) :s

Es por eso que cayendo en la cuenta que cada persona es un mundo, uno no sabe si quiere ser un puño cerrado o una mano rota. El puño cerrado es desafiante, inaccesible, es difícil que le puedan hacer daño. En cambio, una mano rota se desvive por dar y dar, corriendo el peligro de recibir golpes bajos. Viendo el panorama de uno y de otro, me quedo con la mano rota, expuesto a ser herido pero también expuesto a otras manos. En cambio un puño cerrado, seguramente acabaría ahogándose así mismo.

Este finde un servidor va de puente a puente y tiro porque me lleva la corriente...

Un abrazo de parte de Mariano y mío. ¡Ciao!

2003-06-12T21:16:00.000+02:00

Rutinario en las tinieblas

Imaginario está asustado, cada vez tiene menos recursos para levantar la moral. Nada más saber las intenciones de Borde y compañía, huyó aleteando sus brazos bien fuerte para dirigirse a un lejano horizonte . Suspicacia y Egoísta apresaron a Esperanza por sorpresa. La encerraron en la más alta de las torres de el castillo de la Conciencia. Borde, mientras tanto, busca como un perro rabioso al insurrecto de Imaginario. Suspicacia emborrachó a Ingenuo y a Ilusión dejándolos en coma etílico. Melancolía siempre ensimismado y sin poder de decisión, se unió al motín liderado por Borde. Aquella misma noche Pragmático saltó muralla abajo al sentirse acorralado por la gente de Borde. Pragmático al caer se torció un tobillo quedándose inmóvil en el suelo. Fue entonces donde apareció de la nada Pesimista, fue el único miembro de la asociación que no se presentó a la citación de Borde para tratar unos temas ineludibles sobre Rutinario. Pesimista se apresuró a poner en pie a Pragmático, debían zambullirse en el foso del castillo.

Pragmático antes de saltar al foso, miró perplejo a Pesimista, ignoraba por completo las intenciones de aquel misterioso miembro.

...Continuará?